Más supo el laberinto, allí, a su lado,
de tu secreto amor con las esferas,
mar martillo que gritas en yunques pitagóricos
la sucesión contada en tus olas.
Una tarde inventé el número siete
para ponerle letra a la canción trenzada
en el corro de niñas de la Osa Menor.
Estuve con Orfeo cuando lo destrozaban brisas fingidas vientos,
con San Antonio Abad abandoné la dicha
entre un lento lamento de mendigos,
y escuché sin amarras a unas sirenas que se llamaban Niágara,
o Tequendama, o Iguazú.
Y la guitarra de Rosa de Lima
transfigurada por la voz plebeya,
y los salmos, la azada, el caer de la tierra
en el sepulcro del largo frío rubio
que era idéntico a Búffalo Bill
pero más dueño de mis sueños.
Todo eso y más oí, o creí que lo oía.
Pero ahora el silencio congela mis orejas;
se me van a caer pétalo a pétalo;
me quedaré completamente sordo;
haré versos medidos con los dedos;
y el silencio se hará tan pétreo y mudo
que no dirá ni el trueno de mis sienes
ni el habla de burbuja de los peces.
Y no habré oído nunca lo que nadie me dijo:
tu nombre, poesía.
Monday, February 20, 2006
Sunday, February 19, 2006
Día diecinueve: Rescoldos del sentir
En esa frente líquida se bañaron Susanas como nubes
que fisgaban los viejos desde las niñas de mis ojos púberes.
Cuando éramos dos sin percibirlo casi;
cuando tanto decíamos la voz amor sin pronunciarla;
cuando aprendida la palabra mayo
la luz ya nos untaba de violetas;
cuando arrojábamos perdida nuestra mirada al fondo de la tarde,
a lo hondo de su valle de serpientes,
y el ave rokh del alba le devolvía llena de diamantes,
como si todas las estrellas nos hubiesen llorado
toda la noche, huérfanas.
Y cuando fui ya sólo uno
creyendo aún que éramos dos,
porque estabas, sin ser, junto a mi carne.
Tanto sentir en ascuas,
tantos paisajes malhabidos,
tantas inmerecidas lágrimas.
Y aún esperan su cita con Nausícaa
para llorar lo que jamás perdimos.
El Corazón. Yo lo usaba en los ojos.
que fisgaban los viejos desde las niñas de mis ojos púberes.
Cuando éramos dos sin percibirlo casi;
cuando tanto decíamos la voz amor sin pronunciarla;
cuando aprendida la palabra mayo
la luz ya nos untaba de violetas;
cuando arrojábamos perdida nuestra mirada al fondo de la tarde,
a lo hondo de su valle de serpientes,
y el ave rokh del alba le devolvía llena de diamantes,
como si todas las estrellas nos hubiesen llorado
toda la noche, huérfanas.
Y cuando fui ya sólo uno
creyendo aún que éramos dos,
porque estabas, sin ser, junto a mi carne.
Tanto sentir en ascuas,
tantos paisajes malhabidos,
tantas inmerecidas lágrimas.
Y aún esperan su cita con Nausícaa
para llorar lo que jamás perdimos.
El Corazón. Yo lo usaba en los ojos.
Saturday, February 18, 2006
Día dieciocho: Rescoldos del saber
Cómo me cantarías sino muerto
al descubrir de pronto bajo el cielo de plomo de un retrato
el pensamiento estéril y la tenaz memoria en esa frente,
si sobre su oleaje ahora atardecido
surcaron formas plácidas,
y una vez, una vez -ayer sería-
amaneció en laureles junto a la media luna de tu seno,
y esta vez, esta vez -razón baldía-
sólo es conciencia inmóvil y memoria.
________________
En un día como hoy nació Nikos Kazantzakis.
al descubrir de pronto bajo el cielo de plomo de un retrato
el pensamiento estéril y la tenaz memoria en esa frente,
si sobre su oleaje ahora atardecido
surcaron formas plácidas,
y una vez, una vez -ayer sería-
amaneció en laureles junto a la media luna de tu seno,
y esta vez, esta vez -razón baldía-
sólo es conciencia inmóvil y memoria.
________________
En un día como hoy nació Nikos Kazantzakis.
Friday, February 17, 2006
Día diecisiete: Nombres
Preso mejor. Tal vez así recuerde
otra iglesia, la catedral de Taxco,
y sus piedras que cambian de forma con la luz de cada hora.
Las calles ebrias tambaléandose por cerros y hondonadas,
y no lo sé, pero es posible que llore ocultamente,
al recorrer en sueños algún nombre:
"Callejón del Agua Escondida."
O bajaré al puerto nativo
donde el mar es más mar que en parte alguna:
blanco infierno en las rocas y torcaza en la arena
y amarilla su curva femenil al poniente.
Y no lo sé, pero es posible que oiga mi primer grito
al recorrer en sueños algún nombre:
"El Paseo de Cielo de Palmeras."
O en Yuriria veré la mocedad materna,
plácida y tenue antes antes del Torbellino Rubio.
Ella estará deséandome en su vientre
frente al gran ojo insomne y bovino del lago,
y no lo sé, pero es posible que me sienta nonato
al recorrer en sueños algún nombre:
"Isla de la Doncella que aún Aguarda."
O volveré a leer teología en los pájaros
a la luz del Nevado de Toluca.
El frío irá delante, como un hermano más esbelto y grave
y un deshielo de dudas bajará por mi frente,
y no lo sé, pero es posible que me mire a mí mismo
al recorrer en sueños algún nombre:
"La Calle del Muerto que Canta."
otra iglesia, la catedral de Taxco,
y sus piedras que cambian de forma con la luz de cada hora.
Las calles ebrias tambaléandose por cerros y hondonadas,
y no lo sé, pero es posible que llore ocultamente,
al recorrer en sueños algún nombre:
"Callejón del Agua Escondida."
O bajaré al puerto nativo
donde el mar es más mar que en parte alguna:
blanco infierno en las rocas y torcaza en la arena
y amarilla su curva femenil al poniente.
Y no lo sé, pero es posible que oiga mi primer grito
al recorrer en sueños algún nombre:
"El Paseo de Cielo de Palmeras."
O en Yuriria veré la mocedad materna,
plácida y tenue antes antes del Torbellino Rubio.
Ella estará deséandome en su vientre
frente al gran ojo insomne y bovino del lago,
y no lo sé, pero es posible que me sienta nonato
al recorrer en sueños algún nombre:
"Isla de la Doncella que aún Aguarda."
O volveré a leer teología en los pájaros
a la luz del Nevado de Toluca.
El frío irá delante, como un hermano más esbelto y grave
y un deshielo de dudas bajará por mi frente,
y no lo sé, pero es posible que me mire a mí mismo
al recorrer en sueños algún nombre:
"La Calle del Muerto que Canta."
Thursday, February 16, 2006
Día dieciséis: El patriotero
Para qué huir. Para llegar al tránsito
heróico y ruin de una noche a la otra
por los días sin nadie de una Bagdad olvidadíza
en la que ya no encontraré mi calle;
a andar, a andar por otras de un infame pregón en cada esquina,
reedificando a tientas mansiones suplantadas.
Acaso los muy viejos se acordarán a mi cansancio,
o acaso digan: "Es el marinero
que conquistó siete poemas,
pero la octava vez vuelve sin nada."
El cielo seguirá en su tarea pulcra
de almidonar sus nubes domingueras,
¡pero en mis ojos ha llovido en tantos deplorables paisajes!
La luz miniaturista seguirá dibujando
sus intachables árboles, sus pájaros exactos,
¡pero sobre mi frente no han arado en el mar tantas tinieblas!
La catedral sentada en su cátedra docta
dictará sumas de arte y teología,
pero ya en mis orejas sólo habita el zumbido
de un diablillo churrigueresco
y una cascada con su voz de campana cascada.
No huir. ¿Para qué? Si este dieciséis de Febrero borrascoso
volviera a serlo de Septiembre.
heróico y ruin de una noche a la otra
por los días sin nadie de una Bagdad olvidadíza
en la que ya no encontraré mi calle;
a andar, a andar por otras de un infame pregón en cada esquina,
reedificando a tientas mansiones suplantadas.
Acaso los muy viejos se acordarán a mi cansancio,
o acaso digan: "Es el marinero
que conquistó siete poemas,
pero la octava vez vuelve sin nada."
El cielo seguirá en su tarea pulcra
de almidonar sus nubes domingueras,
¡pero en mis ojos ha llovido en tantos deplorables paisajes!
La luz miniaturista seguirá dibujando
sus intachables árboles, sus pájaros exactos,
¡pero sobre mi frente no han arado en el mar tantas tinieblas!
La catedral sentada en su cátedra docta
dictará sumas de arte y teología,
pero ya en mis orejas sólo habita el zumbido
de un diablillo churrigueresco
y una cascada con su voz de campana cascada.
No huir. ¿Para qué? Si este dieciséis de Febrero borrascoso
volviera a serlo de Septiembre.
Wednesday, February 15, 2006
Día quince: Segunda fuga ("Un coup de dés")
Alcohol, albur ganado, canto de cisne del azar.
Sólo su paz redime del Anciano del Mar
y de su erudita tortura.
Alcohol, ancla segura y abolición de la aventura.
Sólo su paz redime del Anciano del Mar
y de su erudita tortura.
Alcohol, ancla segura y abolición de la aventura.
Tuesday, February 14, 2006
Día catorce: Primera fuga
Por senderos de hienas se sale de la tumba
si se supo ser hiena,
si se supo vivir de los despojos
de la esposa llorada más por lo funerales que por muerta,
poeta vuido de la poesía,
lotófago insaciable de olvidados poemas.
si se supo ser hiena,
si se supo vivir de los despojos
de la esposa llorada más por lo funerales que por muerta,
poeta vuido de la poesía,
lotófago insaciable de olvidados poemas.
Monday, February 13, 2006
Día trece: El martes
Pero me romperé. Me he de romper, granada
en la que ya no caben los candentes espejos biselados,
y lo que fui de oculto y leal saldrá a los vientos:
Subirán por la tarde purpúrea de ese grano,
o bajarán al ínfimo ataúd de ese otro,
y han de decir: "Un poco de humo
en retorcía en cada gota de su sangre."
Y en el humo leerán las pausas sin sentido
que yo no escribí nunca por gritarlas
y subir en el grito a la espuma de sueño de la vida.
A la mitad de una canción, quebrada
en áspero clamor de cuerda rota.
en la que ya no caben los candentes espejos biselados,
y lo que fui de oculto y leal saldrá a los vientos:
Subirán por la tarde purpúrea de ese grano,
o bajarán al ínfimo ataúd de ese otro,
y han de decir: "Un poco de humo
en retorcía en cada gota de su sangre."
Y en el humo leerán las pausas sin sentido
que yo no escribí nunca por gritarlas
y subir en el grito a la espuma de sueño de la vida.
A la mitad de una canción, quebrada
en áspero clamor de cuerda rota.
Día doce: Llagado de su poesía
Tu tronco de misterio es lo que me apuntala un cielo en ruinas.
Mis ojos solos no podían ya evitarme su caída.
Me enredo en sus raíces de lecturas mal soñadas,
me agosto en su hojarasca de frustradas invenciones,
pero tu tronco sobrevive a mis inviernos.
Lo ven por fuera, retorcido, muerto, oscuro,
pero hay una rendija para fisgar, y miro:
Yo voy por sus veredas claustradas que ilumina
una luz que no llega hasta las ramas
y que no emana de las raíces,
y que me multiplica , omnipresente,
en su juego de espejos infinito.
Yo cruzo sin respiro por su aire irrespirable
que desnuda un prodigio en cada voz con un sólo dibujarla
y en cada pensamiento con sentirlo.
Me asomo a sus inmóviles canales y me miro
de pájaro en el agua o de pez en el aire,
ahogándome en las formas mutables de su esencia.
Mis ojos solos no podían ya evitarme su caída.
Me enredo en sus raíces de lecturas mal soñadas,
me agosto en su hojarasca de frustradas invenciones,
pero tu tronco sobrevive a mis inviernos.
Lo ven por fuera, retorcido, muerto, oscuro,
pero hay una rendija para fisgar, y miro:
Yo voy por sus veredas claustradas que ilumina
una luz que no llega hasta las ramas
y que no emana de las raíces,
y que me multiplica , omnipresente,
en su juego de espejos infinito.
Yo cruzo sin respiro por su aire irrespirable
que desnuda un prodigio en cada voz con un sólo dibujarla
y en cada pensamiento con sentirlo.
Me asomo a sus inmóviles canales y me miro
de pájaro en el agua o de pez en el aire,
ahogándome en las formas mutables de su esencia.
Saturday, February 11, 2006
Día once: Llagado de su sueño
Encima de la vida, inaccesible,
negro en los altos hornos y blanco en mis volcanes
y amarillo en las hojas supérstites de octubre,
para fumarlo a sorbos lentos de copos ascendentes,
para esculpir sus monstruos en las últimas nubes de la tarde
y repasar su geometría con los primeros pájaros del día.
Debajo de la vida, impenetrable,
veta que corre, estampa del río que fue otrora,
y del que es, cenote de un Yucatán en carne viva,
y Corriente del Golfo contra climas estériles,
y entrañas de lechuzas en las que leo mis augurios.
Al lado de la vida, equidistante
de las hambres que no saciamos nunca
y las que nunca saciaremos,
pueril peso en el pico de la pájara pinta
o viajero al acaso en la pata del rokh,
hongo marciano, pensador y tácito,
niño en los brazos de la yerma, y vida,
una vida sin tiempo y sin espacio,
vida insular, que el sueño baña por todas partes.
negro en los altos hornos y blanco en mis volcanes
y amarillo en las hojas supérstites de octubre,
para fumarlo a sorbos lentos de copos ascendentes,
para esculpir sus monstruos en las últimas nubes de la tarde
y repasar su geometría con los primeros pájaros del día.
Debajo de la vida, impenetrable,
veta que corre, estampa del río que fue otrora,
y del que es, cenote de un Yucatán en carne viva,
y Corriente del Golfo contra climas estériles,
y entrañas de lechuzas en las que leo mis augurios.
Al lado de la vida, equidistante
de las hambres que no saciamos nunca
y las que nunca saciaremos,
pueril peso en el pico de la pájara pinta
o viajero al acaso en la pata del rokh,
hongo marciano, pensador y tácito,
niño en los brazos de la yerma, y vida,
una vida sin tiempo y sin espacio,
vida insular, que el sueño baña por todas partes.
