Tuesday, May 02, 2006

"What buttons were pressed?"

Un poco predecible, la prensa por estos lados ha emitido en su mayoría comentarios en suma desfavorables en torno a la marcha de los inmigrantes. Lo primero que se escuchó fue la inutilidad de la protesta ante la decisión de los senadores y más aún, los despidos de los participantes de la marcha bajo la excusa, -escuchen- de que los latinos usamos cualquier pretexto para holgazanear, pues según esto, nada se ganaría con no ir a la escuela o con no trabajar, sino demostrar nuestra "tradicional" flojera (?). Sobre la pérdida económica, según se dijo, tampoco menguaría ni afectaría a la economía estadounidense.
Chequen estas notas, son algunos comentarios de los diarios por acá...

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New York Times
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Some companies closed on Monday, yet it is too early to assess the economic effects of the boycott. The effects were diminished because many workers notified their employers ahead of time that they planned to take the day off.
"This was a one-day deal," said Randel Johnson, vice president of the United States Chamber of Congress, which supports bills to legalize immigrants. "If immigrants decided to abandon their jobs for two weeks, that would definitely have an impact."
Senator Dianne Feinstein, Democrat of California, said: "The protest, I don't think, changes votes on the floor of the Senate. I think what changes votes is coming down, sitting down, talking about it, as opposed to students' staying out of school. I happen to think that students' staying out of school is counterproductive."
I have a great respect for a lot of the people that did the protesting, but I think their message is all confused," said Senator Pete V. Domenici, Republican of New Mexico, whose sympathy dates from his childhood, when his mother, an Italian immigrant, was nearly deported. "The flag, the anthem, all that, it got everybody all mixed up. 'Take off work' — it sounded wrong to some people, right to others."
"What buttons were pressed?" Roberto Suro, the director of the center, asked, wondering aloud about what Americans saw when they looked at the protesters. "Was it that there are so many people here outside of government control or was it the hard-working family types? I think that's really imponderable."
"I want to be sensitive to human concerns, why they're here and how they're here. But when they act out like that, they lose me," Mr. Lott said.
He suggested a risk of deportation and said, "We had them all in a bunch, you know what I mean?"

Julia Preston contributed reporting from New York for this article, and Rachel L. Swarns from Washington.

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Daily southtown Chicago/Chicago Suntimes
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It was hard to measure the boycott's impact because business is usually reduced to a fraction of normal volume on Mexico's May Day holiday.
The protests coincided with a nationwide "Day Without Immigrants" in the United States, where hundreds of thousands of mostly Hispanic immigrants skipped work and took to the streets. Some in Mexico saw the marches as the beginning of a new, cross-border Latino movement.
"This is a great revolution of the bronze race, the brown race," Marti Batres, Mexico City leader of the leftist Democratic Revolution Party, told a rally. "Our nation goes beyond the Rio Bravo (Rio Grande)," he said, noting that half of Mexico's territory became the western United States.
In Mexico, federal officials tried to distance themselves from the events. But at least a half-dozen state governors endorsed the boycott of U.S. companies.
Masked Zapatista rebel leader Subcomandante Marcos told a rally of about 2,000 supporters outside the U.S. Embassy that immigrants in the United States are "fighting in the belly of the beast."
Celestino Garcia, a 32-year-old sandwich seller outside the Wal-Mart, said the number of shoppers was the same as on any other day. It also appeared to be business as usual at a McDonald's in a working-class neighborhood near the airport.
But the boycott appeared to be taking its toll on some businesses. Marina Serna, deputy manager for a downtown Burger King, saw only one customer in the first 90 minutes of operation. She called the boycott misguided, saying her restaurant was owned by Mexican franchise holders.
"Even if we work in a company with an international brand, the owners are not from the United States," she said.
Shawna Kelly, visiting Mexico City on business from San Diego, said the boycott could backfire.
"They shouldn't boycott businesses like McDonald's, because they're employing Mexican people in the U.S.," she said. "The more you do this, the more you make Americans angry."
Sergio Segura, 42, stood outside a McDonald's waiting for friends and said: "I'm not eating here — today or tomorrow."
Pointing to a nearby market offering tacos, tortillas and sandwiches, Segura said: "For what it costs for three hamburgers from McDonald's, you can buy for the whole family and eat well at the market."

AP writers Alan Clendenning, E. Eduardo Castillo and Peter Orsi in Mexico City contributed to this report.
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The Houston Chronicle
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Mexico Boycott Has Little Effect

MEXICO CITY — The boycott of U.S. businesses dubbed "A Day Without Gringos," and aimed at supporting migrants in the U.S., appears to have had little impact, the head of the American Chamber of Commerce in Mexico said Tuesday.
Monday's protests were timed to coincide with "the Great American Boycott" in the United States, where hundreds of thousands of immigrants stayed away from jobs and schools across the country.


"Even though we don't have conclusive numbers, I think there wasn't a lot of negative effect," Chamber President Larry Rubin said by telephone from Washington, where he and other business leaders are lobbying for comprehensive immigration reform. "We basically ... think it was more symbolic."
Rubin said the boycott unwisely targeted some of immigrants' best allies _ U.S. corporations that have actively lobbied Congress for immigration reform, including legalization for many of the estimated 11 million undocumented migrants in the United States.
It was hard to measure the boycott's impact because business is normally reduced on the May Day holiday.
Businesses in Mexico City appeared to be operating as usual Monday, with customers streaming into Wal-Mart stores and McDonald's restaurants _ though there were reports of people passing out leaflets and briefly blocking the entrance to at least one U.S.-owned store.
In some Mexican cities, however, the boycott campaign was felt.
In the central city of Toluca, 35 miles west of Mexico City, a group of Mazahua Indian women entered a McDonald's on Monday with homemade food, encouraging customers to eat it instead of ordering hamburgers.
The Mazahuas managed to persuade many of the store's customers to leave, or to eat sopes, a traditional Mexican dish consisting of bean paste, lettuce or onions, and salsa on a thick corn tortilla, local news media reported.
They also passed out fliers urging customers to support the U.S. immigrant protests.

Monday, May 01, 2006

Un día sin mexicanos...

7:00 a.m. No es para nada un día normal, como los otros... no hay ruido en la calle, y ahora que me asomo a la ventana, no veo a nadie en esta avenida que, por lo demás es muy transitada. El café de la esquina está cerrado aún, y yo, apoyando esta causa, al menos de manera comercial, no saldré a comprar los diarios.
9:00 a.m. Las calles aún semi-desiertas...
12:00. Por fin, los noticieros hablan de las protestas de inmigrantes, se han reunido ya varios miles en lugares centrales a lo largo -más bien a lo ancho- de todo el país.
15:00. Definitivamente, en algunas otras ciudades con mayor índice de inmigrantes que Houston, según los reportes del día, ha yhabido una considerable baja en las ventas, ante todo de comida rápida. Yo no quería salir de casa, pero por una necesidad vaga de Ringo, quien a veces se cree Odisseo, tendremos que salir a conocer un poco más de la ciudad, y a asomar las narices de ambos en algunos lugares de interés.
19:00. A Ringo y a mí se nos antojaron unos tacos, o cualquier cosa de comida mexicana, fuimos advertidos de no entrar a ningún McDonals, ni Burger King´ y esos lugares... en fin... tenemos hambre, la comida aquí es muy insípida, y después de darnos una vuelta por el Medical Center, célebre emblema de Houston, regresamos a ver televisión... francamente sólo queremos chismear qué se dice por estos lares sobre las marchas.
21:00. No lo puedo creer!!! Acabo de ver a un grupo de irlandeses con los que conviví en Boston en las noticiask, sí hicieron su propia marcha... no puedo esperar para enviarles un mail y contarles con toda mi emoción ranchera que los vi en televisión!!
23:00. Mi crisis de insomnio me traicionó hoy y ya me dio sueño... mañana les sigo contando de todo lo que me enteré sobre las marchas...
Buenas Noches...

Sunday, April 30, 2006

...

¿Quién me ha robado el mes de abril?
Lo guardaba en un cajón...



¿Se acuerdan de esta canción?...

Saturday, April 29, 2006

Good Bye Boston...


Escala obligada: Houston


Pues unos cuantos días en escala, me han traido por una extraña coincidencia a una cátedra de Cuento Latinoamericano en la Universidad de Houston. Para mi sorpresa, un cuentacuentos vino desde México a relatar textos de varios autores, me la pasé genial...
Lo más divertido hasta ahora fue el festival de danza que este año trajo enormes espectáculos, desde luego no me perdí al ballet de Winnipeg en una nueva versión de Drácula dirigida por Mark Godden, misma que yo recordaba haber visto en un festival de cine, a cargo del también canadiense Guy Maddin con el título: Dracula, pages from a virgin´s diary (2002). El espectáculo fue tremendamente impresionante y muy bueno. Me interesé al momento que lo vi en cartelera; La historia, basada en la conocida novela de Bram Stoker, fue llevada al teatro por el ballet de manera indiscutiblemente virtuosa. Tan sólo el escenario y el lugar bastaban para tener una experiencia artística, The Hobber Center for the Perfoming Arts, foto arriba.
Desde aquí, espero tener un amplio panorama de los acontecimientos preparados para este primero de mayo... prometo revisar la prensa desde este lado.

Sunday, April 23, 2006

The Hub

Algo insuperable:

Ver la lluvia de estrellas en el Back Bay, de madrugada con Ringo.

Por descubrir: Quién lo decidió y por qué se refieren a Boston como "The hub"?

Nota: ni una queja, es una ciudad magnífica... bueno... el clima es aún demasiado frío para mí.


Friday, April 21, 2006

Bostonians...





Pues han sido días de mucho ajetreo por acá... como les anunciaba, grandes caminatas me han llevado a lugares de sumo interés:
Las casas de algunos escritores como los James que aquí se conservan a modo de museos; museos que albergan simpáticas y valiosas colecciones de arte; enormes bibliotecas y librerías; aquí hay 12 universidades importantes, por ello también hay un impresionante ambiente estudiantil y cultural; el estadio de los Red Socks -claro!!- y así.

Sin duda, una de las partes más interesantes de la ciudad es el barrio irlandés, en verdad una pequeña Irlanda. Por cierto que cierta vez, estando en uno de esos famosos Pubs, escuché que los indocumentados irlandeses -y son un montón- se unirían a las grandes marchas de los latinos, bueno, eso me contaban, que este primero de mayo habría movimiento y no sólo en el sur del país... las cosas se pondrán interesantes...

Lo más impresionante hasta ahora:

La amabilidad y hospitalidad de los bostonianos; cada esquina del barrio irlandés -por cierto que localicé algunos sitios de una de mis películas favoritas The Bondock Saints-; los parques Esplanade, Castle Island y Boston Public Garden... y lo mejor de lo mejor... crucero -pese al frío- en el Charles River.

Tuesday, April 11, 2006

Primer Destino: Boston


Boston: una gran ciudad en un conveniente pequeño tamaño.
Éste parece ser el lema de la ciudad, o al menos, lo que he escuchado del par de bostonians que he encontrado en el camino... una lástima que no puedo subir las fotos que he tomado ahora...
No quepo de emoción... frío suficiente, parajes impresionantes, olor a viejo... bueno, más bien huele mucho a pan por doquier... mucho que contarles al respecto. La comida es buena porque es de todas partes de mundo, pero lo mejor de lo mejor en Boston son sus edificios antiguos, yo diría coloniales... y ni qué decir del transporte público, y los parques de la ciudad.
Según ya me contaron, Boston, fundada en 1630, desde siempre se ha recorrido mejor a pie, así que empiezo ya a disfrutar de los paseos y las vistas.
Pues... más en los próximos días...
Hasta pronto a todos...

Sunday, April 09, 2006

De reuniones y de oídas...

Según escuché hace unas horas...
"Los sindicatos en México ya son más que obsoletos"
Nunca lo había pensado, bueno, tampoco nunca he pertenecido a uno, ni me ha puesto trabas uno...
Y todas las personalidades que se encontraban en un tal evento estaban de acuerdo con esta idea, todos sin excepción renegaban de sus sindicatos, y eso que provenían de distintos medios... lo que más escuché fueron horrores sobre el IMER pues daba la casualidad que algunos locutores de radio ahí presentes descubrían todas las atrocidades de dicha institución... de lo que se entera uno...
Seguí sorprendiéndome cuando más tarde comentaba con mi madre sobre el asunto de los sindicatos y ella tomaba una postura revolucionaria -incluso proviniendo de otra institución- y afirmando "es que es verdad, parece que están en contra de los trabajadores".
Y yo que me quedé con la idea que aprendí en la primaria, con eso de que los sindicatos eran una cosa muy buena para el pueblo y uno de los logros de la revolución soviética... caray...
Bueno, la reunión laboral acabó con el mejor humor... todos descubrieron y argumentaron sobre su gallo en las próximas elecciones... y por votación unánime... El Doctor Simi... No Don Victor... sino el simpático gordito con novias sexies... según se dijo...
En fin... de lo que se entera uno...

Wednesday, April 05, 2006

¿Qué, si no, es la felicidad?

He traido esta frase en la cabeza durante días. Surge y resurge cada vez que me acuerdo que en efecto, estoy viviendo.
Pues bien, todo surgió a partir de la presentación de Loxandra, novela griega escrita por María Iordanidou (1897-1988), traducida por primera vez en México por Selma Ancira y publicada en conjunto por la Universidad de Veracruz y Ediciones Sin Nombre.
Loxandra ambientada en Istambul recrea el ambiente de una familia griega de Constantinopla a finales del siglo XIX, cuando esta ciudad era un absoluto conglomerado de albaneses, griegos, turcos, kurdos, armenios, entre otros. Loxandra, la matriarca de esta familia resulta ser un personaje muy cercano a los lectores, la conocemos mediante el placer que le causa estar en este mundo y disfrutar de este paraíso, en un café con un par de amigos, mientras saborea sus guisos, cuando olfatea la leche fresca y las hierbas por la mañana y mientras camina, mirando a su alrededor, sintiéndo el viento sobre la cara a las orillas del Bósforo.
Loxandra es como un personaje universal, como una abuelita que existe en cada familia.
La novela no es un relato de grandes aspiraciones filosóficas, es una novela costumbrista que enfatiza las delicias del mundo material, el completo goce de los sentidos. El personaje encuentra siempre la felicidad en las "pequeñas cosas" y ello le da sustancia a la existencia humana.
La traducción en inmejorable.
Así, indagando en esas pequeñas cosas... y atendiendo al leit motiv de dicha novela...

¿Qué, si no, es la felicidad?

Tuesday, April 04, 2006

Quién pensara...

Con las sorpresas que se encuentra uno:

Hoy por la mañana en varios noticieros se anunció -de acuerdo con un tabloide estadounidense- que entre las pertenencias que se le incautaron a Sadam Hussein, durante su captura, se encontró el Romance II; así es, nada menos que el aclamado segundo disco de boleros de Luis Miguel... Sólo de pensarlo, imagino la escena...
***
Hussein envejecido, cansado y temeroso,
escondiéndose en esa mísera y fría cueva,
ha pasado tiempo huyendo de las fuerzas invasoras
y para calmarse un poco,
enciende su reproductor de discos
- la música siempre relaja en esos momentos de tensión-
y de repente empieza a escuchar una extraña melodía
-pero qué instrumentos serán esos...
qué dirá el fulano ese...-
"Somos Novios... o... La puerta se cerró detrás de ti..."
***
Pues ya no me cabe la menor duda: Luis Miguel es el cantante 'mexicano' y de habla hispana, más conocido en el mundo entero, inclusive, aparece en las cuevas de ex-magnates Iraquíes.

Sunday, March 19, 2006

Guardémonos de los Idus de Marzo...

Los Idus de marzo aún no se han ido...

Según una antigua costumbre romana, los idus de marzo -nuestros actuales 14-15 del mismo mes- eran días de buenos augurios, de acuerdo con el calendario romano, caían a mediados de cada mes, en los días 13 la mayoría del tiempo y en los días 15 en algunos pocos meses. Quizás debido a la pertinencia de estos dichosos días, se inició una superstición en torno a los mismos, una creencia en un sistema de señales a las cuales había que atender. Resulta muy probable que todo se haya acrecentado con el asesinato de Julio César, a quien un vidente le había vaticinado que se cuidara de los idus de marzo, cuando llegó la fecha, César rio ante el vidente jactándose de su buena fortuna, y confiado, no presintió cosa alguna con respecto a su asesinato, que se llevó a cabo algunas horas después, pues aún era mediodía y no se habían ido los idus.
Según cuentan, desde entonces los idus de marzo han simbolizado calamidades políticas, aunque si lo vemos más románticamente, quizás sólo se siga tomándo la advertencia de un vidente -un presentimiento- como un momento en que mientras caminas, te detienes y cambias de dirección... guardémonos pues de los idus de marzo...

Me encontré por ahí algo homónimo de Kabafis, a propósito:

IDUS DE MARZO

Las grandezas teme, alma.
Y si vencer tus ambiciones no puedes,
con cautela y reservas síguelas.
Y cuanto más adelante vayas,
sé más observador, más cuidadoso.
Y cuando a tu apogeo llegues, César ya;
cuando tomes figura de hombre famoso,
entonces cuida especialmente al salir a la calle,
dominador insigne de séquito acompañado,
si acierta a acercarse, desde la multitud
algún Artemidoro, que lleva una carta,
y dice apresurado "Lee esto inmediatamente,
son cosas importantes que te interesan",
no dejes de detenerte; no dejes de postergar
cualquier conversación o tarea; no dejes de apartar
a las variadas personas que te saludan
y se prosternan ante ti
(las puedes ver más tarde);
que espere incluso
el Senado mismo, y conoce al instante
los graves escritos de Artemidoro.

Tuesday, February 28, 2006

Día veintiocho: Final

Mañana. Acaso el sol golpea en dos ventanas que entran en erupción.
Antes salen los indios que pasan al mercado tiritando con todo el trópico a la espalda.
Y aún antes
los amantes se miran y se ven tan ajenos que se vuelven la espalda.


Antes aún
ese ángel de la guarda que se duerme borracho mientras allí a la vuelta matan a su pupilo:
¿Qué va a llevar más que el puñal del grito último a su Amo?
¿Qué va a mentir?


"Lo hiciste cieno y vuelve humo pues ardió como Te amo."


Tal vez mañana el sol en mis ojos sin nadie,
tal vez mañana el sol,
tal vez mañana,
tal vez.



Bogotá, 1942.

Monday, February 27, 2006

Día veintisiete: Jacob y el mar

Qué hermosa eres, Diablo, como un ángel con sexo pero mucho más despiadada,
cuando te llamas alba y mi noche es más noche de esperarte,
cuando tu pie de seda se clava de caprina pezuña en mi abstinencia,
cuando si eres silencio te rompes y en mis manos repican a rebato tus dos senos,
cuando apenas he dicho amor y ya en el aire está sin boca el beso y la ternura sin empleo aceda,
cuando apenas te nombro flor y ya sobre el prado ruedan los labios del clavel,
cuando eres poesía y mi rosa se inclina a oler tu cifra y te me esfumas.


Mañana habrá en la playa otro marino cojo.

Sunday, February 26, 2006

Día veintiséis: Semifinal

Vi una canción pintada de limón amarillo
que caía sin ruido de mi frente vencida,
y luego sus gemelas una a una.
Este año los árboles se desnudaron tan temprano.


Ya será el ruido cuando las pisemos;
ya será de papel su carne de palabras,
exánimes sus rostros en la fotografía,
ciudad amalecita que el furor salomónico ha de poblar de bronces,
ya no serán si van a ser de todos.


Fueron sueño sin tregua, deirio sin cuartel,
amor a muerte fueron y perdí.

Saturday, February 25, 2006

Día veinticinco: Yo no vi nada

Mosca muerta canción del no ver nada,
del nada oír, que nada es.


De yacer en sopor de tierra firme
con puertos como párpados cerrados, que no azota
la tempestad de un mar de lágrimas
en el que no logré perderme.


De estar, mediterránea charca aceda,
bajo el sueño dormido de los pinos, inmóviles
como columnas en la nave de una iglesia abandonada,
que pudo ser el vientre
de la ballena para el viaje último.


De llamar a mi puerta y de oír que me niegan
y ver por la ventana que sí estaba yo adentro,
pues no hubo, no hubo
quien cerrara mis párpados a la hora de mi paso.


Sucesión de naufragios, inconclusos
no por la cobardía de pretender salvarme,
pues yo llamaba al buitre de tu luz
a que me devorara los sentidos,
pero mis vicios renacían siempre.

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Hoy George Harrison cumpliría, de seguir vivo, 63 años.

Friday, February 24, 2006

Día veinticuatro: Y tu retórica

Si lo escribió mi prisa feliz, ¿con qué palabras,
cómo dije: "palomas cálidas de tu pecho"?
En sus picos leería: brasa, guinda, clamor,
pero la luz recuerda más duro su contorno
y el aire el inflexible número de su arrullo.


Y diría: "palomas de azúcar de tu pecho",
si endulzaban el agua cuando entrabas al mar
con tu traje de cera de desnudez rendida,
pero el mar las sufría proras inexorables
y aún sangran mis labios de morder tu cristal.