Friday, February 10, 2006
Día diez: Llagado de su sonrisa
Ya no va a dolerme el mar,
porque conocí la fuente.
¡Qué dura herida la de su frescura
sobre la brasa de mi frente!
Como a la mano hecha a los espinos
la hiere con su gracia la rosa inesperada,
así quedó mi duelo
crucificado en tu sonrisa.
Ya no va a dolerme el viento,
porque conocí la brisa.
porque conocí la fuente.
¡Qué dura herida la de su frescura
sobre la brasa de mi frente!
Como a la mano hecha a los espinos
la hiere con su gracia la rosa inesperada,
así quedó mi duelo
crucificado en tu sonrisa.
Ya no va a dolerme el viento,
porque conocí la brisa.
Thursday, February 09, 2006
Día nueve: Llagado de su desamor
Hoy me quito la máscara y me miras vacío
y ves en mis paredes los trozos de papel no desteñido
donde habitaban tus retratos,
y arriba ves las cicatrices de sus clavos.
De aquel rincón manaba el chorro de los ecos,
aquí abría su puerta a dos fantasmas el espejo,
allí crujió la grávida cama de los suplicios,
por allá entraba el sol a redimirnos.
Iba la voz sonámbula del pecho combo al pecho,
sin tenerse a clamar en el desierto;
ahora la ves, quemada y sin audiencia,
esparcir sus cenizas por la arena.
Iba la luz jugando de tus dientes a mis ojos,
su llamarada negra te subía de los hombros,
se desmayaba en sus deliquios en tus manos,
su clavel ululaba en mi arrebato.
Ahora es el desvelo con su gota de agua
y su cuenta de endrinas ovejas descarriadas,
porque no viven ya en mi carne
los seis sentidos mágicos de antes,
por mi razón, sin guerra, entumecida,
y el despecho de oírte: "Siempre seré tu amiga",
para decirme así que ya no existo,
que viste tras la máscara y me hallaste vacío.
y ves en mis paredes los trozos de papel no desteñido
donde habitaban tus retratos,
y arriba ves las cicatrices de sus clavos.
De aquel rincón manaba el chorro de los ecos,
aquí abría su puerta a dos fantasmas el espejo,
allí crujió la grávida cama de los suplicios,
por allá entraba el sol a redimirnos.
Iba la voz sonámbula del pecho combo al pecho,
sin tenerse a clamar en el desierto;
ahora la ves, quemada y sin audiencia,
esparcir sus cenizas por la arena.
Iba la luz jugando de tus dientes a mis ojos,
su llamarada negra te subía de los hombros,
se desmayaba en sus deliquios en tus manos,
su clavel ululaba en mi arrebato.
Ahora es el desvelo con su gota de agua
y su cuenta de endrinas ovejas descarriadas,
porque no viven ya en mi carne
los seis sentidos mágicos de antes,
por mi razón, sin guerra, entumecida,
y el despecho de oírte: "Siempre seré tu amiga",
para decirme así que ya no existo,
que viste tras la máscara y me hallaste vacío.
Wednesday, February 08, 2006
Día ocho: Llagado de su mano
La ilusión serpentina del principio
me tentaba a morderme fruto vano
en mi tortura de aprendiz de magia.
Luego, te fuiste por mis siete viajes
con una voz distinta en cada puerto
e idéntico quemarte en mi agonía.
Lascivia temblorosa de las tardes de lluvia
cuando tu cuerpo balbucía en Morse
su respuesta al mensaje del tejado.
Y la desesperada de aquel amanecer
en el Bowery, transidos del milagro,
con nuestro amor sin casa entre la niebla.
Y la pluvial, de una mirada sola
que te palpó, en la iglesia, más desnuda
vestida en carmesí lluvia de sangre.
Y la que se quedó en bajorrelieves
en la arena, en el hielo y en el aire,
su frenesí mayor sin tu presencia.
Y la que no me atrevo a recordar,
y la que me repugna recordar,
y la que ya no puedo recordar.
me tentaba a morderme fruto vano
en mi tortura de aprendiz de magia.
Luego, te fuiste por mis siete viajes
con una voz distinta en cada puerto
e idéntico quemarte en mi agonía.
Lascivia temblorosa de las tardes de lluvia
cuando tu cuerpo balbucía en Morse
su respuesta al mensaje del tejado.
Y la desesperada de aquel amanecer
en el Bowery, transidos del milagro,
con nuestro amor sin casa entre la niebla.
Y la pluvial, de una mirada sola
que te palpó, en la iglesia, más desnuda
vestida en carmesí lluvia de sangre.
Y la que se quedó en bajorrelieves
en la arena, en el hielo y en el aire,
su frenesí mayor sin tu presencia.
Y la que no me atrevo a recordar,
y la que me repugna recordar,
y la que ya no puedo recordar.
Tuesday, February 07, 2006
Día siete: El compás roto
Pero esta noche el capitán, borracho
de ron y de silencios,
me deja la memoria a la deriva,
y este viento civil entre los árboles
me sabe amar, me sabe a mar colérico en los mástiles,
a memoria morosa en las heridas,
a norte y sur de rosa de los tiempos.
de ron y de silencios,
me deja la memoria a la deriva,
y este viento civil entre los árboles
me sabe amar, me sabe a mar colérico en los mástiles,
a memoria morosa en las heridas,
a norte y sur de rosa de los tiempos.
Monday, February 06, 2006
Día seis: El Hipócrita
Ese camino recto entre la niebla,
entre un cielo al alcance de la mano,
por el que mudo voy, con escondido
y lento andar de savia por el mundo,
sin mi sombra siquiera para hablarme.
Ni voy -¿a dónde iría?-, sólo ando.
Niebla de los sentidos: no mirar
lo que puede esperarme allí, a diez pasos,
aunque sé que otros diez pasos me esperan;
frígida niebla que me anubla el tacto
y no me deja oírla ni gustarla
y echa el peso del cielo a mi cansancio.
Este río que no anda, y que me ahoga
en mis virtudes negativas: casto,
y es hora de cuidarme de mi hígado,
hora de no jurar Su Nombre en vano,
de bostezar, al verme en el espejo,
de oír silbar mi nombre en el teatro.
entre un cielo al alcance de la mano,
por el que mudo voy, con escondido
y lento andar de savia por el mundo,
sin mi sombra siquiera para hablarme.
Ni voy -¿a dónde iría?-, sólo ando.
Niebla de los sentidos: no mirar
lo que puede esperarme allí, a diez pasos,
aunque sé que otros diez pasos me esperan;
frígida niebla que me anubla el tacto
y no me deja oírla ni gustarla
y echa el peso del cielo a mi cansancio.
Este río que no anda, y que me ahoga
en mis virtudes negativas: casto,
y es hora de cuidarme de mi hígado,
hora de no jurar Su Nombre en vano,
de bostezar, al verme en el espejo,
de oír silbar mi nombre en el teatro.
Sunday, February 05, 2006
Día Cinco: Virgin Islands
Me acerco a las prudentes Islas Vírgenes
(la canela y el sándalo, el ébano y las perlas,
y otras, las rubias, el añil y el ámbar)
pero son demasiado cautas para mi celo
y me huyen, fingiéndose ballenas.
Ignorantina, espejo de distancias:
por tus ojos me ve la lejanía
y el vacío me nombra con tu boca,
mientras tamiza el tiempo sus arenas
de un seno al otro seno por tus venas.
Heloísa se pone por el revés la frente
para que yo le mire su pensar desde afuera,
pero se descubre el pecho cristalino
y no sabré si al fin la olvidaría
la llama errante que me habitó sólo un día.
María y Marta, opuestos sinsabores
que me equilibraron en vilo
entre dos islas imantadas,
sin dejarme elegir el pan o el sueño
para soñar el pan por madurar mi sueño.
La inexorable Diana, e Ifigenia,
vestal que sacrifica a filo de palabras
cuando a filo de alondras agoniza Julieta,
y Juana, esa visión dentro de una armadura,
Y Marcia, la perennemente pura.
Y Alicia, Isla, país de Maravillas,
y mi prima Águeda en mi hablar a solas,
y Once Mil que se arrancan los rostros y los nombres
por servir a la plena de gracia, la más fuerte
ahora y en la hora de la muerte.
(la canela y el sándalo, el ébano y las perlas,
y otras, las rubias, el añil y el ámbar)
pero son demasiado cautas para mi celo
y me huyen, fingiéndose ballenas.
Ignorantina, espejo de distancias:
por tus ojos me ve la lejanía
y el vacío me nombra con tu boca,
mientras tamiza el tiempo sus arenas
de un seno al otro seno por tus venas.
Heloísa se pone por el revés la frente
para que yo le mire su pensar desde afuera,
pero se descubre el pecho cristalino
y no sabré si al fin la olvidaría
la llama errante que me habitó sólo un día.
María y Marta, opuestos sinsabores
que me equilibraron en vilo
entre dos islas imantadas,
sin dejarme elegir el pan o el sueño
para soñar el pan por madurar mi sueño.
La inexorable Diana, e Ifigenia,
vestal que sacrifica a filo de palabras
cuando a filo de alondras agoniza Julieta,
y Juana, esa visión dentro de una armadura,
Y Marcia, la perennemente pura.
Y Alicia, Isla, país de Maravillas,
y mi prima Águeda en mi hablar a solas,
y Once Mil que se arrancan los rostros y los nombres
por servir a la plena de gracia, la más fuerte
ahora y en la hora de la muerte.
Saturday, February 04, 2006
Día cuatro: Almanaque
Todos los días 4 son domingos
porque los Owen nacen ese día,
cuando Él, pues descansa, no vigila
y huyen de sed en sed por su delirio.
Y además, que ha de ser martes el 13
en que sabrán mi vida por mi muerte.
porque los Owen nacen ese día,
cuando Él, pues descansa, no vigila
y huyen de sed en sed por su delirio.
Y además, que ha de ser martes el 13
en que sabrán mi vida por mi muerte.
Friday, February 03, 2006
Día tres: Al espejo
Me quedo en tus pupilas, sin convite a tu fiesta de fantasmas.
Adentro todos trenzan sus efímeros lazos,
yo solo afuera, y sin amor, mas prisionero,
yo, mozo de cordel, con mi lamento, a tu ventana,
yo, nuevo triste, yo nuevo romántico.
Dentro de ti, las nupcias de hielo al sol del árbol y la nube,
pareadas risas que se pierden por perdidos senderos,
la inevitable luna casi líquida,
el agua rota en trinos y en su música un lirio y una abeja en su estigma
y en su aguijón tu anhelo de olvidarme.
Yo, en altamar de cielo
estrenando mi cárcel de jamases y siempres.
Dentro de ti, la casa, sus palmeras, su playa,
el mal aguero de los pavos reales,
jaibas bibliopiratas que amueblan sus guaridas con mis versos,
y al fondo el amarillo amargo mar de Mazatlán
por el que soplan ráfagas de nombres.
Mas si gritan el mío responden muchos rostros que yo no conocía
o que borró una esponja calada de minutos,
como el de ese párvulo que esta noche se siente solo e íntimo
y que suele llorar ante el retrato
de un gambusino rubio que se quemó en rosales de sangre al mediodía.
Adentro todos trenzan sus efímeros lazos,
yo solo afuera, y sin amor, mas prisionero,
yo, mozo de cordel, con mi lamento, a tu ventana,
yo, nuevo triste, yo nuevo romántico.
Dentro de ti, las nupcias de hielo al sol del árbol y la nube,
pareadas risas que se pierden por perdidos senderos,
la inevitable luna casi líquida,
el agua rota en trinos y en su música un lirio y una abeja en su estigma
y en su aguijón tu anhelo de olvidarme.
Yo, en altamar de cielo
estrenando mi cárcel de jamases y siempres.
Dentro de ti, la casa, sus palmeras, su playa,
el mal aguero de los pavos reales,
jaibas bibliopiratas que amueblan sus guaridas con mis versos,
y al fondo el amarillo amargo mar de Mazatlán
por el que soplan ráfagas de nombres.
Mas si gritan el mío responden muchos rostros que yo no conocía
o que borró una esponja calada de minutos,
como el de ese párvulo que esta noche se siente solo e íntimo
y que suele llorar ante el retrato
de un gambusino rubio que se quemó en rosales de sangre al mediodía.
Thursday, February 02, 2006
Día dos: El mar viejo
Varado en alta sierra, que el diluvio
y el vagar de la huida terminaron.
Te ascendieron a cielo, mar, y a turbios
y lentos nubarrones a tu oleaje.
Por tu plateada orilla de eucaliptos
salta el pez volador llamado alondra,
mas yo estoy en la noche de tu fondo
desvelado en la cuenta de mis muertos:
el Lerma cenagoso, que enjugaba
la desesperación de los saúces;
el Rímac, sitibundo entre los médanos;
el helado diamante del Mackenzie
y la esmeralda sin tallar del Guayas,
todos en ti con mi memoria hundidos,
mar jubilado cielo, mar varado.
y el vagar de la huida terminaron.
Te ascendieron a cielo, mar, y a turbios
y lentos nubarrones a tu oleaje.
Por tu plateada orilla de eucaliptos
salta el pez volador llamado alondra,
mas yo estoy en la noche de tu fondo
desvelado en la cuenta de mis muertos:
el Lerma cenagoso, que enjugaba
la desesperación de los saúces;
el Rímac, sitibundo entre los médanos;
el helado diamante del Mackenzie
y la esmeralda sin tallar del Guayas,
todos en ti con mi memoria hundidos,
mar jubilado cielo, mar varado.
Wednesday, February 01, 2006
Día primero: El naufragio
Esta mañana te sorprendo con el rostro tan desnudo que temblamos;
sin más que un aire de haber sido y sólo estar, ahora,
un aire que te cuelga de los ojos y los dientes,
correveidile colibrí, estático
dentro del halo de su movimiento.
Y no hablas. No hables,
que no tienes ya voz de adivinanza
y acaso te he perdido con saberte,
y acaso estás aquí, de pronto inmóvil,
tierra que me acogió de noche náufrago
y que al alba descubro isla desierta y árida;
y me voy por tu orilla, pensativo, y no encuentro
el litoral ni el nombre que te deseaba en la tormenta.