Después, si dije: "un hosco viento de despedidas",
¿qué palabras de hielo hallé sobre mi grito?
No recuerdos, ni angustias, ni soledades. Sólo
el rencor de haber dicho tu estatua con arenas
y haberla condenado a vida, tiempo y muerte.


Y escribiría: "un horro vendaval de vacíos"
la estéril mano álgida que me agostó mis rosas
y me quemó la médula para decir apenas
que nunca tuve mucho que decir de mí mismo
y que de tu milagro sólo supe la piel.

Thursday, February 23, 2006

Día veintitrés: Y tu poética

Primero está la noche con su caos de lecturas y de sueños.
Yo subo por los pianos que se dejan encendidos hasta el alba;
arriba el día me amenaza con el frío ensangrentado de su aurora
y no sabré el final de ese nocturno que empezaba a dibujarme,
ni las estrellas me dirán cuál fue, cabal, mi nombre. Ni mi rostro.


Si no es amor, ¿qué es esto que me agobia de ternura?
Mañana inútil: pájaros y flores sin testigos.
La esposa está dormida y a su puerta imploro en vano;
querrá decir mi nombre con los labios incoloros entreabiertos,
los párpados pesados de buscarme por el cielo de la muerte.


Mas no estaré en sus ojos para verme renacer al despertarse
y cuando me abra, al fin, preguntará sin voz: ¿quién eres?
El luto de la casa -todo es humo ya y lo mismo- que jamás habitaremos;
el campo abierto y árido que lleva a todas partes y a ninguna.
¿A dónde, a qué otra noche, irá el viudo por la tarde borrascosa?

Wednesday, February 22, 2006

Día veintidós: Tu nombre, Poesía

Y saber luego que eres tú
barca de brisa contra mis peñascos;
y saber luego que eres tú
viento de hielo sobre mis trigales humillados e írritos:
frágil contra la altura de mi frente,
mortal para mis ojos,
inflexible a mi oído y esclava de mi lengua.


Nadie me dijo el nombre de la rosa, lo supe con olerte,
enamorada virgen que hoy me dueles a flor en amor dada.


Trepar, trepar sin pausa de una espina a la otra
y ser ésta la espina cuadragésima,
y estar siempre tan cerca tu enigma de mi mano,
pero siempre una brasa más arriba,
siempre esa larga espera entre mirar la hora
y volver a mirarla un instante después.


Y hallar al fin, exague y desolado,
descubrir que es en mí donde tú estabas,
porque tú estás en todas partes
y no sólo en el cielo donde yo te he buscado,
que eres tú, que no yo, tuya y no mía,
la voz que se desangra por mis llagas.

Tuesday, February 21, 2006

Día veintiuno: Rescoldos del gozar

Ni pretendió empañarlo con decirlo
esa cuchillada infamante
que me dejaron en el rostro
oraciones hipócritas y lujurias bilingues
que merodeaban por todos los muelles.


Ni ese belfo colgado a ella por la gula
en la kermesse flamenca de los siete regresos.


Ni esos diez cómplices impunes
tan lejos en tener mis apetitos
y en destejerlos por la noche.
Y mi sed verdadera
sin esperanza de llegar a Ítaca

Monday, February 20, 2006

Día veinte: Rescoldos de cantar

Más supo el laberinto, allí, a su lado,
de tu secreto amor con las esferas,
mar martillo que gritas en yunques pitagóricos
la sucesión contada en tus olas.


Una tarde inventé el número siete
para ponerle letra a la canción trenzada
en el corro de niñas de la Osa Menor.


Estuve con Orfeo cuando lo destrozaban brisas fingidas vientos,
con San Antonio Abad abandoné la dicha
entre un lento lamento de mendigos,
y escuché sin amarras a unas sirenas que se llamaban Niágara,
o Tequendama, o Iguazú.


Y la guitarra de Rosa de Lima
transfigurada por la voz plebeya,
y los salmos, la azada, el caer de la tierra
en el sepulcro del largo frío rubio
que era idéntico a Búffalo Bill
pero más dueño de mis sueños.


Todo eso y más oí, o creí que lo oía.


Pero ahora el silencio congela mis orejas;
se me van a caer pétalo a pétalo;
me quedaré completamente sordo;
haré versos medidos con los dedos;
y el silencio se hará tan pétreo y mudo
que no dirá ni el trueno de mis sienes
ni el habla de burbuja de los peces.


Y no habré oído nunca lo que nadie me dijo:
tu nombre, poesía.

Sunday, February 19, 2006

Día diecinueve: Rescoldos del sentir

En esa frente líquida se bañaron Susanas como nubes
que fisgaban los viejos desde las niñas de mis ojos púberes.


Cuando éramos dos sin percibirlo casi;
cuando tanto decíamos la voz amor sin pronunciarla;
cuando aprendida la palabra mayo
la luz ya nos untaba de violetas;
cuando arrojábamos perdida nuestra mirada al fondo de la tarde,
a lo hondo de su valle de serpientes,
y el ave rokh del alba le devolvía llena de diamantes,
como si todas las estrellas nos hubiesen llorado
toda la noche, huérfanas.


Y cuando fui ya sólo uno
creyendo aún que éramos dos,
porque estabas, sin ser, junto a mi carne.
Tanto sentir en ascuas,
tantos paisajes malhabidos,
tantas inmerecidas lágrimas.


Y aún esperan su cita con Nausícaa
para llorar lo que jamás perdimos.


El Corazón. Yo lo usaba en los ojos.

Saturday, February 18, 2006

Día dieciocho: Rescoldos del saber

Cómo me cantarías sino muerto
al descubrir de pronto bajo el cielo de plomo de un retrato
el pensamiento estéril y la tenaz memoria en esa frente,
si sobre su oleaje ahora atardecido
surcaron formas plácidas,
y una vez, una vez -ayer sería-
amaneció en laureles junto a la media luna de tu seno,
y esta vez, esta vez -razón baldía-
sólo es conciencia inmóvil y memoria.

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En un día como hoy nació Nikos Kazantzakis.

Friday, February 17, 2006

Día diecisiete: Nombres

Preso mejor. Tal vez así recuerde
otra iglesia, la catedral de Taxco,
y sus piedras que cambian de forma con la luz de cada hora.
Las calles ebrias tambaléandose por cerros y hondonadas,
y no lo sé, pero es posible que llore ocultamente,
al recorrer en sueños algún nombre:
"Callejón del Agua Escondida."


O bajaré al puerto nativo
donde el mar es más mar que en parte alguna:
blanco infierno en las rocas y torcaza en la arena
y amarilla su curva femenil al poniente.
Y no lo sé, pero es posible que oiga mi primer grito
al recorrer en sueños algún nombre:
"El Paseo de Cielo de Palmeras."


O en Yuriria veré la mocedad materna,
plácida y tenue antes antes del Torbellino Rubio.
Ella estará deséandome en su vientre
frente al gran ojo insomne y bovino del lago,
y no lo sé, pero es posible que me sienta nonato
al recorrer en sueños algún nombre:
"Isla de la Doncella que aún Aguarda."


O volveré a leer teología en los pájaros
a la luz del Nevado de Toluca.
El frío irá delante, como un hermano más esbelto y grave
y un deshielo de dudas bajará por mi frente,
y no lo sé, pero es posible que me mire a mí mismo
al recorrer en sueños algún nombre:
"La Calle del Muerto que Canta."

Thursday, February 16, 2006

Día dieciséis: El patriotero

Para qué huir. Para llegar al tránsito
heróico y ruin de una noche a la otra
por los días sin nadie de una Bagdad olvidadíza
en la que ya no encontraré mi calle;
a andar, a andar por otras de un infame pregón en cada esquina,
reedificando a tientas mansiones suplantadas.


Acaso los muy viejos se acordarán a mi cansancio,
o acaso digan: "Es el marinero
que conquistó siete poemas,
pero la octava vez vuelve sin nada."


El cielo seguirá en su tarea pulcra
de almidonar sus nubes domingueras,
¡pero en mis ojos ha llovido en tantos deplorables paisajes!


La luz miniaturista seguirá dibujando
sus intachables árboles, sus pájaros exactos,
¡pero sobre mi frente no han arado en el mar tantas tinieblas!


La catedral sentada en su cátedra docta
dictará sumas de arte y teología,
pero ya en mis orejas sólo habita el zumbido
de un diablillo churrigueresco
y una cascada con su voz de campana cascada.


No huir. ¿Para qué? Si este dieciséis de Febrero borrascoso
volviera a serlo de Septiembre.

Wednesday, February 15, 2006

Día quince: Segunda fuga ("Un coup de dés")

Alcohol, albur ganado, canto de cisne del azar.
Sólo su paz redime del Anciano del Mar
y de su erudita tortura.
Alcohol, ancla segura y abolición de la aventura.

Tuesday, February 14, 2006

Día catorce: Primera fuga

Por senderos de hienas se sale de la tumba
si se supo ser hiena,
si se supo vivir de los despojos
de la esposa llorada más por lo funerales que por muerta,
poeta vuido de la poesía,
lotófago insaciable de olvidados poemas.

Monday, February 13, 2006

Día trece: El martes

Pero me romperé. Me he de romper, granada
en la que ya no caben los candentes espejos biselados,
y lo que fui de oculto y leal saldrá a los vientos:


Subirán por la tarde purpúrea de ese grano,
o bajarán al ínfimo ataúd de ese otro,
y han de decir: "Un poco de humo
en retorcía en cada gota de su sangre."
Y en el humo leerán las pausas sin sentido
que yo no escribí nunca por gritarlas
y subir en el grito a la espuma de sueño de la vida.


A la mitad de una canción, quebrada
en áspero clamor de cuerda rota.

Día doce: Llagado de su poesía

Tu tronco de misterio es lo que me apuntala un cielo en ruinas.
Mis ojos solos no podían ya evitarme su caída.
Me enredo en sus raíces de lecturas mal soñadas,
me agosto en su hojarasca de frustradas invenciones,
pero tu tronco sobrevive a mis inviernos.


Lo ven por fuera, retorcido, muerto, oscuro,
pero hay una rendija para fisgar, y miro:


Yo voy por sus veredas claustradas que ilumina
una luz que no llega hasta las ramas
y que no emana de las raíces,
y que me multiplica , omnipresente,
en su juego de espejos infinito.


Yo cruzo sin respiro por su aire irrespirable
que desnuda un prodigio en cada voz con un sólo dibujarla
y en cada pensamiento con sentirlo.


Me asomo a sus inmóviles canales y me miro
de pájaro en el agua o de pez en el aire,
ahogándome en las formas mutables de su esencia.

Saturday, February 11, 2006

Día once: Llagado de su sueño

Encima de la vida, inaccesible,
negro en los altos hornos y blanco en mis volcanes
y amarillo en las hojas supérstites de octubre,
para fumarlo a sorbos lentos de copos ascendentes,
para esculpir sus monstruos en las últimas nubes de la tarde
y repasar su geometría con los primeros pájaros del día.


Debajo de la vida, impenetrable,
veta que corre, estampa del río que fue otrora,
y del que es, cenote de un Yucatán en carne viva,
y Corriente del Golfo contra climas estériles,
y entrañas de lechuzas en las que leo mis augurios.


Al lado de la vida, equidistante
de las hambres que no saciamos nunca
y las que nunca saciaremos,
pueril peso en el pico de la pájara pinta
o viajero al acaso en la pata del rokh,
hongo marciano, pensador y tácito,
niño en los brazos de la yerma, y vida,
una vida sin tiempo y sin espacio,
vida insular, que el sueño baña por todas partes.

Friday, February 10, 2006

Día diez: Llagado de su sonrisa

Ya no va a dolerme el mar,
porque conocí la fuente.


¡Qué dura herida la de su frescura
sobre la brasa de mi frente!
Como a la mano hecha a los espinos
la hiere con su gracia la rosa inesperada,
así quedó mi duelo
crucificado en tu sonrisa.


Ya no va a dolerme el viento,
porque conocí la brisa.

Thursday, February 09, 2006

Día nueve: Llagado de su desamor

Hoy me quito la máscara y me miras vacío
y ves en mis paredes los trozos de papel no desteñido
donde habitaban tus retratos,
y arriba ves las cicatrices de sus clavos.


De aquel rincón manaba el chorro de los ecos,
aquí abría su puerta a dos fantasmas el espejo,
allí crujió la grávida cama de los suplicios,
por allá entraba el sol a redimirnos.


Iba la voz sonámbula del pecho combo al pecho,
sin tenerse a clamar en el desierto;
ahora la ves, quemada y sin audiencia,
esparcir sus cenizas por la arena.


Iba la luz jugando de tus dientes a mis ojos,
su llamarada negra te subía de los hombros,
se desmayaba en sus deliquios en tus manos,
su clavel ululaba en mi arrebato.


Ahora es el desvelo con su gota de agua
y su cuenta de endrinas ovejas descarriadas,
porque no viven ya en mi carne
los seis sentidos mágicos de antes,
por mi razón, sin guerra, entumecida,
y el despecho de oírte: "Siempre seré tu amiga",
para decirme así que ya no existo,
que viste tras la máscara y me hallaste vacío.

Wednesday, February 08, 2006

Día ocho: Llagado de su mano

La ilusión serpentina del principio
me tentaba a morderme fruto vano
en mi tortura de aprendiz de magia.


Luego, te fuiste por mis siete viajes
con una voz distinta en cada puerto
e idéntico quemarte en mi agonía.


Lascivia temblorosa de las tardes de lluvia
cuando tu cuerpo balbucía en Morse
su respuesta al mensaje del tejado.


Y la desesperada de aquel amanecer
en el Bowery, transidos del milagro,
con nuestro amor sin casa entre la niebla.


Y la pluvial, de una mirada sola
que te palpó, en la iglesia, más desnuda
vestida en carmesí lluvia de sangre.


Y la que se quedó en bajorrelieves
en la arena, en el hielo y en el aire,
su frenesí mayor sin tu presencia.


Y la que no me atrevo a recordar,
y la que me repugna recordar,
y la que ya no puedo recordar.

Tuesday, February 07, 2006

Día siete: El compás roto

Pero esta noche el capitán, borracho
de ron y de silencios,


me deja la memoria a la deriva,
y este viento civil entre los árboles
me sabe amar, me sabe a mar colérico en los mástiles,
a memoria morosa en las heridas,
a norte y sur de rosa de los tiempos.

Monday, February 06, 2006

Día seis: El Hipócrita

Ese camino recto entre la niebla,
entre un cielo al alcance de la mano,
por el que mudo voy, con escondido
y lento andar de savia por el mundo,
sin mi sombra siquiera para hablarme.
Ni voy -¿a dónde iría?-, sólo ando.


Niebla de los sentidos: no mirar
lo que puede esperarme allí, a diez pasos,
aunque sé que otros diez pasos me esperan;
frígida niebla que me anubla el tacto
y no me deja oírla ni gustarla
y echa el peso del cielo a mi cansancio.


Este río que no anda, y que me ahoga
en mis virtudes negativas: casto,
y es hora de cuidarme de mi hígado,
hora de no jurar Su Nombre en vano,
de bostezar, al verme en el espejo,
de oír silbar mi nombre en el teatro.

Sunday, February 05, 2006

Día Cinco: Virgin Islands

Me acerco a las prudentes Islas Vírgenes
(la canela y el sándalo, el ébano y las perlas,
y otras, las rubias, el añil y el ámbar)
pero son demasiado cautas para mi celo
y me huyen, fingiéndose ballenas.


Ignorantina, espejo de distancias:
por tus ojos me ve la lejanía
y el vacío me nombra con tu boca,
mientras tamiza el tiempo sus arenas
de un seno al otro seno por tus venas.


Heloísa se pone por el revés la frente
para que yo le mire su pensar desde afuera,
pero se descubre el pecho cristalino
y no sabré si al fin la olvidaría
la llama errante que me habitó sólo un día.


María y Marta, opuestos sinsabores
que me equilibraron en vilo
entre dos islas imantadas,
sin dejarme elegir el pan o el sueño
para soñar el pan por madurar mi sueño.


La inexorable Diana, e Ifigenia,
vestal que sacrifica a filo de palabras
cuando a filo de alondras agoniza Julieta,
y Juana, esa visión dentro de una armadura,
Y Marcia, la perennemente pura.


Y Alicia, Isla, país de Maravillas,
y mi prima Águeda en mi hablar a solas,
y Once Mil que se arrancan los rostros y los nombres
por servir a la plena de gracia, la más fuerte
ahora y en la hora de la muerte.

Saturday, February 04, 2006

Día cuatro: Almanaque

Todos los días 4 son domingos


porque los Owen nacen ese día,
cuando Él, pues descansa, no vigila
y huyen de sed en sed por su delirio.


Y además, que ha de ser martes el 13
en que sabrán mi vida por mi muerte.

Friday, February 03, 2006

Día tres: Al espejo

Me quedo en tus pupilas, sin convite a tu fiesta de fantasmas.
Adentro todos trenzan sus efímeros lazos,
yo solo afuera, y sin amor, mas prisionero,
yo, mozo de cordel, con mi lamento, a tu ventana,
yo, nuevo triste, yo nuevo romántico.


Dentro de ti, las nupcias de hielo al sol del árbol y la nube,
pareadas risas que se pierden por perdidos senderos,
la inevitable luna casi líquida,
el agua rota en trinos y en su música un lirio y una abeja en su estigma
y en su aguijón tu anhelo de olvidarme.


Yo, en altamar de cielo
estrenando mi cárcel de jamases y siempres.


Dentro de ti, la casa, sus palmeras, su playa,
el mal aguero de los pavos reales,
jaibas bibliopiratas que amueblan sus guaridas con mis versos,
y al fondo el amarillo amargo mar de Mazatlán
por el que soplan ráfagas de nombres.
Mas si gritan el mío responden muchos rostros que yo no conocía
o que borró una esponja calada de minutos,
como el de ese párvulo que esta noche se siente solo e íntimo
y que suele llorar ante el retrato
de un gambusino rubio que se quemó en rosales de sangre al mediodía.

Thursday, February 02, 2006

Día dos: El mar viejo

Varado en alta sierra, que el diluvio
y el vagar de la huida terminaron.


Te ascendieron a cielo, mar, y a turbios
y lentos nubarrones a tu oleaje.
Por tu plateada orilla de eucaliptos
salta el pez volador llamado alondra,
mas yo estoy en la noche de tu fondo
desvelado en la cuenta de mis muertos:


el Lerma cenagoso, que enjugaba
la desesperación de los saúces;
el Rímac, sitibundo entre los médanos;
el helado diamante del Mackenzie
y la esmeralda sin tallar del Guayas,
todos en ti con mi memoria hundidos,
mar jubilado cielo, mar varado.

Wednesday, February 01, 2006

Día primero: El naufragio

Esta mañana te sorprendo con el rostro tan desnudo que temblamos;
sin más que un aire de haber sido y sólo estar, ahora,
un aire que te cuelga de los ojos y los dientes,
correveidile colibrí, estático
dentro del halo de su movimiento.
Y no hablas. No hables,
que no tienes ya voz de adivinanza
y acaso te he perdido con saberte,
y acaso estás aquí, de pronto inmóvil,
tierra que me acogió de noche náufrago
y que al alba descubro isla desierta y árida;
y me voy por tu orilla, pensativo, y no encuentro
el litoral ni el nombre que te deseaba en la tormenta.

* * *

Esta mañana me consume en su rescoldo la conciencia de mis llagas;
sin ella no creería en la escalera inaccesible de la noche
ni en su hermoso guardián insobornable:
aquí me hirió su mano, aquí su sueño,
en Emel su sonrisa, en luz su poesía,
su desamor me agobia en tu mirada.

* * *

Y luché contra el mar toda la noche,
desde Homero hasta Joseph Conrad,
para llegar a tu rostro desierto
y en su arena leer que nada espere,
que no espere misterio, que no espere.

* * *

Con la mañana derogaron las estrellas sus señales y sus leyes y es inútil que el cartógrafo dibuje ríos en la palma de la mano.

Sindbad el Varado

(Bitácora de Febrero)
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Encontrarás tierra distinta de tu tierra,
pero tu alma es una sola y no encontrarás otra.
Sindbad el marino
- - - -
Because I do not hope to turn again
Because I do not hope
Because I do not hope to turn.
T.S. Eliot
_________________
De: Perseo Vencido, 1948.

Monday, January 30, 2006

PLAN

Combatiente,
que por primera vez te enfrentas con batallas para ti desconocidas, ocúpate en primer lugar de buscar el objeto de tu amor. Consagra luego tus esfuerzos a conmover a la joven por ti elegida y, en tercer lugar, a hacer durar tu amor. Estos son nuestros límites; en esta liza nuestro carro dejará su huella; a estos surcos tendrá que ajustarse la rueda lanzada a toda prisa.
Libro I, de El Arte de Amar
Ovidio

El Rey de Asine

(O Basiliás tis Asínis)

Y Asine... Ilíada


Toda la mañana miramos alrededor del castillo
comenzamos por la sombra allí donde el mar
verde y sin destellos, el seno desnudo de la nieve
nos aceptó sin requiebros como el tiempo.
Las venas de la roca bajaban desde lo alto
desnudas parras torcidas con muchas ramas avivando
el roce del agua, y el ojo mientras las seguía
luchaba por huir del balanceo fatigoso
perdiendo cada vez más fuerza.