Esta mañana me consume en su rescoldo la conciencia de mis llagas;
sin ella no creería en la escalera inaccesible de la noche
ni en su hermoso guardián insobornable:
aquí me hirió su mano, aquí su sueño,
en Emel su sonrisa, en luz su poesía,
su desamor me agobia en tu mirada.
Y luché contra el mar toda la noche,
desde Homero hasta Joseph Conrad,
para llegar a tu rostro desierto
y en su arena leer que nada espere,
que no espere misterio, que no espere.
Con la mañana derogaron las estrellas sus señales y sus leyes y es inútil que el cartógrafo dibuje ríos en la palma de la mano.
sin más que un aire de haber sido y sólo estar, ahora,
un aire que te cuelga de los ojos y los dientes,
correveidile colibrí, estático
dentro del halo de su movimiento.
Y no hablas. No hables,
que no tienes ya voz de adivinanza
y acaso te he perdido con saberte,
y acaso estás aquí, de pronto inmóvil,
tierra que me acogió de noche náufrago
y que al alba descubro isla desierta y árida;
y me voy por tu orilla, pensativo, y no encuentro
el litoral ni el nombre que te deseaba en la tormenta.
* * *
Esta mañana me consume en su rescoldo la conciencia de mis llagas;
sin ella no creería en la escalera inaccesible de la noche
ni en su hermoso guardián insobornable:
aquí me hirió su mano, aquí su sueño,
en Emel su sonrisa, en luz su poesía,
su desamor me agobia en tu mirada.
* * *
Y luché contra el mar toda la noche,
desde Homero hasta Joseph Conrad,
para llegar a tu rostro desierto
y en su arena leer que nada espere,
que no espere misterio, que no espere.
* * *
Con la mañana derogaron las estrellas sus señales y sus leyes y es inútil que el cartógrafo dibuje ríos en la palma de la mano.
Sindbad el Varado
(Bitácora de Febrero)
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Encontrarás tierra distinta de tu tierra,
pero tu alma es una sola y no encontrarás otra.
Sindbad el marino
Sindbad el marino
- - - -
Because I do not hope to turn again
Because I do not hope
Because I do not hope to turn.
T.S. Eliot
Because I do not hope
Because I do not hope to turn.
T.S. Eliot
_________________
De: Perseo Vencido, 1948.
Monday, January 30, 2006
PLAN
Combatiente,
que por primera vez te enfrentas con batallas para ti desconocidas, ocúpate en primer lugar de buscar el objeto de tu amor. Consagra luego tus esfuerzos a conmover a la joven por ti elegida y, en tercer lugar, a hacer durar tu amor. Estos son nuestros límites; en esta liza nuestro carro dejará su huella; a estos surcos tendrá que ajustarse la rueda lanzada a toda prisa.
Libro I, de El Arte de Amar
Ovidio
El Rey de Asine
(O Basiliás tis Asínis)
Toda la mañana miramos alrededor del castillo
comenzamos por la sombra allí donde el mar
verde y sin destellos, el seno desnudo de la nieve
nos aceptó sin requiebros como el tiempo.
Las venas de la roca bajaban desde lo alto
desnudas parras torcidas con muchas ramas avivando
el roce del agua, y el ojo mientras las seguía
luchaba por huir del balanceo fatigoso
perdiendo cada vez más fuerza.
Del lado del sol un ancho piélago abierto
y la luz rayando diamantes en los muros altos.
Ninguna criatura viva huidas las torcazas
y el Rey de Asine que buscamos ha dos años
desconocido olvidado de todos también de Homero
tan sólo una palabra incierta en la Ilíada
arrojada aquí como la máscara de oro sepulcral.
La tocaste -¿recuerdas su sonido?- hueco en la luz
como tinaja vacía en la tierra escarbada;
y el mismo ruido en el mar con nuestros remos.
El Rey de Asine un vacío bajo la máscara
en todas partes junto a nosotros
con nosotros en todas partes bajo el nombre:
"Y Asine... y Asine..."
Y sus hijos estatuas
sus deseos aletear de aves y el aire
en el espacio de sus cavilaciones y sus naves
atracadas en puertos invisibles;
bajo la máscara un vacío.
Tras los ojos grandes los labios combados los bucles
repujados en la cubierta dorada de nuestra existencia,
un punto sombrío viaja como un pez
que ves en la calma auroral del ponto:
un vacío en todas partes con nosotros.
Y el ave que el pasado invierno voló
con el ala rota escenario de la vida,
y la mujer que partió a jugar
con las canículas del verano
y el alma que llorando rondó el averno
y el lugar como la gran hoja de maple
que arrastra el torrente del sol
con las antiguas ruinas y la tristeza de hoy.
Y el poeta se retrasa mirando las piedras y preguntándose
acaso existen
entre estas destruidas líneas cumbres puntas concavas convexas
acaso existen
aquí donde se encuentra el paso de la lluvia del aire y de la ruina
existen, el movimiento de la cara el dibujo del cariño
de aquellos que se hicieron menos tan extrañamente en nuestra vida
de los que permanecieron sombras de olas
y pensamientos con la infinitud del mar
o quizá no, no queda nada sino sólo el peso
la nostalgia del peso de una existencia viva
allí donde permanecemos sin ayuda y doblándonos
como las ramas del horrible sauce
desplomado en la desesperanza
allí donde descienden por la amarilla acequia
lentos mimbres arrancados del fango
imagen de la forma petrificada
con la decisión de una amargura eterna.
El poeta un vacío.
Ascendía el sol guerreando con su adarga
y desde el fondo de la gruta un murciélago asustado
golpeó sobre la luz como sobre el escudo la saeta:
"y Asine... y Asine...". ¿ No sería él el rey de Asine
que con tanto esmero buscamos en esta acrópolis
tocando a veces con los dedos
su tacto sobre las piedras?
Y Asine... Ilíada
Toda la mañana miramos alrededor del castillo
comenzamos por la sombra allí donde el mar
verde y sin destellos, el seno desnudo de la nieve
nos aceptó sin requiebros como el tiempo.
Las venas de la roca bajaban desde lo alto
desnudas parras torcidas con muchas ramas avivando
el roce del agua, y el ojo mientras las seguía
luchaba por huir del balanceo fatigoso
perdiendo cada vez más fuerza.
Del lado del sol un ancho piélago abierto
y la luz rayando diamantes en los muros altos.
Ninguna criatura viva huidas las torcazas
y el Rey de Asine que buscamos ha dos años
desconocido olvidado de todos también de Homero
tan sólo una palabra incierta en la Ilíada
arrojada aquí como la máscara de oro sepulcral.
La tocaste -¿recuerdas su sonido?- hueco en la luz
como tinaja vacía en la tierra escarbada;
y el mismo ruido en el mar con nuestros remos.
El Rey de Asine un vacío bajo la máscara
en todas partes junto a nosotros
con nosotros en todas partes bajo el nombre:
"Y Asine... y Asine..."
Y sus hijos estatuas
sus deseos aletear de aves y el aire
en el espacio de sus cavilaciones y sus naves
atracadas en puertos invisibles;
bajo la máscara un vacío.
Tras los ojos grandes los labios combados los bucles
repujados en la cubierta dorada de nuestra existencia,
un punto sombrío viaja como un pez
que ves en la calma auroral del ponto:
un vacío en todas partes con nosotros.
Y el ave que el pasado invierno voló
con el ala rota escenario de la vida,
y la mujer que partió a jugar
con las canículas del verano
y el alma que llorando rondó el averno
y el lugar como la gran hoja de maple
que arrastra el torrente del sol
con las antiguas ruinas y la tristeza de hoy.
Y el poeta se retrasa mirando las piedras y preguntándose
acaso existen
entre estas destruidas líneas cumbres puntas concavas convexas
acaso existen
aquí donde se encuentra el paso de la lluvia del aire y de la ruina
existen, el movimiento de la cara el dibujo del cariño
de aquellos que se hicieron menos tan extrañamente en nuestra vida
de los que permanecieron sombras de olas
y pensamientos con la infinitud del mar
o quizá no, no queda nada sino sólo el peso
la nostalgia del peso de una existencia viva
allí donde permanecemos sin ayuda y doblándonos
como las ramas del horrible sauce
desplomado en la desesperanza
allí donde descienden por la amarilla acequia
lentos mimbres arrancados del fango
imagen de la forma petrificada
con la decisión de una amargura eterna.
El poeta un vacío.
Ascendía el sol guerreando con su adarga
y desde el fondo de la gruta un murciélago asustado
golpeó sobre la luz como sobre el escudo la saeta:
"y Asine... y Asine...". ¿ No sería él el rey de Asine
que con tanto esmero buscamos en esta acrópolis
tocando a veces con los dedos
su tacto sobre las piedras?
Asine verano de 1938- Atenas enero de 1940.
Giorgos Seferis
Wednesday, January 25, 2006
Las Nieves de Enero...
Pues después de casi un mes en el norte regresé con todo el espíritu regional y el mood de mi tierra.
Y este post no es sobre el frío de estos tiempos -que por cierto es mucho-, sino sobre la gran figura de Chalino Sánchez (Sinaloa,1960-1992), pionero de los tan típicos narco-corridos auténticamente sinaloenses, que inmortalizó la canción cuyo título lleva este post.
Hace días me descubrí escuchando sus grandes éxitos -cortesía de mi abuelo y de Jhonny- y caray, quise escribir esto porque aunque no pretendo hacer aquí un panegírico de Chalino, considero que es alguien digno de conocer.
En realidad todo empezó desde que en casa de mis abuelos escuché Las Nieves de Enero cuando aún era muy chica, a mis primos y a mí nos gustaba cantarla mientras nos tapábamos la nariz para emular la peculiar voz nasal de Chalino. Así, descubrí lo popular que era este personaje, sin duda, ha sido uno de los ídolos del pueblo sinaloense durante décadas, venerado casi como un santo por su efigie de "benefactor". Sus corridos fueron más allá de las fronteras del estado, y fue celebrado en todo el norte del país y en el sur de Estados Unidos.
¿Qué lo hizo tan popular?
Yo que no gusto especialmente de la música tradicional norteña, gusto de Chalino por las historias de sus canciones, la métrica y las tramas son como una evolución del 'romance del medioevo español', son absolutamente intrigantes, divertidas y verosímiles, generalmente tratan de narcotráfico, héroes populares, asesinatos, vendetas, romances trágicos, etcétera; como les decía, su peculiar voz nasal lo ha hecho único entre los cantantes norteños; su carisma y su ánimo ante la lucha de clases sociales y la denuncia del ámbito alrededor del narcotráfico lo han llevado hasta esa popularidad.
Más aún, en enero de 1992 mientras daba un concierto en Los Ángeles fue víctima de un atentado del que nunca se descubrió nada al respecto, no fue herido en esa ocasión y el acto sólo incrementó la atención de la gente en la figura de Chalino; en mayo del mismo año daba un tremendo concierto en Culiacán aún celebrado y recordado por muchos, tanto, como que a la mañana siguiente su cuerpo fue encontrado en los alrededores de la ciudad con dos balas en la cabeza.
Largo luto se mantuvo en todo Sinaloa. Por supuesto los rumores no se dejaron esperar, ¿habrá sido una venganza entre narcotraficantes? al parecer esa fue la creencia popular, pues la música de Chalino denunciaba muchos acontecimientos al respecto. Las cosas se agravaron cuando un par de años después murió también Chalinillo (hijo) en un supuesto 'accidente'.
Y este post no es sobre el frío de estos tiempos -que por cierto es mucho-, sino sobre la gran figura de Chalino Sánchez (Sinaloa,1960-1992), pionero de los tan típicos narco-corridos auténticamente sinaloenses, que inmortalizó la canción cuyo título lleva este post.
Hace días me descubrí escuchando sus grandes éxitos -cortesía de mi abuelo y de Jhonny- y caray, quise escribir esto porque aunque no pretendo hacer aquí un panegírico de Chalino, considero que es alguien digno de conocer.
En realidad todo empezó desde que en casa de mis abuelos escuché Las Nieves de Enero cuando aún era muy chica, a mis primos y a mí nos gustaba cantarla mientras nos tapábamos la nariz para emular la peculiar voz nasal de Chalino. Así, descubrí lo popular que era este personaje, sin duda, ha sido uno de los ídolos del pueblo sinaloense durante décadas, venerado casi como un santo por su efigie de "benefactor". Sus corridos fueron más allá de las fronteras del estado, y fue celebrado en todo el norte del país y en el sur de Estados Unidos.
¿Qué lo hizo tan popular?
Yo que no gusto especialmente de la música tradicional norteña, gusto de Chalino por las historias de sus canciones, la métrica y las tramas son como una evolución del 'romance del medioevo español', son absolutamente intrigantes, divertidas y verosímiles, generalmente tratan de narcotráfico, héroes populares, asesinatos, vendetas, romances trágicos, etcétera; como les decía, su peculiar voz nasal lo ha hecho único entre los cantantes norteños; su carisma y su ánimo ante la lucha de clases sociales y la denuncia del ámbito alrededor del narcotráfico lo han llevado hasta esa popularidad.
Más aún, en enero de 1992 mientras daba un concierto en Los Ángeles fue víctima de un atentado del que nunca se descubrió nada al respecto, no fue herido en esa ocasión y el acto sólo incrementó la atención de la gente en la figura de Chalino; en mayo del mismo año daba un tremendo concierto en Culiacán aún celebrado y recordado por muchos, tanto, como que a la mañana siguiente su cuerpo fue encontrado en los alrededores de la ciudad con dos balas en la cabeza.
Largo luto se mantuvo en todo Sinaloa. Por supuesto los rumores no se dejaron esperar, ¿habrá sido una venganza entre narcotraficantes? al parecer esa fue la creencia popular, pues la música de Chalino denunciaba muchos acontecimientos al respecto. Las cosas se agravaron cuando un par de años después murió también Chalinillo (hijo) en un supuesto 'accidente'.
Hoy en día, a más de una década de su muerte, aún sigue sin aclararse dicho asesinato, pero su música sigue tan popular como entonces, inclusive podría decir que más.
En el último semestre de la universidad, en el Seminario Monográfico de Cuento me sorprendió que un texto de Crosthwaite incluyera un epígrafe con un par de versos de Chalino, recuerdo con qué alegría leí esa vez.
En el último semestre de la universidad, en el Seminario Monográfico de Cuento me sorprendió que un texto de Crosthwaite incluyera un epígrafe con un par de versos de Chalino, recuerdo con qué alegría leí esa vez.