Del lado del sol un ancho piélago abierto
y la luz rayando diamantes en los muros altos.
Ninguna criatura viva huidas las torcazas
y el Rey de Asine que buscamos ha dos años
desconocido olvidado de todos también de Homero
tan sólo una palabra incierta en la Ilíada
arrojada aquí como la máscara de oro sepulcral.
La tocaste -¿recuerdas su sonido?- hueco en la luz
como tinaja vacía en la tierra escarbada;
y el mismo ruido en el mar con nuestros remos.
El Rey de Asine un vacío bajo la máscara
en todas partes junto a nosotros
con nosotros en todas partes bajo el nombre:
"Y Asine... y Asine..."
Y sus hijos estatuas
sus deseos aletear de aves y el aire
en el espacio de sus cavilaciones y sus naves
atracadas en puertos invisibles;
bajo la máscara un vacío.


Tras los ojos grandes los labios combados los bucles
repujados en la cubierta dorada de nuestra existencia,
un punto sombrío viaja como un pez
que ves en la calma auroral del ponto:
un vacío en todas partes con nosotros.
Y el ave que el pasado invierno voló
con el ala rota escenario de la vida,
y la mujer que partió a jugar
con las canículas del verano
y el alma que llorando rondó el averno
y el lugar como la gran hoja de maple
que arrastra el torrente del sol
con las antiguas ruinas y la tristeza de hoy.


Y el poeta se retrasa mirando las piedras y preguntándose
acaso existen
entre estas destruidas líneas cumbres puntas concavas convexas
acaso existen
aquí donde se encuentra el paso de la lluvia del aire y de la ruina
existen, el movimiento de la cara el dibujo del cariño
de aquellos que se hicieron menos tan extrañamente en nuestra vida
de los que permanecieron sombras de olas
y pensamientos con la infinitud del mar
o quizá no, no queda nada sino sólo el peso
la nostalgia del peso de una existencia viva
allí donde permanecemos sin ayuda y doblándonos
como las ramas del horrible sauce
desplomado en la desesperanza
allí donde descienden por la amarilla acequia
lentos mimbres arrancados del fango
imagen de la forma petrificada
con la decisión de una amargura eterna.


El poeta un vacío.
Ascendía el sol guerreando con su adarga
y desde el fondo de la gruta un murciélago asustado
golpeó sobre la luz como sobre el escudo la saeta:
"y Asine... y Asine...". ¿ No sería él el rey de Asine
que con tanto esmero buscamos en esta acrópolis
tocando a veces con los dedos
su tacto sobre las piedras?


Asine verano de 1938- Atenas enero de 1940.
Giorgos Seferis

Wednesday, January 25, 2006

Las Nieves de Enero...

Pues después de casi un mes en el norte regresé con todo el espíritu regional y el mood de mi tierra.
Y este post no es sobre el frío de estos tiempos -que por cierto es mucho-, sino sobre la gran figura de Chalino Sánchez (Sinaloa,1960-1992), pionero de los tan típicos narco-corridos auténticamente sinaloenses, que inmortalizó la canción cuyo título lleva este post.
Hace días me descubrí escuchando sus grandes éxitos -cortesía de mi abuelo y de Jhonny- y caray, quise escribir esto porque aunque no pretendo hacer aquí un panegírico de Chalino, considero que es alguien digno de conocer.
En realidad todo empezó desde que en casa de mis abuelos escuché Las Nieves de Enero cuando aún era muy chica, a mis primos y a mí nos gustaba cantarla mientras nos tapábamos la nariz para emular la peculiar voz nasal de Chalino. Así, descubrí lo popular que era este personaje, sin duda, ha sido uno de los ídolos del pueblo sinaloense durante décadas, venerado casi como un santo por su efigie de "benefactor". Sus corridos fueron más allá de las fronteras del estado, y fue celebrado en todo el norte del país y en el sur de Estados Unidos.
¿Qué lo hizo tan popular?
Yo que no gusto especialmente de la música tradicional norteña, gusto de Chalino por las historias de sus canciones, la métrica y las tramas son como una evolución del 'romance del medioevo español', son absolutamente intrigantes, divertidas y verosímiles, generalmente tratan de narcotráfico, héroes populares, asesinatos, vendetas, romances trágicos, etcétera; como les decía, su peculiar voz nasal lo ha hecho único entre los cantantes norteños; su carisma y su ánimo ante la lucha de clases sociales y la denuncia del ámbito alrededor del narcotráfico lo han llevado hasta esa popularidad.
Más aún, en enero de 1992 mientras daba un concierto en Los Ángeles fue víctima de un atentado del que nunca se descubrió nada al respecto, no fue herido en esa ocasión y el acto sólo incrementó la atención de la gente en la figura de Chalino; en mayo del mismo año daba un tremendo concierto en Culiacán aún celebrado y recordado por muchos, tanto, como que a la mañana siguiente su cuerpo fue encontrado en los alrededores de la ciudad con dos balas en la cabeza.
Largo luto se mantuvo en todo Sinaloa. Por supuesto los rumores no se dejaron esperar, ¿habrá sido una venganza entre narcotraficantes? al parecer esa fue la creencia popular, pues la música de Chalino denunciaba muchos acontecimientos al respecto. Las cosas se agravaron cuando un par de años después murió también Chalinillo (hijo) en un supuesto 'accidente'.
Hoy en día, a más de una década de su muerte, aún sigue sin aclararse dicho asesinato, pero su música sigue tan popular como entonces, inclusive podría decir que más.
En el último semestre de la universidad, en el Seminario Monográfico de Cuento me sorprendió que un texto de Crosthwaite incluyera un epígrafe con un par de versos de Chalino, recuerdo con qué alegría leí esa vez.

Wednesday, December 21, 2005

MERRY... MERRY X-MAS!!


Este Blog estará fuera de servicio durante algunos días debido a mi tradicional excursión-peregrinación de retorno a casa...
Y aprovecho para desearles lo mejor de lo mejor en estas fiestas...
Pásenla súper en Navidad y tengan un súper año nuevo...
No olviden hacer propósitos y tener deseos... y pórtense muy bien para que Santa se equivoque de código postal y les deje alguito bajo mi árbol de navidad...
Y ahora sí... hasta pronto
Pau
____________________________
Estimado Santa o Agios Basilios:
Con copia para Ma: toma nota!!

Me porté muy bien este año... terminé la escuela debidamente... o.k. no busqué trabajo pero tú sabes que necesitaba unas buenas vacaciones para darle rienda suelta a mi ocio... pero por lo demás hice lo mejor que pude... así que si no sería mucha molestia, me gustaría que me trajeras lo siguiente:

-Un diccionario etimológico (para actualizar el blog, ya sabes...)
-Unos pants (es que ya están muy viejitos todos los que tengo porque los uso mucho)
-Cualquier película de The Rutles (para entretenerme los fines de semana)
-Cualquier souvenir de The Beatles (pa incrementar mi Beatlemanía y mi metafísico romance con George)
- O un disco de Armstrong (pa que me relaje cuando tenga estrés)
- Bueno, si quieres y no pesa mucho tu saco, también puedes regalarme un sweater porque hace mucho frío en la Ciudad de México o mejor un edredón, para que me cubra en esas noches frías.
- Ahora que si ves que no aguanto el frío, pues igual y puedes regalarme unos boletos de avión para que emigre a un lugar con un clima que me agrade más...
Gracias... te dejaré junto a la chimenea -que por cierto nunca usamos en casa debido al clima- una tacita de leche descremada -porque necesitas perder peso- y unas galletas y trufas que yo misma prometo cocinarte...

Friday, December 16, 2005

¿Somos Estereotipos?

Hace días veía un maratón de Los Simpsons y entre los episodios había uno que me hizo singular gracia... ese en donde Homero se descubre un genio al serle extraído un crayón del cerebro. Mientras transcurre el capítulo Homero se percata que ser inteligente sólo le trae problemas y enemistades, entonces se entristece y acude a Liza para interrogarla sobre su reacción ante la inadaptabilidad. Liza Simpson responde de manera optimista -o quizás resignada- que sí, es difícil ser una persona lista entre tanta estulticia, pero que hay algunas cosas reconfortantes en tener el don de la inteligencia superior al promedio, y empieza a ennumerar: Sensibilidad y espiritualidad, Tchaikovsky, Sentido Común, Yoga, Tai-chi, Té Chai en fin... esas cosas...
Me moría de risa, porque en ese momento tomaba un 'chai' que es sin duda, mi bebida súper dúper favorita y me acordé que un tipo llamado Victor que conocí en la prepa me molestaba llamándome 'Liza Simpson'.
Pero ante todo pensé... ¿era una burla sobre estereotipos aquel argumento de Liza?
A mí me gusta el Té Chai y también Tchaikovsky, y sí, cuando me entran crisis espirituales recurro al Yoga, y sí, también veo Los Simpsons, como hamburguesas y 'garnachas' y voy de shopping.
Hace días hablaba con un par de amigos de la infancia y me comentaban precisamente sobre los estereotipos, me contaban sus recuerdos sobre aquellas épocas, sobre como yo usaba lentes, zapatos ortopédicos y grandes vestidos con moños cuando no estaba disfrazada de vaquerita y de como me rodeaba de amistades similares, según ellos siempre fui elitista. Y seguían riéndose de como ahora uso bolsitas cruzadas de universitario estudioso (nunca entendí ese punto), tenis de universitario fodongo, disfraz como de haber elegido una carrera humanista y de traer un libro siempre en el bolso que reafirma ese -según ellos- extraño y snob hábito de lectura. Más aún, siguieron riéndose de otros tantos hábitos: mi falta de presencia pública en las fiestas del pueblo y antros conocidos de la ciudad; mis pláticas aburridas sobre arte y cosas poco realistas que a nadie le interesan -según ellos-; mi arreglo personal de nerd... (¿Yo? Yo no parezco un nerd, y si así fuera qué); y también afirmaron que mis preferencias cinematográficas y gastronómicas eran de inadaptada... qué amigos conserva uno, ¡caray!
Me rehuso a ser un estereotipo... al fin y al cabo, yo sé que a mí me gusta el Té Chai por su sabor y no por bluff, me gusta Tchaikovsky por su perfección armónica y no por pose; y las películas, libros y comidas en verdad las he disfrutado... y mis amigos 'del tipo' como también alegaban aquellos otros, son los que me hacen pensar que todo esto vale pena...
Somos mucho más que estereotipos de humanistas fodongos e intelectualoides, como apuntaban en conclusión... en eso sí, estamos todos de acuerdo...

Broken Expectations...I mean...Flowers!

Ayer por la noche vi at last but not at least una película que considero, debe verse.
Es de antemano inevitable hacer una comparación entre Lost in Transalation (USA 2003, Dir. Sofía Coppola) y Broken Flowers (USA 2005, Dir. Jim Jarmusch), aunque según conocedores de este asunto, Jarmusch había escrito este guión para Murray mucho antes que la Srita. Coppola, pero ¿qué más se puede decir cuando Broken Flowers parece un remake no logrado de la anterior -que debo decir tampoco es de mis películas favoritas-?
Algunos puntos de comparación son innegables pues ambos filmes no sólo utilizan al mismo actor principal, sino que el personaje es algo similar o mejor dicho, la actuación es absolutamente idéntica e inmejorable, y ni qué decir de la atmósfera... muy parecida entre ambas.
Sin duda, la carrera cinematográfica de Jarmusch ha sido buena y prolífica, de ello dan cuenta sus anteriores realizaciones: Ghost Dog (2002), Cofee and Cigarretes (2003) y Dead Man (1995).
Centrémonos de una vez en Broken Flowers.
La trama es muy sencilla un "Don Juan" en decadencia -por cierto llamado transparentemente Don Johntson- recibe una cursi carta en donde se le notifica de la existencia de un hijo, dado su tedio existencial, es decir, al no tener nada mejor que hacer, emprende, animado por un vecino de "obsesiones bufoni-detectivescas", un viaje de visita a algunas de sus anteriores amantes para encontrar razones de tal hijo.
La película es laaarga y leeenta, si lo que se pretende transmitir es el tedio vital del personaje, estructuralmente la cinta está hecha para que el espectador reciba esa sensación. En este sentido, el caracter de Bill Murray es ligeramente inverosímil si no, cómo es posible que un antiguo y exaltado Don Juan haya venido tan a menos de tal forma que en el tiempo que lo conocemos nos da la idea de todo excepto de haber sido un Casanova, no sólo es absolutamente aburrido, sino totalmente inexpresivo y hasta pudiera decirse alienado o autista. En fin, creeremos que sólo está pasando por una crisis, porque al fin y al cabo, parece haber entendido que uno siembra lo que cosecha en esta vida, y su existencia otrora llena de amores ocasiones es al momento vacía de toda emoción.
Tampoco podría decir que la cinta es superficial, en absoluto, algo que a mí me gustó bastante es la idea del viaje implícita en la trama, en efecto, yo diría que la película es sobre un viaje absurdo que no tiene destino alguno y que se lleva a cabo porque ante el tedio, era necesario, sin quererlo, buscar una razón vital; en este caso, descifrar el misterio de una posible paternidad. Así, nos vemos enfrascados también los espectadores en una búsqueda por resolver el misterio: ¿cuál de todas esas extrañas amantes sería la madre del supuesto hijo? O ¿existe tal hijo?
En este viaje vemos casi un juego de estereotipos y de motivos rosas: la sensual Laura (Sharon Stone) tiene una hija adolescente a la que interesantemente ha llamado Lolita,"Lo" aparece desnuda ante nuestro Don Juan; Dora es una cursi agente de bienes raíces en una gran casa, habitáculo rosa del mal gusto; Michelle yace en un panteón; Carmen es otra cursi doctora que cree tener interlocuciones con animales y de altas tendencias lésbicas; y Penny es una ruda, sensual y rebelde motociclista de botas y moto rosas que además sufre de una histeria compulsiva.
Al final no sabemos si la cuestión del hijo es una broma o no, al menos yo me creí todo el problema, y otro al menos, al final, nuestro protagonista está tan obsesionado con la idea del supuesto hijo que lo ve en cada adolescente y esa parte está tan bien hecha psicológicamente que podemos adjudicárselo todo al nivel técnico.
Ciertamente, podemos cuestionar mucho sobre la hechura del film: una serie de leit motiven injustificados y tomas largas sin mucha utilidad. Aunque por otra parte hay detalles, coincidencias, parodias, humor, y otros tantos leit motiven muy rosas que funcionan en la trama de tal modo que le otorgan ambigüedad y logran si no confundir al espectador, sí involucrarlo en el ambiente de un supuesto misterio que viene a revitalizar una existencia plana.
Otras virtudes de la cinta son el sound track con música etíope y las actuaciones en general son estupendas.
_______________
Broken Flowers, USA 2005, Dirección y guión: Jim Jarmusch , con Bill Murray, Sharon Stone, Julie Delpy (la Dominique de Blanco!) y Jessica Lange.

Monday, December 12, 2005

Mi Nueva Filia: ¡La Magia!

He notado -o quizás debiese decir que he descubierto- una nueva filia en mi haber...

aaaaaaaaaaa...
¡¡¡¡¡soy una contundente fan de esos programas televisivos de cocina!!!!!

Después de pensarlo y pensarlo... pude concluir que siempre me ha gustado la cocina... es como algo mágico, de hecho -y aquí va una más de etimologías- la palabra magia viene de un verbo griego magirebo que significa cocinar, literalmente algo así como hacer magia, y al parecer el término se acuñó en la edad media, cuando las brujas se asociaron a un caldero donde "cocinaban" sus pócimas...
Pero bueno, les decía que ya tengo días sin perderme los cortos gastronómicos de la televisión y he aprendido unos muy buenos tips... jijos.. qué talentosos son esos chefs Mónica Patiño y Paulino Cruz que cocinan en el Canal 11... hacen unas cosas deliciosas, me consta porque les he copiado unos cuantos platillos...
Lo peor de todo, es que después de mi clase de Hinduismo, hay en el mismo edificio un "taller de cocina" al que me he estado quedando... y hoy por la mañana hicimos unos deliciosos plátanos al horno con ron, como postre para estas fiestas navideñas...
Me siento bruja con caldero... vine corriendo a casa a preparar los dichosos plátanos, pero les agregué miel y helado de vainilla dando rienda suelta a mi actitud de gorda.
Bueno... les andaré posteando unas recetas estos días, sin afán de contagiarlos, dado que ya acepté mi nueva filia..

Sobre un Verso Ajeno*

Dichoso aquél que hizo el viaje de Odiseo.
Dichoso si al partir, sintió potente la armadura de un amor,
extendida en su cuerpo, como las venas en que bulle la sangre.


De un amor con ritmo inacabable, invencible como la música y eterno
porque nació cuando nacimos y al morir, si muere,
no lo sabremos nosotros ni otro alguno.


Ruego a Dios me asista para decir, en un instante de gran regocijo, cuál es este amor;
estoy sentado rodeado de desierto, y escucho su murmullo lejano,
como el eco del mar que se unió al huracán, inexplicable.


Y se presenta ante mí, una y otra vez el fantasma de Odiseo,
con ojos enrojecidos por la sal de la ola.
y por el deseo maduro de volver a ver el humo que brota de la tibieza de su casa
y su perro envejecido esperando en la puerta.


Erguido alto, musitando entre sus barbas blancas,
palabras de nuestra lengua, como la hablaban hace tres mil años.
Extiende la palma de una mano encallecida por las cuerdas y el timón,
con una piel deteriorada por el viento, el calor y la nieve.


Diríase que quiere expulsar al Cíclope sobrehumano que ve con un ojo,
las Sirenas que en oyéndolas olvidas,
a Escila y a Caribdis de entre nosotros;
tantos monstruos complicados que no nos dejan pensar
que éste era también un hombre que luchó
en el mundo con el alma y con el cuerpo.


Es Odiseo; aquél que dijo que se hiciera el caballo de madera
y los aqueos ganaron Troya.
Me imagino que viene a aconsejarme cómo hacer yo también
un caballo de madera para ganar mi propia Troya.


Porque habla humildemente con calma, sin esfuerzo,
parece conocerme como un padre
o como ciertos marinos que,
apoyados en sus redes a la hora en que otoñaba
y se enfadaba el aire, me decían cuando yo era niño,
la canción de Erotókrito con lágrimas en los ojos;
entonces me asustaba en mi sueño
oyendo el adverso destino de Aretusa
descendiendo los peldaños de mármol.


Me dice del dolor difícil de sentir las velas de tu barco
hinchadas por la memoria y tu alma convertida en timón.
Y estar solo, oscuro en medio de la noche,
y a la deriva como la paja en la era.


De la amargura de ver a los compañeros naufragando en elementos,
abatidos, diseminados: uno a uno.
Y de cuán extrañamente te reanimas hablando con los muertos,
cuando los vivos que te quedan ya no bastan.


Habla... veo aún sus manos que sabían probar si estaba bien tallada
en proa la sirena
regalarme el mar sin olas, celeste, el corazón del invierno.

Giorgos Seferis
Navidad de 1931

*Hereux qui, comme Ulysee, a fait un beau voyage, de Joaquim Du Bellay, nota del autor.

A propósito de Crítica...

La Labor del Crítico
por E.R. Blackmur
(desde mis notas)