Wednesday, December 21, 2005
MERRY... MERRY X-MAS!!
Este Blog estará fuera de servicio durante algunos días debido a mi tradicional excursión-peregrinación de retorno a casa...
Y aprovecho para desearles lo mejor de lo mejor en estas fiestas...
Pásenla súper en Navidad y tengan un súper año nuevo...
No olviden hacer propósitos y tener deseos... y pórtense muy bien para que Santa se equivoque de código postal y les deje alguito bajo mi árbol de navidad...
Y ahora sí... hasta pronto
Y aprovecho para desearles lo mejor de lo mejor en estas fiestas...
Pásenla súper en Navidad y tengan un súper año nuevo...
No olviden hacer propósitos y tener deseos... y pórtense muy bien para que Santa se equivoque de código postal y les deje alguito bajo mi árbol de navidad...
Y ahora sí... hasta pronto
Pau
____________________________
Estimado Santa o Agios Basilios:
Con copia para Ma: toma nota!!
Con copia para Ma: toma nota!!
Me porté muy bien este año... terminé la escuela debidamente... o.k. no busqué trabajo pero tú sabes que necesitaba unas buenas vacaciones para darle rienda suelta a mi ocio... pero por lo demás hice lo mejor que pude... así que si no sería mucha molestia, me gustaría que me trajeras lo siguiente:
-Un diccionario etimológico (para actualizar el blog, ya sabes...)
-Unos pants (es que ya están muy viejitos todos los que tengo porque los uso mucho)
-Cualquier película de The Rutles (para entretenerme los fines de semana)
-Cualquier souvenir de The Beatles (pa incrementar mi Beatlemanía y mi metafísico romance con George)
- O un disco de Armstrong (pa que me relaje cuando tenga estrés)
- Bueno, si quieres y no pesa mucho tu saco, también puedes regalarme un sweater porque hace mucho frío en la Ciudad de México o mejor un edredón, para que me cubra en esas noches frías.
- Ahora que si ves que no aguanto el frío, pues igual y puedes regalarme unos boletos de avión para que emigre a un lugar con un clima que me agrade más...
Gracias... te dejaré junto a la chimenea -que por cierto nunca usamos en casa debido al clima- una tacita de leche descremada -porque necesitas perder peso- y unas galletas y trufas que yo misma prometo cocinarte...
Friday, December 16, 2005
¿Somos Estereotipos?
Hace días veía un maratón de Los Simpsons y entre los episodios había uno que me hizo singular gracia... ese en donde Homero se descubre un genio al serle extraído un crayón del cerebro. Mientras transcurre el capítulo Homero se percata que ser inteligente sólo le trae problemas y enemistades, entonces se entristece y acude a Liza para interrogarla sobre su reacción ante la inadaptabilidad. Liza Simpson responde de manera optimista -o quizás resignada- que sí, es difícil ser una persona lista entre tanta estulticia, pero que hay algunas cosas reconfortantes en tener el don de la inteligencia superior al promedio, y empieza a ennumerar: Sensibilidad y espiritualidad, Tchaikovsky, Sentido Común, Yoga, Tai-chi, Té Chai en fin... esas cosas...
Me moría de risa, porque en ese momento tomaba un 'chai' que es sin duda, mi bebida súper dúper favorita y me acordé que un tipo llamado Victor que conocí en la prepa me molestaba llamándome 'Liza Simpson'.
Pero ante todo pensé... ¿era una burla sobre estereotipos aquel argumento de Liza?
A mí me gusta el Té Chai y también Tchaikovsky, y sí, cuando me entran crisis espirituales recurro al Yoga, y sí, también veo Los Simpsons, como hamburguesas y 'garnachas' y voy de shopping.
Hace días hablaba con un par de amigos de la infancia y me comentaban precisamente sobre los estereotipos, me contaban sus recuerdos sobre aquellas épocas, sobre como yo usaba lentes, zapatos ortopédicos y grandes vestidos con moños cuando no estaba disfrazada de vaquerita y de como me rodeaba de amistades similares, según ellos siempre fui elitista. Y seguían riéndose de como ahora uso bolsitas cruzadas de universitario estudioso (nunca entendí ese punto), tenis de universitario fodongo, disfraz como de haber elegido una carrera humanista y de traer un libro siempre en el bolso que reafirma ese -según ellos- extraño y snob hábito de lectura. Más aún, siguieron riéndose de otros tantos hábitos: mi falta de presencia pública en las fiestas del pueblo y antros conocidos de la ciudad; mis pláticas aburridas sobre arte y cosas poco realistas que a nadie le interesan -según ellos-; mi arreglo personal de nerd... (¿Yo? Yo no parezco un nerd, y si así fuera qué); y también afirmaron que mis preferencias cinematográficas y gastronómicas eran de inadaptada... qué amigos conserva uno, ¡caray!
Me rehuso a ser un estereotipo... al fin y al cabo, yo sé que a mí me gusta el Té Chai por su sabor y no por bluff, me gusta Tchaikovsky por su perfección armónica y no por pose; y las películas, libros y comidas en verdad las he disfrutado... y mis amigos 'del tipo' como también alegaban aquellos otros, son los que me hacen pensar que todo esto vale pena...
Somos mucho más que estereotipos de humanistas fodongos e intelectualoides, como apuntaban en conclusión... en eso sí, estamos todos de acuerdo...
Me moría de risa, porque en ese momento tomaba un 'chai' que es sin duda, mi bebida súper dúper favorita y me acordé que un tipo llamado Victor que conocí en la prepa me molestaba llamándome 'Liza Simpson'.
Pero ante todo pensé... ¿era una burla sobre estereotipos aquel argumento de Liza?
A mí me gusta el Té Chai y también Tchaikovsky, y sí, cuando me entran crisis espirituales recurro al Yoga, y sí, también veo Los Simpsons, como hamburguesas y 'garnachas' y voy de shopping.
Hace días hablaba con un par de amigos de la infancia y me comentaban precisamente sobre los estereotipos, me contaban sus recuerdos sobre aquellas épocas, sobre como yo usaba lentes, zapatos ortopédicos y grandes vestidos con moños cuando no estaba disfrazada de vaquerita y de como me rodeaba de amistades similares, según ellos siempre fui elitista. Y seguían riéndose de como ahora uso bolsitas cruzadas de universitario estudioso (nunca entendí ese punto), tenis de universitario fodongo, disfraz como de haber elegido una carrera humanista y de traer un libro siempre en el bolso que reafirma ese -según ellos- extraño y snob hábito de lectura. Más aún, siguieron riéndose de otros tantos hábitos: mi falta de presencia pública en las fiestas del pueblo y antros conocidos de la ciudad; mis pláticas aburridas sobre arte y cosas poco realistas que a nadie le interesan -según ellos-; mi arreglo personal de nerd... (¿Yo? Yo no parezco un nerd, y si así fuera qué); y también afirmaron que mis preferencias cinematográficas y gastronómicas eran de inadaptada... qué amigos conserva uno, ¡caray!
Me rehuso a ser un estereotipo... al fin y al cabo, yo sé que a mí me gusta el Té Chai por su sabor y no por bluff, me gusta Tchaikovsky por su perfección armónica y no por pose; y las películas, libros y comidas en verdad las he disfrutado... y mis amigos 'del tipo' como también alegaban aquellos otros, son los que me hacen pensar que todo esto vale pena...
Somos mucho más que estereotipos de humanistas fodongos e intelectualoides, como apuntaban en conclusión... en eso sí, estamos todos de acuerdo...
Broken Expectations...I mean...Flowers!
Ayer por la noche vi at last but not at least una película que considero, debe verse.Es de antemano inevitable hacer una comparación entre Lost in Transalation (USA 2003, Dir. Sofía Coppola) y Broken Flowers (USA 2005, Dir. Jim Jarmusch), aunque según conocedores de este asunto, Jarmusch había escrito este guión para Murray mucho antes que la Srita. Coppola, pero ¿qué más se puede decir cuando Broken Flowers parece un remake no logrado de la anterior -que debo decir tampoco es de mis películas favoritas-?
Algunos puntos de comparación son innegables pues ambos filmes no sólo utilizan al mismo actor principal, sino que el personaje es algo similar o mejor dicho, la actuación es absolutamente idéntica e inmejorable, y ni qué decir de la atmósfera... muy parecida entre ambas.
Sin duda, la carrera cinematográfica de Jarmusch ha sido buena y prolífica, de ello dan cuenta sus anteriores realizaciones: Ghost Dog (2002), Cofee and Cigarretes (2003) y Dead Man (1995).
Centrémonos de una vez en Broken Flowers.
La trama es muy sencilla un "Don Juan" en decadencia -por cierto llamado transparentemente Don Johntson- recibe una cursi carta en donde se le notifica de la existencia de un hijo, dado su tedio existencial, es decir, al no tener nada mejor que hacer, emprende, animado por un vecino de "obsesiones bufoni-detectivescas", un viaje de visita a algunas de sus anteriores amantes para encontrar razones de tal hijo.
La película es laaarga y leeenta, si lo que se pretende transmitir es el tedio vital del personaje, estructuralmente la cinta está hecha para que el espectador reciba esa sensación. En este sentido, el caracter de Bill Murray es ligeramente inverosímil si no, cómo es posible que un antiguo y exaltado Don Juan haya venido tan a menos de tal forma que en el tiempo que lo conocemos nos da la idea de todo excepto de haber sido un Casanova, no sólo es absolutamente aburrido, sino totalmente inexpresivo y hasta pudiera decirse alienado o autista. En fin, creeremos que sólo está pasando por una crisis, porque al fin y al cabo, parece haber entendido que uno siembra lo que cosecha en esta vida, y su existencia otrora llena de amores ocasiones es al momento vacía de toda emoción.
Tampoco podría decir que la cinta es superficial, en absoluto, algo que a mí me gustó bastante es la idea del viaje implícita en la trama, en efecto, yo diría que la película es sobre un viaje absurdo que no tiene destino alguno y que se lleva a cabo porque ante el tedio, era necesario, sin quererlo, buscar una razón vital; en este caso, descifrar el misterio de una posible paternidad. Así, nos vemos enfrascados también los espectadores en una búsqueda por resolver el misterio: ¿cuál de todas esas extrañas amantes sería la madre del supuesto hijo? O ¿existe tal hijo?
En este viaje vemos casi un juego de estereotipos y de motivos rosas: la sensual Laura (Sharon Stone) tiene una hija adolescente a la que interesantemente ha llamado Lolita,"Lo" aparece desnuda ante nuestro Don Juan; Dora es una cursi agente de bienes raíces en una gran casa, habitáculo rosa del mal gusto; Michelle yace en un panteón; Carmen es otra cursi doctora que cree tener interlocuciones con animales y de altas tendencias lésbicas; y Penny es una ruda, sensual y rebelde motociclista de botas y moto rosas que además sufre de una histeria compulsiva.
Al final no sabemos si la cuestión del hijo es una broma o no, al menos yo me creí todo el problema, y otro al menos, al final, nuestro protagonista está tan obsesionado con la idea del supuesto hijo que lo ve en cada adolescente y esa parte está tan bien hecha psicológicamente que podemos adjudicárselo todo al nivel técnico.
Ciertamente, podemos cuestionar mucho sobre la hechura del film: una serie de leit motiven injustificados y tomas largas sin mucha utilidad. Aunque por otra parte hay detalles, coincidencias, parodias, humor, y otros tantos leit motiven muy rosas que funcionan en la trama de tal modo que le otorgan ambigüedad y logran si no confundir al espectador, sí involucrarlo en el ambiente de un supuesto misterio que viene a revitalizar una existencia plana.
Otras virtudes de la cinta son el sound track con música etíope y las actuaciones en general son estupendas.
_______________
Broken Flowers, USA 2005, Dirección y guión: Jim Jarmusch , con Bill Murray, Sharon Stone, Julie Delpy (la Dominique de Blanco!) y Jessica Lange.
Broken Flowers, USA 2005, Dirección y guión: Jim Jarmusch , con Bill Murray, Sharon Stone, Julie Delpy (la Dominique de Blanco!) y Jessica Lange.
Monday, December 12, 2005
Mi Nueva Filia: ¡La Magia!
He notado -o quizás debiese decir que he descubierto- una nueva filia en mi haber...
aaaaaaaaaaa...
¡¡¡¡¡soy una contundente fan de esos programas televisivos de cocina!!!!!
Después de pensarlo y pensarlo... pude concluir que siempre me ha gustado la cocina... es como algo mágico, de hecho -y aquí va una más de etimologías- la palabra magia viene de un verbo griego magirebo que significa cocinar, literalmente algo así como hacer magia, y al parecer el término se acuñó en la edad media, cuando las brujas se asociaron a un caldero donde "cocinaban" sus pócimas...
Pero bueno, les decía que ya tengo días sin perderme los cortos gastronómicos de la televisión y he aprendido unos muy buenos tips... jijos.. qué talentosos son esos chefs Mónica Patiño y Paulino Cruz que cocinan en el Canal 11... hacen unas cosas deliciosas, me consta porque les he copiado unos cuantos platillos...
Pero bueno, les decía que ya tengo días sin perderme los cortos gastronómicos de la televisión y he aprendido unos muy buenos tips... jijos.. qué talentosos son esos chefs Mónica Patiño y Paulino Cruz que cocinan en el Canal 11... hacen unas cosas deliciosas, me consta porque les he copiado unos cuantos platillos...
Lo peor de todo, es que después de mi clase de Hinduismo, hay en el mismo edificio un "taller de cocina" al que me he estado quedando... y hoy por la mañana hicimos unos deliciosos plátanos al horno con ron, como postre para estas fiestas navideñas...
Me siento bruja con caldero... vine corriendo a casa a preparar los dichosos plátanos, pero les agregué miel y helado de vainilla dando rienda suelta a mi actitud de gorda.
Bueno... les andaré posteando unas recetas estos días, sin afán de contagiarlos, dado que ya acepté mi nueva filia..
Me siento bruja con caldero... vine corriendo a casa a preparar los dichosos plátanos, pero les agregué miel y helado de vainilla dando rienda suelta a mi actitud de gorda.
Bueno... les andaré posteando unas recetas estos días, sin afán de contagiarlos, dado que ya acepté mi nueva filia..
Sobre un Verso Ajeno*
Dichoso aquél que hizo el viaje de Odiseo.