La crítica literaria es el discurso formal de un aficionado que, con amor y suficiente conocimiento, logra conformar todo un arte.
Ésta frase constituye una de las premisas fundamentales de un ensayo de Blackmur que me ha inquietado los últimos días, hasta hoy, que por fin retomé mis notas y les cuento algunas propuestas de este crítico contemporáneo.
El discurso crítico entonces, conforma un arte en absoluto interdependiente de muchas otras disciplinas, mas, quizás su primer mérito sea el de establecer términos y paralelos de apreciación desde el exterior de la obra, para cargarla de intimidad interna, es decir, nombra y organiza aquello que ama y conoce y busca constantemente, a cada nuevo impulso o impresión, nombres mejores, más adecuados y organizaciones más sistemáticas. La intimidad de la que habla Blackmur radica en esa sistematizacióin que hace el crítico de los componentes de la obra a su arbitrio, aunque determinada por la naturaleza del objeto, algo así como que uno decora su casa para hacerla más cómoda, siempre, aprovechando los espacios, la disposición y los límites de los muros.
Como quiera que sea, un buen crítico para Blackmur es aquél que observa los hechos, estructura y se deleita en la discriminación y jerarquización de los mismos.
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Todo crítico lamentable y afortunadamente es un casuista. Las aproximaciones - debiésemos decir desviaciones- de la labor crítica son tan variadas como las herejías: siempre darán testimonio de necesidades ocasionales, fanatismo, estultismo, intereses especiales u orgullo intelectual. En este sentido, un crítico se equipara a un filósofo o a un teólogo, cada uno recurre a su herejía particular y la hace predominante en su pensamiento.
Aunque según el autor, la primera precaución que debe entrever el crítico es saber que el pensamiento es una orientación y no un medio de locomoción, pues resultaría una tragedia confundir ambas funciones. Y a mí eso me recuerda a una frase de Somerset Maugham "Tradition is a guide and not a jailer!".
El ensayo recomienda no fanatizarse con ningún método en especial, sincretizar y retomar lo apropiado de cada modelo, ésta parece ser su técnica crítica, aunque yo diría que tiende un poco al comparatismo, en algún punto del escrito propone que reconocer la similitud en la diferencia es un objetivo necesario a la labor crítica.
Blackmur parece ser fanático, a su vez, de dos críticos clásicos, pues retrocede hasta los orígenes de la crítica literaria para retomar antiguos métodos que recomienda ampliamente en esta labor: así, el escepticismo imaginativo de Montaigne y la ironía dramática de Platón parecen ser su fórmula para que el crítico mantenga la mente ágil y el espíritu fuerte.
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Pero entonces ¿cómo se aproxima alguien con afán crítico a la literatura?
Toda aproximación racional a la literatura que, en cualquiera de sus puntos se basa en la obra misma, es válida y puede denominarse propiamente crítica. La utilidad de un enfoque determinado depende en parte de la energía mental de quien lo aplica y en parte del reconocimiento de los límites que le son apropiados.
Ningún crítico tiene por qué limitarse a una única perspectiva, ni es probable que sea capaz de ello; los hechos que ha observado en el fenómeno literario no pueden ser expuestos sin comentario y el comentario implica la totalidad del intelecto. Además un enfoque complejo, al establecer paralelos referenciales, permite un criterio de enjuiciamiento más flexible, más asequible y más estimulante -pese a un mayor peligro de prejuicios- que una única perspectiva.
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Los peores males de la labor crítica según Blackmur son la falsedad fanática y la tendenciosidad y se evidencian cuando una obra crítica está gobernada por una Idée Fixe o lo que es lo mismo, una herejía exagerada. Todo esto parece enunciar -en cristiano- que la crítica se enferma cuando se considera algo como probado sin haber presentado la evidencia, entonces, la distorsión, la falsedad y las aserciones absolutas se convierten en virtudes supremas.
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El postulado principal del artículo parece radicar en la observación de objetivos ulteriores, y aquí tengo un gran problema al entender esta afirmación, así que plantearé toda esa idea.
Según Blackmur, la crítica no es una luz, sino un proceso de elucidación, pues no puede evitar encontrar constantemente en su interior objetivos ulteriores -pero parece darle un buen sentido a ulterior-. Las artes sirven a unos objetivos que las trascienden -objetivos de lo que dramatizan o representan y que de cierto modo, les dan orden, sentido y valor - , entonces sin más nexo, el crítico debe ocuparse de esos objetivos o de alguno de ellos que le sea particularmente interesante. Debe también tener cuidado de distinguir entre lo que es genuinamente ulterior a las obras que examina y lo que es meramente irrelevante, más aún, debe entender que siempre habrán otros objetivos que no detectó en su lectura y que las obras literarias podrán apreciarse y discutirse fructíferamente pese al descubrimiento o no de dichos objetivos... entonces, ¿para qué tanto escándalo con eso? sigo sin entender este punto.

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Con respecto a la metodología Blackmur indica que aunque la aportación erudita es indispensable, no nos dice todas las cosas. Es pues tan sólo la base y quizás el residuo de todas las demás cosas. Pero siempre es lo primero que hay que tener en cuenta. El resto de la tarea académica es tratar de hallar unas palabrejas y términos comprensibles que se ajusten a la composición de los hechos literarios - retomo esta idea porque me parece que implica una sana auto-burla por la labor crítica-.
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Y el mero mero componente del crítico es la intuición, misma que nos permite la aventura en la preconsciencia y ahí, donde se lleva a cabo dicha aventura, no hay necesidad de sospecha o de significado. Entonces este fenómeno otorga el rumbo al crítico, al cual no le queda más que investigar hasta que pueda revelar si está allí la adivinación inescrutable o si no está, el vacío de la ambición personal. En el último caso, el crítico sólo debe detenerse en esta aventura cuando haya reunido los datos que le hayan indicado el camino para llegar -en términos conscientes que otros puedan utilizar- a la esencia de la obra que se estudia.
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¿Por qué me gusta tanto el ensayo que les acabo de exponer?
Porque retrata la labor del crítico como una metáfora embrujantemente psicoanalítica de traducción pero también como una interpretación enigmática y oracular; más aún propone comprender nuestra gran metáfora contaminada por la necesidad de encontrar la intención, de escarbar y destripar la obra literaria, hasta lograr poseer la pócima del hechizo que es la mezcla de una palabra, de una imagen, de una idea.
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Fuente:
Scott, Wilbur (antologador), Principios de Crítica Literaria, Laia, Barcelona, 1994.

Una más de etimologías...

Bueno, éste es un post más de ocio, pero es que apenas puedo creer todo lo que hace un simple y sólo verbo griego, junto a mí, tengo cuatro cuartillas de léxico derivado a partir del verbo Krino (juzgar) al que se le han puesto prótesis y prefijos como en, ek, ypo, syn, katá, aná, diá, pró, etcétera para formar una infinidad de términos. Así que me puse a buscar algunos equivalentes en español y claro, no encontré cuatro cuartillas de palabras como en griego, pero sí varias palabras comunes y silvestres en nuestra lengua.
Entonces, este dichoso verbo también fructificó harto vocabulario en español:
- Idénticamente en ambas lenguas, la acción de Krino se hizo crisis, y de ahí, el adjetivo crítico cuando se habla de un estado de salud grave.
- Por supuesto, deriva algunos otros vocablos de juicio: criterio, crítica y el ejecutor de este arte, el
crítico.
- Ya con algunos prefijos resulta curioso encontrar esta misma raíz para decir sincrético o sincretismo de síncresis, comparación y uniformidad, así, sincretismo es la conciliación de dos doctrinas filosóficas o dos funciones gramaticales en una sola.
- De la mismísima palabra tenemos: diacrítico (de diácrisis, distinción); discriminación, discreción, discreto, indiscreto, discrepancia, y los posibles derivados de estos vocablos.
- El nombre oficial y snob de canciller o embajador es aprocrisiario ( de apócrisis, representación y respuesta).
- Y finalmente hipócrita e hipocresía que originalmente designan ocultar el juicio o actitud verdaderos, aunque en griego, hipocritís es tan sólo un actor de teatro.
Seguramente hay otros términos que se andan escapando de esta lista, pero por ahora son suficientes para una sola raíz... increíble ¿no?

Saturday, December 10, 2005

Y que la sociedad... me demande lo que deba...

Después de pasar horas frente al espejo, arreglándome el peinado y el maquillaje, los accesorios y toda esa indumentaria de vestido... -ah... ahora que lo recuerdo hube de interrumpir algunas de esas actividades de la vanidad para contestar el teléfono varias veces: algunos familiares y amigos desde remotos lugares me telefonearon por la mañana para felicitarme, ya que yo había hecho público mi entuiasmo por la dichosa ceremonia de titulación. ¡Me llenó de gusto escuchar tantas voces conocidas y lejanas! ¡Gracias! me hicieron mucho bien-.
Pues en esas andaba cuando me dirigí al Claustro, llegué con una hora de anticipación al evento, puesto que tenía que firmar algunos documentos y ¡oh sorpresa! me entregaron nuevamente también una toga y un birrete y mi listón azul, estandarte de mi colegio... estuve sumamente nerviosa y algo aburrida de tener que esperar una hora, así que como hacía frío, me dirigí al extemplo de San Jerónimo, donde debía llevarse a cabo el evento. Estaba sobriamente adornado, había instalaciones para un coro, asientos reservados con los nombres de los alumnos titulados en fin... todo una gala de evento.
La ceremonia empezó, mas un par de minutos antes alcancé a distinguir y a saludar a mis compañeros de clase, a algunos de mis profesores y para mi sorpresa a un par de amigas que hacía tiempo no veía, entonces ya no me sentía tan sola.
Así trancurrió la ceremonia, con unas emotivas palabras de nuestra rectora, ya saben, florilegio de emotividades: "los extrañaré muchísimo, los despido con júbilo y con tristeza". Me pregunto si podría reconocer a más de tres de los veinte alumnos que estábamos a punto de recibir nuestros títulos. Luego el ambiente se puso más solemne, cada uno de los directores de colegio tomó protesta a sus estudiantes, y con qué emoción, tras escucharlos decir que se nos facultaba con habilidades y conocimientos para ser dignos profesionistas o que la sociedad nos demandara nuestras fallas; uno levantaba el brazo derecho para decir "sí protesto".
Creo que uno de los momentos más emotivos y de mayor tensión y nerviosismo fue cuando, por carreras nombraban a todos los alumnos y pasámos uno por uno a tomar nuestra carpeta con los documentos pertinentes, lo que exaltó mis nervios es que no tenía más acompañantes de carrera y entonces al ser anunciada, Braulio -el maestro de Ceremonia-, relató el momento en que me entrevistó hacía más de cinco años, cuando yo estaba también nerviosa en una entrevista con mi posible director de carrera y en que con cuánta timidez mostré mis calificaciones de la prepa, un poco mejores que las de la Universidad, mientras sentía la incertidumbre por no saber si sería aceptada en esa escuela.
Recuerdo que temblaba mucho en el instante que saludaba a los directivos y mientras, tomaba con la mano izquierda mi título. Escuchamos también un coro de Universidades Medievales, por supuesto con un arreglo de voces en canon y en latín.. yo estaba realmente conmovida y sin creer -pese a que muchos días previos insistía en pensar que el acontecimiento no tendría mayor trascendencia- que era un graaan momento, que estaba absolutamente libre de la universidad y que como dicen en mi pueblo ya era alguien en la vida porque tenía un hermoso título y una policromática cédula profesional.
El brindis también fue lindo, recibí muuuchos abrazos de gente muy significativa para mí ¡En verdad Gracias, su presencia me hizo muy feliz! Y seguí recibiendo llamadas de gente que me importa mucho...
También recibí unos regalos muy lindos: un vaso de mis amigas Lix y Syl para llenarlo de triunfo, de acuerdo con la nota adjunta, un disco de Beatles chill out -¡rayos, soy tan predecible!- una libreta de notas, algunas cartas, y un par de miniposters donde aparecen en todo su esplendor The Fab Four...
Y luego horas y horas de diversión en casa... qué gusto que nos reunimos todos y recordamos esos viejos chistes de la carrera, y brindamos y brindamos y cantamos y al final teníamos un mood tan tonto que Edgar no dejaba de decir ¡Qué bueno que hay gente inteligente en Filosofía!
Estoy muy contenta... y ahora vamos por lo que sigue...

Friday, December 09, 2005

Its getting better all the time...

Estoy increíblemente nerviosa porque hoy, en unas horas, será mi ceremonia de titulación.
¿Por qué es importante?
Bueno, me parece que oficialmente es la culminación del periodo universitario, además no todos los días se ve uno ovacionado recibiendo documentos, títulos y honores con brindis y toda esa faramalla. Supongo que eso siempre lo hará sentir muy bien a uno, incluso creo que debe importarme más de lo que aparento, porque los preparativos para este evento me han tomado días... y ese asunto de haberle dado rienda suelta a mi vanidad... es algo que sólo pasa en ocasiones extraordinarias... así que espero que todo salga bien entonces, porque he estado algo acuitada al respecto...
Por cierto que hoy me desperté, prendí el radio para quitarme la somnolencia un par de minutos y lo primero que escuché fue Getting Better con The Beatles.... no saben con qué alegría brinqué de la cama, con toda la buena vibra que la banda siempre me transmite me puse a gritar como loquita "it's getting better all the time, better, better, better... can get no worse!!" quienes han escuchado esta canción saben lo buena que es y lo bien vibroso que resulta escucharla al azar en una mañana como ésta... ellos siempre tan buenos y tan oportunos en todo momento... y ahora que lo recuerdo con claridad, anoche me dormí después de ver un documental llamado Un largo y Sinuoso Camino... o sigue un ambiente de Beatlemanía por la muerte de John Lennon en el universo o yo ya me estoy volviendo paranoica, a donde quiera que volteo están los Fab Four... y yo, ¡¡¡estoy feliz!!!

Thursday, December 08, 2005

I am only sleeping...


Hoy conmemoramos el 25 aniversario luctuoso de John Lennon...
Cuando sucedió esta tragedia yo no había nacido aún, como les he comentado: John y yo nunca compartimos este mundo. Algunos años después empecé a conmemorar estos días, cuando entendí que había muerto...
Hoy que se 'lamentan' los cerrados 25 años de aquel acontecimiento se esperan todo tipo de publicaciones, reediciones de discos y documentales, homenajes y por supuesto, no se han dejado de presentar entrevistas inéditas escandalosas, comentarios amarillistas en torno a las debilidades y mal genio de Lennon, un sin fin más de panfletos y muchos muchos reportajes al respecto que descubren datos interesantes y comentarios pertinentes en torno a la polémica y afamada figura de este icono –I should have known better-.
Sin duda la vida de Lennon tuvo muchas facetas, sí, en ocasiones sucumbió a la fama, provocó escándalos políticos con eso de ser un líder pacifista, escándalos religiosos por haber declarado que The Beatles eran más famosos que Cristo; mas, al menos a mí, me ha brindado consuelo en su música, sobre todo, cuando escucho al Lennon confesional acompañado de su guitarra y de una voz tan particular.
Yo creo que en un día como hoy, Lennon cantaría:
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Please, don't spoil my day, I'm miles away
And after all I'm only sleeping
Please, don't wake me, no, don't shake me
Leave me where I am, I'm only sleeping
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Hare Krishna :-)

No, este no es un post más acerca de George Harrison...
Esta semana retomé mis clases de Yoga... y recordé cuan fundamental me resulta la meditación.
Por supuesto voy reiniciando algunas técnicas de respiración, de relajación y de control mental.
Lo que siempre me ha parecido más difícil de todo esto es entre otras cosas aprenderme los Mantras que como están en sánscrito y que desde luego no entiendo, eso, me causa una frustración linguística; además practicar una serie de posturas con el objeto de mantener el control del cuerpo y del aire que lo circunda, en ocasiones, me provoca muchas incomodidades... y de nuevo algunas frustraciones.
Pero bueno, todos los malestares son mínimos comparados con los enormes beneficios que he obtenido en mis clases de yoga y de hinduismo, entre ellos, mejoras en el proceso digestivo, en el sistema nervioso, en el sueño, en la relajación y como les decía, en esos momentos de meditación en donde recapitulo días enteros, padecimientos, sentimientos, estados de ánimo, etcétera y se ordenan y se reordenan al compás de la respiración.
Pero incluso, a la hora de entonar los Mantras, cuando me desespero por no entender, evoco entonces canciones de The Beatles que me hacen feliz y pienso ... I am in love with this and I feel fine!...

Wednesday, December 07, 2005

Una Propina Etimológica

Siempre le he buscado utilidades a eso de haber aprendido griego... bueno, además de una satisfacción personal por leer a mi poeta favorito en su lengua; haberme defendido de unos policías griegos; haber obtenido un autógrafo de Angelópoulos; viborear a mis anchas en la calle sin que los demás se den cuenta; escribir mensajes ininteligibles; poder derivar y entender algunas palabrejas y haberme ligado un par de griegos narigones alguna vez... no me ha servido para mucho más... Pese a todo esto, conservaré la fantasía de encontrar una trascendente utilidad del esfuerzo y tiempo invertidos en ese aprendizaje...
También, siempre creí que si aprendía griego podría darle rienda suelta a una de mis aficiones filológicas favoritas: indagar en la historia de las palabras y en su etimología. Aunque ahora que lo pienso, además del ocio que conforma esa actividad, no tiene ninguna otra "utilidad trascendente", ni hará un bien a la humanidad y al parecer sólo me entretendrá un rato... más aún, aunque muchas palabras del español provienen del griego, muchas otras imporantes no, de ello me acabo de dar cuenta.
¡Imagínense!
Catsup viene del chino ke-tsiut y significa algo así como puré de vegetales con condimentos; asesino viene del turco asashish y de la época de las cruzadas y significa los consumidores de haschis, en referencia a unos guerreros que se drogaban antes de empezar una batalla sangrienta; y naranja viene del sánscrito nara ganja que significa la fruta que indigesta a los elefantes... en fin... hay una etimología que encontré que por fin viene de mi tan estimada lengua griega y como me pareció curiosa... se las dejo aquí:
La útil y cotidiana palabra propina tiene una historia interesante que acabo de descubrir. Resulta pues que viene de un verbo griego antiquísimo que ya no se usa Propinein -chequen el parecido a nuestra palabra- que significa exactamente beber a la salud de alguien más; y este olvidado verbo era utilizado en una antigua costumbre helena que consistía en comprar un trago y beber la mitad a la salud de alguien más, mismo que bebía la otra mitad de la copa.
Curiosamente en alemán la palabra propina es Trinkgeld y significa dinero por beber; en francés la misma palabra pourboir designa lo mismo para beber. Supe también que en portugués propina se dice Gorjeta que viene de Gorja que era una bebida, pero también era el dinero para ir a beber; así en danés y holandés, propina significa dinero para comprar un trago y en ruso dinero para comprar un té.
¿Curioso no?

Sunday, December 04, 2005

Helena

Con la primera gota de la lluvia fue muerto el verano
Se empaparon las palabras que habían dado luz a claridades de estrellas
Todas las palabras que te tenían a Ti como su único destino.
Hacia dónde tenderemos nuestras manos ahora que el tiempo ya no nos considera
Hacia dónde dejaremos nuestros ojos ahora que las líneas lejanas naufragaron en las nubes
Ahora que tus párpados cerránronse sobre nuestros paisajes
Y estamos -cual si la bruma nos hubiera atravesado-
Solos completamente solos rodeados por tus imágenes muertas

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Con la frente en el vidrio velamos el nuevo dolor
No es la muerte la que nos derribará puesto que Tú existes
Puesto que en otro lugar existe una brisa para revivirte entera
Para vestirte de cerca como te viste de lejos nuestra esperanza
Puesto que en otro lugar existe
Un valle muy verde más allá de tu risa hasta el sol
Diciéndole confidencialmente que de nuevo nos reencontraremos
No, no es la muerte a la que hemos de enfrentar
Sino una sola gota de lluvia otoñal
Una borrosa sensación
La Fragancia de la tierra humedecida en nuestras almas cuanto más se alejan

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Y si no está tu mano en nuestra mano
Y si no está nuestra sangre en las venas de tus sueños
La luz en el cielo inmaculado
Y la música invisible dentro de nosotros oh! Melancólica
Pasajera de cuantas cosas nos retienen en el mundo todavía
Es el aire húmedo la estación del otoño la separación
El amargo apoyarse del codo en el recuerdo
Que brota cuando la noche va a separarnos de la luz

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Tras la ventana cuadrada que mira hacia la tristeza
Que no ve nada
Porque devino ya una música invisible en el brasero una campanada del gran reloj en la pared
Porque devino ya
Poema verso con otro verso un son paralelo a la lluvia lágrimas y palabras
palabras palabras
Palabras no como las otras sino que también ellas con un único destino: Tú

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Antes de mis ojos eras Luz
Antes del Amor amor
Y cuando te raptó el beso
Mujer

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Odysseas Elytis

¡Agoraki Agoraki!

A propósito del Café Literario, pues ya concluimos la mitad del proyecto, Larissa, Helena y yo estamos contentísimas, parece que los constantes asistentes también, así lo mostraron las evaluaciones y más que todo, sus ánimos, apretones de mano, abrazos y comentarios personales.
Después de haber empezado exitosamente con el ciclo de Teatro, el ciclo de Poesía tuvo algunos percances, pero les confieso que al menos yo, estoy muy sorprendida, aprendí mucho sobre la difusión de la literatura, es de lo más magnífico observar esa recepción de algo que uno considera como sagrado, claro, no por eso intocable.
Más aún, yo aprendí mucho de la literatura que ahí revisamos, claro, yo participé en la elaboración del programa, pero algunos poetas no me gustaban nadita, y pensé que había que verlos porque eran importantes, para mi gran sorpresa terminaron gustándome mucho, especialmente Elytis, Premio Nobel de Literatura 1979. Luego les posteo algo de él...
Les digo que incluso grabamos un Sound Track del ciclo de Poesía, claro, poemas musicalizados que revisamos en las sesiones, justo ahora escucho ese disco: Safo con Lira, y ahora vendrá Kabafis con instrumentos egipcios y arpas... y después vendrá el performance musical que hizo Theodorakis en Estocolmo la noche en que presentaron el poemario por el que se le otorgó el Nobel a Elytis.
Y bueno... ahora el nuevo ciclo de Literatura Bizantina promete mucho este enero... también tendrá Sound Track con cantos medievales...

La Ciudad Despierta

Amanece. Los vidrios de la ciudad están dorados.
Listo el transporte.
Los inspectores queman en sus hombros bolsas.
¿Qué tienen dentro de las bolsas?
¿Sus pasaportes o flores de chabacano?
Los inspectores como si fueran floreros, el tranvía florería.
El día huele a leche tibia. El sol en manga corta
pinta de azul los confines del horizonte
trepado en el andamio de nuestras esperanzas.
La luz se posa bajo columnas.
Espera. Tiene una cita con la Primavera.
El joven médico viste su camisa blanca
y se coloca junto a la ventana. Su oído
en el costado del día, escucha.
Sonríe: vamos bien,
Sonríe también el día.
Los Castaños saltan, una a una, en su blancura
las barandas del vecindario,
como los marinos que con uniforme
saltan de los barcos en licencias de 24 horas.

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Yannis Ritsos

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Hoy que amanecía en esta ciudad, me acordé de un poema de Ritsos que revisamos en el Café Literario y me pareció apropiado para el amanecer del domingo.