Dichoso si al partir, sintió potente la armadura de un amor,
extendida en su cuerpo, como las venas en que bulle la sangre.
De un amor con ritmo inacabable, invencible como la música y eterno
porque nació cuando nacimos y al morir, si muere,
no lo sabremos nosotros ni otro alguno.
Ruego a Dios me asista para decir, en un instante de gran regocijo, cuál es este amor;
estoy sentado rodeado de desierto, y escucho su murmullo lejano,
como el eco del mar que se unió al huracán, inexplicable.
Y se presenta ante mí, una y otra vez el fantasma de Odiseo,
con ojos enrojecidos por la sal de la ola.
y por el deseo maduro de volver a ver el humo que brota de la tibieza de su casa
y su perro envejecido esperando en la puerta.
Erguido alto, musitando entre sus barbas blancas,
palabras de nuestra lengua, como la hablaban hace tres mil años.
Extiende la palma de una mano encallecida por las cuerdas y el timón,
con una piel deteriorada por el viento, el calor y la nieve.
Diríase que quiere expulsar al Cíclope sobrehumano que ve con un ojo,
las Sirenas que en oyéndolas olvidas,
a Escila y a Caribdis de entre nosotros;
tantos monstruos complicados que no nos dejan pensar
que éste era también un hombre que luchó
en el mundo con el alma y con el cuerpo.
Es Odiseo; aquél que dijo que se hiciera el caballo de madera
y los aqueos ganaron Troya.
Me imagino que viene a aconsejarme cómo hacer yo también
un caballo de madera para ganar mi propia Troya.
Porque habla humildemente con calma, sin esfuerzo,
parece conocerme como un padre
o como ciertos marinos que,
apoyados en sus redes a la hora en que otoñaba
y se enfadaba el aire, me decían cuando yo era niño,
la canción de Erotókrito con lágrimas en los ojos;
entonces me asustaba en mi sueño
oyendo el adverso destino de Aretusa
descendiendo los peldaños de mármol.
Me dice del dolor difícil de sentir las velas de tu barco
hinchadas por la memoria y tu alma convertida en timón.
Y estar solo, oscuro en medio de la noche,
y a la deriva como la paja en la era.
De la amargura de ver a los compañeros naufragando en elementos,
abatidos, diseminados: uno a uno.
Y de cuán extrañamente te reanimas hablando con los muertos,
cuando los vivos que te quedan ya no bastan.
Giorgos Seferis
Navidad de 1931
*Hereux qui, comme Ulysee, a fait un beau voyage, de Joaquim Du Bellay, nota del autor.
Dichoso si al partir, sintió potente la armadura de un amor,
extendida en su cuerpo, como las venas en que bulle la sangre.
De un amor con ritmo inacabable, invencible como la música y eterno
porque nació cuando nacimos y al morir, si muere,
no lo sabremos nosotros ni otro alguno.
Ruego a Dios me asista para decir, en un instante de gran regocijo, cuál es este amor;
estoy sentado rodeado de desierto, y escucho su murmullo lejano,
como el eco del mar que se unió al huracán, inexplicable.
Y se presenta ante mí, una y otra vez el fantasma de Odiseo,
con ojos enrojecidos por la sal de la ola.
y por el deseo maduro de volver a ver el humo que brota de la tibieza de su casa
y su perro envejecido esperando en la puerta.
Erguido alto, musitando entre sus barbas blancas,
palabras de nuestra lengua, como la hablaban hace tres mil años.
Extiende la palma de una mano encallecida por las cuerdas y el timón,
con una piel deteriorada por el viento, el calor y la nieve.
Diríase que quiere expulsar al Cíclope sobrehumano que ve con un ojo,
las Sirenas que en oyéndolas olvidas,
a Escila y a Caribdis de entre nosotros;
tantos monstruos complicados que no nos dejan pensar
que éste era también un hombre que luchó
en el mundo con el alma y con el cuerpo.
Es Odiseo; aquél que dijo que se hiciera el caballo de madera
y los aqueos ganaron Troya.
Me imagino que viene a aconsejarme cómo hacer yo también
un caballo de madera para ganar mi propia Troya.
Porque habla humildemente con calma, sin esfuerzo,
parece conocerme como un padre
o como ciertos marinos que,
apoyados en sus redes a la hora en que otoñaba
y se enfadaba el aire, me decían cuando yo era niño,
la canción de Erotókrito con lágrimas en los ojos;
entonces me asustaba en mi sueño
oyendo el adverso destino de Aretusa
descendiendo los peldaños de mármol.
Me dice del dolor difícil de sentir las velas de tu barco
hinchadas por la memoria y tu alma convertida en timón.
Y estar solo, oscuro en medio de la noche,
y a la deriva como la paja en la era.
De la amargura de ver a los compañeros naufragando en elementos,
abatidos, diseminados: uno a uno.
Y de cuán extrañamente te reanimas hablando con los muertos,
cuando los vivos que te quedan ya no bastan.
Habla... veo aún sus manos que sabían probar si estaba bien tallada
en proa la sirena
regalarme el mar sin olas, celeste, el corazón del invierno.
en proa la sirena
regalarme el mar sin olas, celeste, el corazón del invierno.
Giorgos Seferis
Navidad de 1931
*Hereux qui, comme Ulysee, a fait un beau voyage, de Joaquim Du Bellay, nota del autor.
A propósito de Crítica...
La Labor del Crítico
por E.R. Blackmur
por E.R. Blackmur
(desde mis notas)
La crítica literaria es el discurso formal de un aficionado que, con amor y suficiente conocimiento, logra conformar todo un arte.
Ésta frase constituye una de las premisas fundamentales de un ensayo de Blackmur que me ha inquietado los últimos días, hasta hoy, que por fin retomé mis notas y les cuento algunas propuestas de este crítico contemporáneo.
El discurso crítico entonces, conforma un arte en absoluto interdependiente de muchas otras disciplinas, mas, quizás su primer mérito sea el de establecer términos y paralelos de apreciación desde el exterior de la obra, para cargarla de intimidad interna, es decir, nombra y organiza aquello que ama y conoce y busca constantemente, a cada nuevo impulso o impresión, nombres mejores, más adecuados y organizaciones más sistemáticas. La intimidad de la que habla Blackmur radica en esa sistematizacióin que hace el crítico de los componentes de la obra a su arbitrio, aunque determinada por la naturaleza del objeto, algo así como que uno decora su casa para hacerla más cómoda, siempre, aprovechando los espacios, la disposición y los límites de los muros.
Como quiera que sea, un buen crítico para Blackmur es aquél que observa los hechos, estructura y se deleita en la discriminación y jerarquización de los mismos.
-
Todo crítico lamentable y afortunadamente es un casuista. Las aproximaciones - debiésemos decir desviaciones- de la labor crítica son tan variadas como las herejías: siempre darán testimonio de necesidades ocasionales, fanatismo, estultismo, intereses especiales u orgullo intelectual. En este sentido, un crítico se equipara a un filósofo o a un teólogo, cada uno recurre a su herejía particular y la hace predominante en su pensamiento.
Aunque según el autor, la primera precaución que debe entrever el crítico es saber que el pensamiento es una orientación y no un medio de locomoción, pues resultaría una tragedia confundir ambas funciones. Y a mí eso me recuerda a una frase de Somerset Maugham "Tradition is a guide and not a jailer!".
El ensayo recomienda no fanatizarse con ningún método en especial, sincretizar y retomar lo apropiado de cada modelo, ésta parece ser su técnica crítica, aunque yo diría que tiende un poco al comparatismo, en algún punto del escrito propone que reconocer la similitud en la diferencia es un objetivo necesario a la labor crítica.
Blackmur parece ser fanático, a su vez, de dos críticos clásicos, pues retrocede hasta los orígenes de la crítica literaria para retomar antiguos métodos que recomienda ampliamente en esta labor: así, el escepticismo imaginativo de Montaigne y la ironía dramática de Platón parecen ser su fórmula para que el crítico mantenga la mente ágil y el espíritu fuerte.
-
Pero entonces ¿cómo se aproxima alguien con afán crítico a la literatura?
Toda aproximación racional a la literatura que, en cualquiera de sus puntos se basa en la obra misma, es válida y puede denominarse propiamente crítica. La utilidad de un enfoque determinado depende en parte de la energía mental de quien lo aplica y en parte del reconocimiento de los límites que le son apropiados.
Ningún crítico tiene por qué limitarse a una única perspectiva, ni es probable que sea capaz de ello; los hechos que ha observado en el fenómeno literario no pueden ser expuestos sin comentario y el comentario implica la totalidad del intelecto. Además un enfoque complejo, al establecer paralelos referenciales, permite un criterio de enjuiciamiento más flexible, más asequible y más estimulante -pese a un mayor peligro de prejuicios- que una única perspectiva.
Toda aproximación racional a la literatura que, en cualquiera de sus puntos se basa en la obra misma, es válida y puede denominarse propiamente crítica. La utilidad de un enfoque determinado depende en parte de la energía mental de quien lo aplica y en parte del reconocimiento de los límites que le son apropiados.
Ningún crítico tiene por qué limitarse a una única perspectiva, ni es probable que sea capaz de ello; los hechos que ha observado en el fenómeno literario no pueden ser expuestos sin comentario y el comentario implica la totalidad del intelecto. Además un enfoque complejo, al establecer paralelos referenciales, permite un criterio de enjuiciamiento más flexible, más asequible y más estimulante -pese a un mayor peligro de prejuicios- que una única perspectiva.
-
Los peores males de la labor crítica según Blackmur son la falsedad fanática y la tendenciosidad y se evidencian cuando una obra crítica está gobernada por una Idée Fixe o lo que es lo mismo, una herejía exagerada. Todo esto parece enunciar -en cristiano- que la crítica se enferma cuando se considera algo como probado sin haber presentado la evidencia, entonces, la distorsión, la falsedad y las aserciones absolutas se convierten en virtudes supremas.
-
El postulado principal del artículo parece radicar en la observación de objetivos ulteriores, y aquí tengo un gran problema al entender esta afirmación, así que plantearé toda esa idea.
Según Blackmur, la crítica no es una luz, sino un proceso de elucidación, pues no puede evitar encontrar constantemente en su interior objetivos ulteriores -pero parece darle un buen sentido a ulterior-. Las artes sirven a unos objetivos que las trascienden -objetivos de lo que dramatizan o representan y que de cierto modo, les dan orden, sentido y valor - , entonces sin más nexo, el crítico debe ocuparse de esos objetivos o de alguno de ellos que le sea particularmente interesante. Debe también tener cuidado de distinguir entre lo que es genuinamente ulterior a las obras que examina y lo que es meramente irrelevante, más aún, debe entender que siempre habrán otros objetivos que no detectó en su lectura y que las obras literarias podrán apreciarse y discutirse fructíferamente pese al descubrimiento o no de dichos objetivos... entonces, ¿para qué tanto escándalo con eso? sigo sin entender este punto.
-
Con respecto a la metodología Blackmur indica que aunque la aportación erudita es indispensable, no nos dice todas las cosas. Es pues tan sólo la base y quizás el residuo de todas las demás cosas. Pero siempre es lo primero que hay que tener en cuenta. El resto de la tarea académica es tratar de hallar unas palabrejas y términos comprensibles que se ajusten a la composición de los hechos literarios - retomo esta idea porque me parece que implica una sana auto-burla por la labor crítica-.
-
Y el mero mero componente del crítico es la intuición, misma que nos permite la aventura en la preconsciencia y ahí, donde se lleva a cabo dicha aventura, no hay necesidad de sospecha o de significado. Entonces este fenómeno otorga el rumbo al crítico, al cual no le queda más que investigar hasta que pueda revelar si está allí la adivinación inescrutable o si no está, el vacío de la ambición personal. En el último caso, el crítico sólo debe detenerse en esta aventura cuando haya reunido los datos que le hayan indicado el camino para llegar -en términos conscientes que otros puedan utilizar- a la esencia de la obra que se estudia.
-
¿Por qué me gusta tanto el ensayo que les acabo de exponer?
Porque retrata la labor del crítico como una metáfora embrujantemente psicoanalítica de traducción pero también como una interpretación enigmática y oracular; más aún propone comprender nuestra gran metáfora contaminada por la necesidad de encontrar la intención, de escarbar y destripar la obra literaria, hasta lograr poseer la pócima del hechizo que es la mezcla de una palabra, de una imagen, de una idea.
__________________
Fuente:
Scott, Wilbur (antologador), Principios de Crítica Literaria, Laia, Barcelona, 1994.
Scott, Wilbur (antologador), Principios de Crítica Literaria, Laia, Barcelona, 1994.
Una más de etimologías...
Bueno, éste es un post más de ocio, pero es que apenas puedo creer todo lo que hace un simple y sólo verbo griego, junto a mí, tengo cuatro cuartillas de léxico derivado a partir del verbo Krino (juzgar) al que se le han puesto prótesis y prefijos como en, ek, ypo, syn, katá, aná, diá, pró, etcétera para formar una infinidad de términos. Así que me puse a buscar algunos equivalentes en español y claro, no encontré cuatro cuartillas de palabras como en griego, pero sí varias palabras comunes y silvestres en nuestra lengua.
Entonces, este dichoso verbo también fructificó harto vocabulario en español:
- Idénticamente en ambas lenguas, la acción de Krino se hizo crisis, y de ahí, el adjetivo crítico cuando se habla de un estado de salud grave.
- Por supuesto, deriva algunos otros vocablos de juicio: criterio, crítica y el ejecutor de este arte, el crítico.
- Ya con algunos prefijos resulta curioso encontrar esta misma raíz para decir sincrético o sincretismo de síncresis, comparación y uniformidad, así, sincretismo es la conciliación de dos doctrinas filosóficas o dos funciones gramaticales en una sola.
- De la mismísima palabra tenemos: diacrítico (de diácrisis, distinción); discriminación, discreción, discreto, indiscreto, discrepancia, y los posibles derivados de estos vocablos.
- El nombre oficial y snob de canciller o embajador es aprocrisiario ( de apócrisis, representación y respuesta).
- Y finalmente hipócrita e hipocresía que originalmente designan ocultar el juicio o actitud verdaderos, aunque en griego, hipocritís es tan sólo un actor de teatro.
Seguramente hay otros términos que se andan escapando de esta lista, pero por ahora son suficientes para una sola raíz... increíble ¿no?
Entonces, este dichoso verbo también fructificó harto vocabulario en español:
- Idénticamente en ambas lenguas, la acción de Krino se hizo crisis, y de ahí, el adjetivo crítico cuando se habla de un estado de salud grave.
- Por supuesto, deriva algunos otros vocablos de juicio: criterio, crítica y el ejecutor de este arte, el crítico.
- Ya con algunos prefijos resulta curioso encontrar esta misma raíz para decir sincrético o sincretismo de síncresis, comparación y uniformidad, así, sincretismo es la conciliación de dos doctrinas filosóficas o dos funciones gramaticales en una sola.
- De la mismísima palabra tenemos: diacrítico (de diácrisis, distinción); discriminación, discreción, discreto, indiscreto, discrepancia, y los posibles derivados de estos vocablos.
- El nombre oficial y snob de canciller o embajador es aprocrisiario ( de apócrisis, representación y respuesta).
- Y finalmente hipócrita e hipocresía que originalmente designan ocultar el juicio o actitud verdaderos, aunque en griego, hipocritís es tan sólo un actor de teatro.
Seguramente hay otros términos que se andan escapando de esta lista, pero por ahora son suficientes para una sola raíz... increíble ¿no?
Saturday, December 10, 2005
Y que la sociedad... me demande lo que deba...
Después de pasar horas frente al espejo, arreglándome el peinado y el maquillaje, los accesorios y toda esa indumentaria de vestido... -ah... ahora que lo recuerdo hube de interrumpir algunas de esas actividades de la vanidad para contestar el teléfono varias veces: algunos familiares y amigos desde remotos lugares me telefonearon por la mañana para felicitarme, ya que yo había hecho público mi entuiasmo por la dichosa ceremonia de titulación. ¡Me llenó de gusto escuchar tantas voces conocidas y lejanas! ¡Gracias! me hicieron mucho bien-.
Pues en esas andaba cuando me dirigí al Claustro, llegué con una hora de anticipación al evento, puesto que tenía que firmar algunos documentos y ¡oh sorpresa! me entregaron nuevamente también una toga y un birrete y mi listón azul, estandarte de mi colegio... estuve sumamente nerviosa y algo aburrida de tener que esperar una hora, así que como hacía frío, me dirigí al extemplo de San Jerónimo, donde debía llevarse a cabo el evento. Estaba sobriamente adornado, había instalaciones para un coro, asientos reservados con los nombres de los alumnos titulados en fin... todo una gala de evento.
La ceremonia empezó, mas un par de minutos antes alcancé a distinguir y a saludar a mis compañeros de clase, a algunos de mis profesores y para mi sorpresa a un par de amigas que hacía tiempo no veía, entonces ya no me sentía tan sola.
Así trancurrió la ceremonia, con unas emotivas palabras de nuestra rectora, ya saben, florilegio de emotividades: "los extrañaré muchísimo, los despido con júbilo y con tristeza". Me pregunto si podría reconocer a más de tres de los veinte alumnos que estábamos a punto de recibir nuestros títulos. Luego el ambiente se puso más solemne, cada uno de los directores de colegio tomó protesta a sus estudiantes, y con qué emoción, tras escucharlos decir que se nos facultaba con habilidades y conocimientos para ser dignos profesionistas o que la sociedad nos demandara nuestras fallas; uno levantaba el brazo derecho para decir "sí protesto".
Creo que uno de los momentos más emotivos y de mayor tensión y nerviosismo fue cuando, por carreras nombraban a todos los alumnos y pasámos uno por uno a tomar nuestra carpeta con los documentos pertinentes, lo que exaltó mis nervios es que no tenía más acompañantes de carrera y entonces al ser anunciada, Braulio -el maestro de Ceremonia-, relató el momento en que me entrevistó hacía más de cinco años, cuando yo estaba también nerviosa en una entrevista con mi posible director de carrera y en que con cuánta timidez mostré mis calificaciones de la prepa, un poco mejores que las de la Universidad, mientras sentía la incertidumbre por no saber si sería aceptada en esa escuela.
Recuerdo que temblaba mucho en el instante que saludaba a los directivos y mientras, tomaba con la mano izquierda mi título. Escuchamos también un coro de Universidades Medievales, por supuesto con un arreglo de voces en canon y en latín.. yo estaba realmente conmovida y sin creer -pese a que muchos días previos insistía en pensar que el acontecimiento no tendría mayor trascendencia- que era un graaan momento, que estaba absolutamente libre de la universidad y que como dicen en mi pueblo ya era alguien en la vida porque tenía un hermoso título y una policromática cédula profesional.
El brindis también fue lindo, recibí muuuchos abrazos de gente muy significativa para mí ¡En verdad Gracias, su presencia me hizo muy feliz! Y seguí recibiendo llamadas de gente que me importa mucho...
También recibí unos regalos muy lindos: un vaso de mis amigas Lix y Syl para llenarlo de triunfo, de acuerdo con la nota adjunta, un disco de Beatles chill out -¡rayos, soy tan predecible!- una libreta de notas, algunas cartas, y un par de miniposters donde aparecen en todo su esplendor The Fab Four...
Y luego horas y horas de diversión en casa... qué gusto que nos reunimos todos y recordamos esos viejos chistes de la carrera, y brindamos y brindamos y cantamos y al final teníamos un mood tan tonto que Edgar no dejaba de decir ¡Qué bueno que hay gente inteligente en Filosofía!
Estoy muy contenta... y ahora vamos por lo que sigue...
Friday, December 09, 2005
Its getting better all the time...
Estoy increíblemente nerviosa porque hoy, en unas horas, será mi ceremonia de titulación.
¿Por qué es importante?
Bueno, me parece que oficialmente es la culminación del periodo universitario, además no todos los días se ve uno ovacionado recibiendo documentos, títulos y honores con brindis y toda esa faramalla. Supongo que eso siempre lo hará sentir muy bien a uno, incluso creo que debe importarme más de lo que aparento, porque los preparativos para este evento me han tomado días... y ese asunto de haberle dado rienda suelta a mi vanidad... es algo que sólo pasa en ocasiones extraordinarias... así que espero que todo salga bien entonces, porque he estado algo acuitada al respecto...
Por cierto que hoy me desperté, prendí el radio para quitarme la somnolencia un par de minutos y lo primero que escuché fue Getting Better con The Beatles.... no saben con qué alegría brinqué de la cama, con toda la buena vibra que la banda siempre me transmite me puse a gritar como loquita "it's getting better all the time, better, better, better... can get no worse!!" quienes han escuchado esta canción saben lo buena que es y lo bien vibroso que resulta escucharla al azar en una mañana como ésta... ellos siempre tan buenos y tan oportunos en todo momento... y ahora que lo recuerdo con claridad, anoche me dormí después de ver un documental llamado Un largo y Sinuoso Camino... o sigue un ambiente de Beatlemanía por la muerte de John Lennon en el universo o yo ya me estoy volviendo paranoica, a donde quiera que volteo están los Fab Four... y yo, ¡¡¡estoy feliz!!!
¿Por qué es importante?
Bueno, me parece que oficialmente es la culminación del periodo universitario, además no todos los días se ve uno ovacionado recibiendo documentos, títulos y honores con brindis y toda esa faramalla. Supongo que eso siempre lo hará sentir muy bien a uno, incluso creo que debe importarme más de lo que aparento, porque los preparativos para este evento me han tomado días... y ese asunto de haberle dado rienda suelta a mi vanidad... es algo que sólo pasa en ocasiones extraordinarias... así que espero que todo salga bien entonces, porque he estado algo acuitada al respecto...
Por cierto que hoy me desperté, prendí el radio para quitarme la somnolencia un par de minutos y lo primero que escuché fue Getting Better con The Beatles.... no saben con qué alegría brinqué de la cama, con toda la buena vibra que la banda siempre me transmite me puse a gritar como loquita "it's getting better all the time, better, better, better... can get no worse!!" quienes han escuchado esta canción saben lo buena que es y lo bien vibroso que resulta escucharla al azar en una mañana como ésta... ellos siempre tan buenos y tan oportunos en todo momento... y ahora que lo recuerdo con claridad, anoche me dormí después de ver un documental llamado Un largo y Sinuoso Camino... o sigue un ambiente de Beatlemanía por la muerte de John Lennon en el universo o yo ya me estoy volviendo paranoica, a donde quiera que volteo están los Fab Four... y yo, ¡¡¡estoy feliz!!!
Thursday, December 08, 2005
I am only sleeping...
Hoy conmemoramos el 25 aniversario luctuoso de John Lennon...
Cuando sucedió esta tragedia yo no había nacido aún, como les he comentado: John y yo nunca compartimos este mundo. Algunos años después empecé a conmemorar estos días, cuando entendí que había muerto...
Hoy que se 'lamentan' los cerrados 25 años de aquel acontecimiento se esperan todo tipo de publicaciones, reediciones de discos y documentales, homenajes y por supuesto, no se han dejado de presentar entrevistas inéditas escandalosas, comentarios amarillistas en torno a las debilidades y mal genio de Lennon, un sin fin más de panfletos y muchos muchos reportajes al respecto que descubren datos interesantes y comentarios pertinentes en torno a la polémica y afamada figura de este icono –I should have known better-.
Sin duda la vida de Lennon tuvo muchas facetas, sí, en ocasiones sucumbió a la fama, provocó escándalos políticos con eso de ser un líder pacifista, escándalos religiosos por haber declarado que The Beatles eran más famosos que Cristo; mas, al menos a mí, me ha brindado consuelo en su música, sobre todo, cuando escucho al Lennon confesional acompañado de su guitarra y de una voz tan particular.
Yo creo que en un día como hoy, Lennon cantaría:
_
Please, don't spoil my day, I'm miles away
Please, don't spoil my day, I'm miles away
And after all I'm only sleeping
Please, don't wake me, no, don't shake me
Leave me where I am, I'm only sleeping
_
_
Hare Krishna :-)
No, este no es un post más acerca de George Harrison...
Esta semana retomé mis clases de Yoga... y recordé cuan fundamental me resulta la meditación.
Por supuesto voy reiniciando algunas técnicas de respiración, de relajación y de control mental.
Lo que siempre me ha parecido más difícil de todo esto es entre otras cosas aprenderme los Mantras que como están en sánscrito y que desde luego no entiendo, eso, me causa una frustración linguística; además practicar una serie de posturas con el objeto de mantener el control del cuerpo y del aire que lo circunda, en ocasiones, me provoca muchas incomodidades... y de nuevo algunas frustraciones.
Pero bueno, todos los malestares son mínimos comparados con los enormes beneficios que he obtenido en mis clases de yoga y de hinduismo, entre ellos, mejoras en el proceso digestivo, en el sistema nervioso, en el sueño, en la relajación y como les decía, en esos momentos de meditación en donde recapitulo días enteros, padecimientos, sentimientos, estados de ánimo, etcétera y se ordenan y se reordenan al compás de la respiración.
Pero incluso, a la hora de entonar los Mantras, cuando me desespero por no entender, evoco entonces canciones de The Beatles que me hacen feliz y pienso ... I am in love with this and I feel fine!...
Esta semana retomé mis clases de Yoga... y recordé cuan fundamental me resulta la meditación.
Por supuesto voy reiniciando algunas técnicas de respiración, de relajación y de control mental.
Lo que siempre me ha parecido más difícil de todo esto es entre otras cosas aprenderme los Mantras que como están en sánscrito y que desde luego no entiendo, eso, me causa una frustración linguística; además practicar una serie de posturas con el objeto de mantener el control del cuerpo y del aire que lo circunda, en ocasiones, me provoca muchas incomodidades... y de nuevo algunas frustraciones.
Pero bueno, todos los malestares son mínimos comparados con los enormes beneficios que he obtenido en mis clases de yoga y de hinduismo, entre ellos, mejoras en el proceso digestivo, en el sistema nervioso, en el sueño, en la relajación y como les decía, en esos momentos de meditación en donde recapitulo días enteros, padecimientos, sentimientos, estados de ánimo, etcétera y se ordenan y se reordenan al compás de la respiración.
Pero incluso, a la hora de entonar los Mantras, cuando me desespero por no entender, evoco entonces canciones de The Beatles que me hacen feliz y pienso ... I am in love with this and I feel fine!...
Wednesday, December 07, 2005
Una Propina Etimológica
Siempre le he buscado utilidades a eso de haber aprendido griego... bueno, además de una satisfacción personal por leer a mi poeta favorito en su lengua; haberme defendido de unos policías griegos; haber obtenido un autógrafo de Angelópoulos; viborear a mis anchas en la calle sin que los demás se den cuenta; escribir mensajes ininteligibles; poder derivar y entender algunas palabrejas y haberme ligado un par de griegos narigones alguna vez... no me ha servido para mucho más... Pese a todo esto, conservaré la fantasía de encontrar una trascendente utilidad del esfuerzo y tiempo invertidos en ese aprendizaje...
También, siempre creí que si aprendía griego podría darle rienda suelta a una de mis aficiones filológicas favoritas: indagar en la historia de las palabras y en su etimología. Aunque ahora que lo pienso, además del ocio que conforma esa actividad, no tiene ninguna otra "utilidad trascendente", ni hará un bien a la humanidad y al parecer sólo me entretendrá un rato... más aún, aunque muchas palabras del español provienen del griego, muchas otras imporantes no, de ello me acabo de dar cuenta.
También, siempre creí que si aprendía griego podría darle rienda suelta a una de mis aficiones filológicas favoritas: indagar en la historia de las palabras y en su etimología. Aunque ahora que lo pienso, además del ocio que conforma esa actividad, no tiene ninguna otra "utilidad trascendente", ni hará un bien a la humanidad y al parecer sólo me entretendrá un rato... más aún, aunque muchas palabras del español provienen del griego, muchas otras imporantes no, de ello me acabo de dar cuenta.
¡Imagínense!
Catsup viene del chino ke-tsiut y significa algo así como puré de vegetales con condimentos; asesino viene del turco asashish y de la época de las cruzadas y significa los consumidores de haschis, en referencia a unos guerreros que se drogaban antes de empezar una batalla sangrienta; y naranja viene del sánscrito nara ganja que significa la fruta que indigesta a los elefantes... en fin... hay una etimología que encontré que por fin viene de mi tan estimada lengua griega y como me pareció curiosa... se las dejo aquí:
La útil y cotidiana palabra propina tiene una historia interesante que acabo de descubrir. Resulta pues que viene de un verbo griego antiquísimo que ya no se usa Propinein -chequen el parecido a nuestra palabra- que significa exactamente beber a la salud de alguien más; y este olvidado verbo era utilizado en una antigua costumbre helena que consistía en comprar un trago y beber la mitad a la salud de alguien más, mismo que bebía la otra mitad de la copa.
Curiosamente en alemán la palabra propina es Trinkgeld y significa dinero por beber; en francés la misma palabra pourboir designa lo mismo para beber. Supe también que en portugués propina se dice Gorjeta que viene de Gorja que era una bebida, pero también era el dinero para ir a beber; así en danés y holandés, propina significa dinero para comprar un trago y en ruso dinero para comprar un té.
¿Curioso no?
La útil y cotidiana palabra propina tiene una historia interesante que acabo de descubrir. Resulta pues que viene de un verbo griego antiquísimo que ya no se usa Propinein -chequen el parecido a nuestra palabra- que significa exactamente beber a la salud de alguien más; y este olvidado verbo era utilizado en una antigua costumbre helena que consistía en comprar un trago y beber la mitad a la salud de alguien más, mismo que bebía la otra mitad de la copa.
Curiosamente en alemán la palabra propina es Trinkgeld y significa dinero por beber; en francés la misma palabra pourboir designa lo mismo para beber. Supe también que en portugués propina se dice Gorjeta que viene de Gorja que era una bebida, pero también era el dinero para ir a beber; así en danés y holandés, propina significa dinero para comprar un trago y en ruso dinero para comprar un té.
¿Curioso no?
Sunday, December 04, 2005
Helena
Con la primera gota de la lluvia fue muerto el verano
Se empaparon las palabras que habían dado luz a claridades de estrellas
Todas las palabras que te tenían a Ti como su único destino.
Hacia dónde tenderemos nuestras manos ahora que el tiempo ya no nos considera
Hacia dónde dejaremos nuestros ojos ahora que las líneas lejanas naufragaron en las nubes
Ahora que tus párpados cerránronse sobre nuestros paisajes
Y estamos -cual si la bruma nos hubiera atravesado-
Solos completamente solos rodeados por tus imágenes muertas
_
Con la frente en el vidrio velamos el nuevo dolor
No es la muerte la que nos derribará puesto que Tú existes
Puesto que en otro lugar existe una brisa para revivirte entera
Para vestirte de cerca como te viste de lejos nuestra esperanza
Puesto que en otro lugar existe
Un valle muy verde más allá de tu risa hasta el sol
Diciéndole confidencialmente que de nuevo nos reencontraremos
No, no es la muerte a la que hemos de enfrentar
Sino una sola gota de lluvia otoñal
Una borrosa sensación
La Fragancia de la tierra humedecida en nuestras almas cuanto más se alejan
_
Y si no está tu mano en nuestra mano
Y si no está nuestra sangre en las venas de tus sueños
La luz en el cielo inmaculado
Y la música invisible dentro de nosotros oh! Melancólica
Pasajera de cuantas cosas nos retienen en el mundo todavía
Es el aire húmedo la estación del otoño la separación
El amargo apoyarse del codo en el recuerdo
Que brota cuando la noche va a separarnos de la luz
_
Tras la ventana cuadrada que mira hacia la tristeza
Que no ve nada
Porque devino ya una música invisible en el brasero una campanada del gran reloj en la pared
Porque devino ya
Poema verso con otro verso un son paralelo a la lluvia lágrimas y palabras
palabras palabras
Palabras no como las otras sino que también ellas con un único destino: Tú
_
Antes de mis ojos eras Luz
Antes del Amor amor
Y cuando te raptó el beso
Mujer
_
Se empaparon las palabras que habían dado luz a claridades de estrellas
Todas las palabras que te tenían a Ti como su único destino.
Hacia dónde tenderemos nuestras manos ahora que el tiempo ya no nos considera
Hacia dónde dejaremos nuestros ojos ahora que las líneas lejanas naufragaron en las nubes
Ahora que tus párpados cerránronse sobre nuestros paisajes
Y estamos -cual si la bruma nos hubiera atravesado-
Solos completamente solos rodeados por tus imágenes muertas
_
Con la frente en el vidrio velamos el nuevo dolor
No es la muerte la que nos derribará puesto que Tú existes
Puesto que en otro lugar existe una brisa para revivirte entera
Para vestirte de cerca como te viste de lejos nuestra esperanza
Puesto que en otro lugar existe
Un valle muy verde más allá de tu risa hasta el sol
Diciéndole confidencialmente que de nuevo nos reencontraremos
No, no es la muerte a la que hemos de enfrentar
Sino una sola gota de lluvia otoñal
Una borrosa sensación
La Fragancia de la tierra humedecida en nuestras almas cuanto más se alejan
_
Y si no está tu mano en nuestra mano
Y si no está nuestra sangre en las venas de tus sueños
La luz en el cielo inmaculado
Y la música invisible dentro de nosotros oh! Melancólica
Pasajera de cuantas cosas nos retienen en el mundo todavía
Es el aire húmedo la estación del otoño la separación
El amargo apoyarse del codo en el recuerdo
Que brota cuando la noche va a separarnos de la luz
_
Tras la ventana cuadrada que mira hacia la tristeza
Que no ve nada
Porque devino ya una música invisible en el brasero una campanada del gran reloj en la pared
Porque devino ya
Poema verso con otro verso un son paralelo a la lluvia lágrimas y palabras
palabras palabras
Palabras no como las otras sino que también ellas con un único destino: Tú
_
Antes de mis ojos eras Luz
Antes del Amor amor
Y cuando te raptó el beso
Mujer
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Odysseas Elytis
¡Agoraki Agoraki!
A propósito del Café Literario, pues ya concluimos la mitad del proyecto, Larissa, Helena y yo estamos contentísimas, parece que los constantes asistentes también, así lo mostraron las evaluaciones y más que todo, sus ánimos, apretones de mano, abrazos y comentarios personales.
Después de haber empezado exitosamente con el ciclo de Teatro, el ciclo de Poesía tuvo algunos percances, pero les confieso que al menos yo, estoy muy sorprendida, aprendí mucho sobre la difusión de la literatura, es de lo más magnífico observar esa recepción de algo que uno considera como sagrado, claro, no por eso intocable.
Más aún, yo aprendí mucho de la literatura que ahí revisamos, claro, yo participé en la elaboración del programa, pero algunos poetas no me gustaban nadita, y pensé que había que verlos porque eran importantes, para mi gran sorpresa terminaron gustándome mucho, especialmente Elytis, Premio Nobel de Literatura 1979. Luego les posteo algo de él...
Les digo que incluso grabamos un Sound Track del ciclo de Poesía, claro, poemas musicalizados que revisamos en las sesiones, justo ahora escucho ese disco: Safo con Lira, y ahora vendrá Kabafis con instrumentos egipcios y arpas... y después vendrá el performance musical que hizo Theodorakis en Estocolmo la noche en que presentaron el poemario por el que se le otorgó el Nobel a Elytis.
Y bueno... ahora el nuevo ciclo de Literatura Bizantina promete mucho este enero... también tendrá Sound Track con cantos medievales...
Después de haber empezado exitosamente con el ciclo de Teatro, el ciclo de Poesía tuvo algunos percances, pero les confieso que al menos yo, estoy muy sorprendida, aprendí mucho sobre la difusión de la literatura, es de lo más magnífico observar esa recepción de algo que uno considera como sagrado, claro, no por eso intocable.
Más aún, yo aprendí mucho de la literatura que ahí revisamos, claro, yo participé en la elaboración del programa, pero algunos poetas no me gustaban nadita, y pensé que había que verlos porque eran importantes, para mi gran sorpresa terminaron gustándome mucho, especialmente Elytis, Premio Nobel de Literatura 1979. Luego les posteo algo de él...
Les digo que incluso grabamos un Sound Track del ciclo de Poesía, claro, poemas musicalizados que revisamos en las sesiones, justo ahora escucho ese disco: Safo con Lira, y ahora vendrá Kabafis con instrumentos egipcios y arpas... y después vendrá el performance musical que hizo Theodorakis en Estocolmo la noche en que presentaron el poemario por el que se le otorgó el Nobel a Elytis.
Y bueno... ahora el nuevo ciclo de Literatura Bizantina promete mucho este enero... también tendrá Sound Track con cantos medievales...
La Ciudad Despierta
Amanece. Los vidrios de la ciudad están dorados.
Listo el transporte.
Los inspectores queman en sus hombros bolsas.
¿Qué tienen dentro de las bolsas?
¿Sus pasaportes o flores de chabacano?
Los inspectores como si fueran floreros, el tranvía florería.
El día huele a leche tibia. El sol en manga corta
pinta de azul los confines del horizonte
trepado en el andamio de nuestras esperanzas.
La luz se posa bajo columnas.
Espera. Tiene una cita con la Primavera.
El joven médico viste su camisa blanca
y se coloca junto a la ventana. Su oído
en el costado del día, escucha.
Sonríe: vamos bien,
Sonríe también el día.
Los Castaños saltan, una a una, en su blancura
las barandas del vecindario,
como los marinos que con uniforme
saltan de los barcos en licencias de 24 horas.
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Yannis Ritsos
_
Hoy que amanecía en esta ciudad, me acordé de un poema de Ritsos que revisamos en el Café Literario y me pareció apropiado para el amanecer del domingo.
Wednesday, November 30, 2005
Hocus Pocus Festival
La Facultad de Bellas Artes de la Universidad de Granada y el Mago Miguel Puga han organizado este mágico festival durante cuatro años y en él, se reúnen magos de todo el mundo que ofrecen demostraciones de sus espectaculares artes...
Quizás algún día puedan traer algo de esta magia pa estos lares...
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Aunque usted... no lo crea
Increíble es la imaginación de los narcotraficantes y su ingenio...
Hace unos días leía en el periódico que habían detectado un cargamento de cocaína distribuida dentro de unas empanadillas, entonces me acordé de muchos otros modos de transportar droga.
Cuando era muy chica, recuerdo bien que en el aeropuerto de Mazatlán atraparon a una mujer que tenía unos cuantos kilos de cocaína injertados en las nalgas, sí, todo se debió a que un policía que miraba con cierto morbo al ejemplar en cuestión, notó que ese derriére era sobrehumano... Luego también se supo de los implantes de busto y pantorrillas de unas mujeres contrabandistas.
Por supuesto, niños y adultos han sido narcotizados al cruzar la frontera llevando dentro algunas considerables cargas y entregas, cuando van vivos, porque también se ha sabido de cadáveres repletos de sustancias psicotrópicas.
Los músicos no se han quedado atrás en estos menesteres, supe una vez que el padre de una compañera de escuela había sido detenido por transportar ciertos tipos de droga dentro de los neumáticos del autobús en que llevaba a un conjunto musical a una ciudad más al norte, más aún, la Tambora, el Bombo y la Tarola -¡¡tan típicamente sinaloenses!!- iban repletitos con una entrega pactada.
Bueno, ni qué decir del contrabando de droga en las cárceles, donde se utilizan todos los medios disponibles, huecos corporales, tortas, latas y otras formas alimenticias: un día supe de unos chiles curtidos rellenos de cocaína, y ¡claro! latas con supuesto orégano perfumado de marihuana, recuerdo que ese fue otro caso muy sonado en Sinaloa, hasta un corrido compusieron, ¡imagínense!
Hace unos días leía en el periódico que habían detectado un cargamento de cocaína distribuida dentro de unas empanadillas, entonces me acordé de muchos otros modos de transportar droga.
Cuando era muy chica, recuerdo bien que en el aeropuerto de Mazatlán atraparon a una mujer que tenía unos cuantos kilos de cocaína injertados en las nalgas, sí, todo se debió a que un policía que miraba con cierto morbo al ejemplar en cuestión, notó que ese derriére era sobrehumano... Luego también se supo de los implantes de busto y pantorrillas de unas mujeres contrabandistas.
Por supuesto, niños y adultos han sido narcotizados al cruzar la frontera llevando dentro algunas considerables cargas y entregas, cuando van vivos, porque también se ha sabido de cadáveres repletos de sustancias psicotrópicas.
Los músicos no se han quedado atrás en estos menesteres, supe una vez que el padre de una compañera de escuela había sido detenido por transportar ciertos tipos de droga dentro de los neumáticos del autobús en que llevaba a un conjunto musical a una ciudad más al norte, más aún, la Tambora, el Bombo y la Tarola -¡¡tan típicamente sinaloenses!!- iban repletitos con una entrega pactada.
Bueno, ni qué decir del contrabando de droga en las cárceles, donde se utilizan todos los medios disponibles, huecos corporales, tortas, latas y otras formas alimenticias: un día supe de unos chiles curtidos rellenos de cocaína, y ¡claro! latas con supuesto orégano perfumado de marihuana, recuerdo que ese fue otro caso muy sonado en Sinaloa, hasta un corrido compusieron, ¡imagínense!
Tuesday, November 29, 2005
Horse to the Water
There was never a time when I did not exist, nor you.
Nor will there be any future in which we shall cease to be.
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Sri Krishna-Bhagavad Gita
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Hoy, hace 4 años de la muerte de George Harrison, como saben, un músico consentido de esta blogger, así que, este breve post en conmemoración, por su legado.
_________________________________
No se pierdan hoy los dos especiales musicales de Harrison a las 8:00 y a las 13:00 en el Club Beatles de 92.1 o visiten: www.georgeharrison.com
No se pierdan hoy los dos especiales musicales de Harrison a las 8:00 y a las 13:00 en el Club Beatles de 92.1 o visiten: www.georgeharrison.com
Saturday, November 26, 2005
Una más de La Sandía
Esta vez La Sandía sobrepasó todos sus récords y experiencias anteriores...
La sesión de hoy tenía como tema "mis deseos y yo" y como se imaginarán, la sesión dio material para que los chicos sacaran a flote, en el escenario, sus deseos, frustraciones, anhelos, realizaciones, sueños y una que otra fantasía, por lo que la sesión fue tremenda, llena de energía, llena de anécdotas y sobre todo de una cohesión entre todos los elementos de este taller...
Los chicos reflexionaron en torno a lo que hubiesen podido cambiar, a lo que quisiesen ser; trabajaron con movimientos de espejos -bueno en parejas uno imita y exagera lo que ve que hace el otro-; improvisaron una historia -estuvo fantástica-; se dirigieron unos a otros en el escenario, mientras los actores hacían las mímicas de las indicaciones; y concluyeron con un gran baile de su deseo... expresaron con danzas y diversos ritmos sus deseos, sus estados de ánimo al cumplirlos imaginariamente...
No puedo decir qué fue lo mejor de la sesión de hoy... todo fue tan fantástico...sólo les cuento que al final mientras todos bailábamos en la obscuridad, llegó un momento en que nos tomamos de la mano todos... y en la discusión final... soltamos por ahí alguna lágrima ante la retroalimentación: los chicos hicieron un discurso muy conmovedor sobre la utilidad de La Sandía y hasta se ofrecieron a llevar cosillas en la última sesión para hacer un pequeño convivio...
Todo el equipo Sandía, estamos absolutamente contentas, complacidas y llenas de energía con los talleres...
La sesión de hoy tenía como tema "mis deseos y yo" y como se imaginarán, la sesión dio material para que los chicos sacaran a flote, en el escenario, sus deseos, frustraciones, anhelos, realizaciones, sueños y una que otra fantasía, por lo que la sesión fue tremenda, llena de energía, llena de anécdotas y sobre todo de una cohesión entre todos los elementos de este taller...
Los chicos reflexionaron en torno a lo que hubiesen podido cambiar, a lo que quisiesen ser; trabajaron con movimientos de espejos -bueno en parejas uno imita y exagera lo que ve que hace el otro-; improvisaron una historia -estuvo fantástica-; se dirigieron unos a otros en el escenario, mientras los actores hacían las mímicas de las indicaciones; y concluyeron con un gran baile de su deseo... expresaron con danzas y diversos ritmos sus deseos, sus estados de ánimo al cumplirlos imaginariamente...
No puedo decir qué fue lo mejor de la sesión de hoy... todo fue tan fantástico...sólo les cuento que al final mientras todos bailábamos en la obscuridad, llegó un momento en que nos tomamos de la mano todos... y en la discusión final... soltamos por ahí alguna lágrima ante la retroalimentación: los chicos hicieron un discurso muy conmovedor sobre la utilidad de La Sandía y hasta se ofrecieron a llevar cosillas en la última sesión para hacer un pequeño convivio...
Todo el equipo Sandía, estamos absolutamente contentas, complacidas y llenas de energía con los talleres...
Friday, November 25, 2005
Y más Gracias...
Siempre sí tuve Cena de Gracias...Así se veía mi plato... aunque ya con el vino y el avance de la noche, ya ni pude fotografiar la mesa de postres... vieran qué rico Pumkey Pie!!!!
Gracias a mis amigas que organizaron la Cena y nos dimos todos las Gracias por esa estupenda amistad...
Lix y Syl... el pavo, el relleno, el puré, la pasta, y los vegetales, les quedaron riquísimos... y la reunión en general, ni se diga...
Thursday, November 24, 2005
Beware of Sadness
¿Qué hago cuando estoy triste?
Pues, generalmente -después de mis devastadoras terapias psicológicas en donde cada vez ahondo más y más y descubro más y más sobre mis estados de ánimo, aversiones, perversiones y otras filias... como fue el caso de este horrible, pasado y entero martes, en que la pasé muy mal tras la sesión con el psicólogo... - escucho la mística y positiva música de George Harrison, que -pueden no creerlo- pero siempre siempre me hace sentir mejor... por eso, hoy les posteo la letra que en lo personal me quitó la tristeza de esta semana.
_______________
Beware of Darkness
_______________
Watch out now, take care
Beware of falling swingers
Dropping all around you
The pain that often mingles
In your fingertips
Beware of darkness
_
Watch out now, take care
Beware of the thoughts that linger
Winding up inside your head
The hopelessness around you
In the dead of night
_
Beware of sadness
It can hit you It can hurt you
Make you sore and what is more
That is not what we are here for
_
Watch out now, take care
Beware of soft shoe shufflers
Dancing down the sidewalks
As each unconscious sufferer
Wanders aimlessly
Beware of Maya
_
Watch out now, take care
Beware of greedy leaders
They take you where you should not go
While Weeping Atlas Cedars
They just want to grow, grow and grow
Beware of darkness
En el Día de Dar Gracias...
En casa, hoy, cenarán todos reunidos para dar Gracias...
Porque aunque sea una costumbre originalmente puritana, muchos hogares ya han adoptado la tradición de la Cena de Gracias, o el famoso día de Thanks' giving.
Así que aprovechando la ocasión, y de una vez, les doy desde aquí, a todos ustedes, las Gracias...
Porque aunque sea una costumbre originalmente puritana, muchos hogares ya han adoptado la tradición de la Cena de Gracias, o el famoso día de Thanks' giving.
Así que aprovechando la ocasión, y de una vez, les doy desde aquí, a todos ustedes, las Gracias...
-Family: nunca hubiese querido otra familia que no fuesen ustedes, así, broncos y barrocos, gigantes y nobles... en un día como hoy, como en muchos otros, los echo mucho de menos, pero ya los veré a tooodos en unos días, a los que están en casa, y a los que llegarán desde muy lejos. Abuelitos, los amo mucho; ma y pa, ni qué decirles; hermanito te extraño; primitas les envío un abrazo; tíos tienen todos una presencia fundamental para mí... ¡Gracias!
Amiguitos: ( y entre ellos, además colegas y compañeritos)
Edgar, Ana, Max, Diana, Clau, Borreguita, Rubén, José Juan, Armando, Bush, Rachel, Juan Jesús, Juan Javier, Endy, Liz, Carmelita, Hans, Vane, Marco: bueno, ya saben lo especial e importantes que son, por eso, ya déjense ver más seguido, bueno, especialmente esos paisanos que viviendo en el D.F. no se acuerdan de uno.
Pepe: ¡Gracias! como dijiste... por lo que ha sido, por lo que será...
Amigakia: (el orden, por supuesto no indica la cantidad de cariño)
Yak, Niko, Giorgo, Goorky, Yanni, Lix, Syl, Norma, Saydi, Ricardo, Jorgelito, Lampro, Larissaki, Helen:
Sas agapaw polu kai me polu ektimisi sas aggaliazw.
Max me dijo una vez que las personas son más óptimas para amar que las cosas, pero no comprendía mi afición por las cosas y por algunos muertos que hacen mejor mi vida, y aunque quizás nunca lo sepan, de todos modos, yo hago mis votos de agradecimiento: Tlacoyitolt, GreyHund, Rot Nose, Termito, Supo, discos y libros, y Beatles que siempre me hacen tan feliz.
Y Gracias al Destino... por todos sus detalles...
¡¡¡La Sandía Está de Regreso!!!
Hoy iniciaron los talleres de nuestro grupo de Teatro Comunitario de manera, en suma, exitosa.
Los asistentes demostraron de la manera más lúdica sus aficiones histriónicas, y nos regalaron divertidísimos sketches.
Claudia preparó la parte que hemos denominado warm-up, Diana, de manera extraordinaria, preparó la parte teatral de la primera sesión, imagínense, todos tenían que actuar situaciones dadas hablando en árabe, y lo hicieron de maravilla, así, el lenguaje verbal pasó a último plano, dando prioridad al lenguaje corporal y a la intencionalidad. Al final, yo me encargué de otra sección que también denominamos cool-down y la discusión final, en donde, en compañía de unas galletitas, platicamos sobre los percances de oprimir y ser oprimido, entre otros detalles varios del curso.
Los asistentes demostraron de la manera más lúdica sus aficiones histriónicas, y nos regalaron divertidísimos sketches.
Claudia preparó la parte que hemos denominado warm-up, Diana, de manera extraordinaria, preparó la parte teatral de la primera sesión, imagínense, todos tenían que actuar situaciones dadas hablando en árabe, y lo hicieron de maravilla, así, el lenguaje verbal pasó a último plano, dando prioridad al lenguaje corporal y a la intencionalidad. Al final, yo me encargué de otra sección que también denominamos cool-down y la discusión final, en donde, en compañía de unas galletitas, platicamos sobre los percances de oprimir y ser oprimido, entre otros detalles varios del curso.
La Sandía está de regreso... y regresó reloaded, con talleres más extensos, con sesiones
temáticas y con nuevas locaciones... ah, y con un nuevo actor: ¡Bienvenido Aldo Iván!
temáticas y con nuevas locaciones... ah, y con un nuevo actor: ¡Bienvenido Aldo Iván!
Grupo de Teatro Comunitario La Sandía
Programa "El Arcoiris del Deseo"
Programa "El Arcoiris del Deseo"
-Casa Vecina
Noviembre 23, 25 y 30
18:00 - 20:00
Noviembre 23, 25 y 30
18:00 - 20:00
-Casa de la Talavera
Noviembre 30, Diciembre 2 y 7
16:00 - 18:00
Noviembre 30, Diciembre 2 y 7
16:00 - 18:00
Friday, November 18, 2005
¿Por qué Angelópoulos?
Antes de que crean que ésta es una más de griegos, permítanme contarles que más bien, este post es uno más sobre viajes.Hace un año, durante la visita del cineasta Theo Angelópoulos a México -en promoción de su último film- tuve la oportunidad de conversar con él, me aclaró mucho de sus enigmáticas cintas, pero sin duda lo mejor es que durante nuestras conversaciones pude percatarme de que estaba frente a un hombre, como quien dice, sumamente 'humano'.
En alguna ocasión me dijo: Yo soy de esos románticos que creen, o que albergan la esperanza al menos, que se puede cambiar al mundo. Y encontré en el cine el medio de expresión de esta angustia, sé de antemano que es una empresa difícil, pero lo poquito que pueda cambiar, lo que pueda mostrar sobre mi sentir, será para mí suficiente.
Y no crean ustedes que Theodoris -como nos hizo llamarlo- hablaba siquiera con una guija de soberbia, en absoluto, en realidad, en su mirada nostálgica, parecía albergar ese dejo de esperanza y la firme creencia de que el buen cine puede hacer mejor al mundo.
¿Por qué me gustan sus cintas?
-Porque constan de una belleza visual seductora que casi nos distrae del alto contenido político de las mismas.
- Porque tienen un contundente riesgo en la estructura estética y en el contenido temático.
- Porque la ironía, como efecto constante, destruye toda posibilidad de moraleja y sus cintas se convierten entonces, en filmes líricos, poéticos y épicos.
- Porque hablando de épica, Angelópoulos es fan de Brecht, creador del teatro épico, quien le enseñó al cineasta que aunque los pequeños momentos de cada escena son autónomos, trabajan para el todo; y que los personajes tienen entrte sus funciones ser "portadores de historia" y "vehículos de ideología".
- Por la universalidad y la profundidad de sus cintas.
- Por el uso del viaje como una metáfora central de su filmografía, a nivel técnico y anecdótico, y eso, como saben, es uno de mis temas favoritos en Literatura.
- Porque tienen un contundente riesgo en la estructura estética y en el contenido temático.
- Porque la ironía, como efecto constante, destruye toda posibilidad de moraleja y sus cintas se convierten entonces, en filmes líricos, poéticos y épicos.
- Porque hablando de épica, Angelópoulos es fan de Brecht, creador del teatro épico, quien le enseñó al cineasta que aunque los pequeños momentos de cada escena son autónomos, trabajan para el todo; y que los personajes tienen entrte sus funciones ser "portadores de historia" y "vehículos de ideología".
- Por la universalidad y la profundidad de sus cintas.
- Por el uso del viaje como una metáfora central de su filmografía, a nivel técnico y anecdótico, y eso, como saben, es uno de mis temas favoritos en Literatura.
Algunas de mis recomendaciones:
-El Viaje de los Comediantes, cinta ambientada en el siglo XX cuyo hipotexto es la tragedia de los Atridas.
- Viaje a Citeria, Citeria, mitológicamente, es la región de los sueños, donde radica todo lo que la imaginación crea, la cinta es la tragedia completa de las decepciones humanas.
- Paisaje en la Niebla, el viaje de dos niños en busca de su padre y de una identidad, es una epopeya sobre los sueños infantiles destrozados.
- La Mirada de Ulises (¡¡mi súper favorita!!) el viaje personal de un hombre que regresa a su patria para emprender un nuevo itinerario, pero el paso de este nuevo Odisseo sólo deja destrucción. Irónicamente, al final de la travesía encuentra los rollos fílmicos que buscaba y descubre una pantalla en blanco, ante la que exclama los últimos versos de la Odisea de Homero, más aún, reinterpretando el mito concluye con el recordatorio de la esterilidad de cualquier búsqueda ante la "primera mirada", la de la "pureza artística".
-Trilogía: I, El Llano en Llanto, recién estrenada el año pasado, dejó a toda una enorme sala en la Cinetéca Nacional muda, incluso durante el brindis, todos estábamos estufefactos ante la dureza de la tragedia que retrataba la película, yo vi llorar a algunos asistentes y algunos diplomáticos perder todo el protocolo. Espero con ansias la segunda parte.
- Viaje a Citeria, Citeria, mitológicamente, es la región de los sueños, donde radica todo lo que la imaginación crea, la cinta es la tragedia completa de las decepciones humanas.
- Paisaje en la Niebla, el viaje de dos niños en busca de su padre y de una identidad, es una epopeya sobre los sueños infantiles destrozados.
- La Mirada de Ulises (¡¡mi súper favorita!!) el viaje personal de un hombre que regresa a su patria para emprender un nuevo itinerario, pero el paso de este nuevo Odisseo sólo deja destrucción. Irónicamente, al final de la travesía encuentra los rollos fílmicos que buscaba y descubre una pantalla en blanco, ante la que exclama los últimos versos de la Odisea de Homero, más aún, reinterpretando el mito concluye con el recordatorio de la esterilidad de cualquier búsqueda ante la "primera mirada", la de la "pureza artística".
-Trilogía: I, El Llano en Llanto, recién estrenada el año pasado, dejó a toda una enorme sala en la Cinetéca Nacional muda, incluso durante el brindis, todos estábamos estufefactos ante la dureza de la tragedia que retrataba la película, yo vi llorar a algunos asistentes y algunos diplomáticos perder todo el protocolo. Espero con ansias la segunda parte.
Mis encuentros con Theodoris y su esposa hubiesen sido mucho menos accidentados si nuestro respetable emperador Moctezuma no se hubiese vengado de ambos durante su estancia en México. Por lo pronto, mi más pasional recomendación en torno a las cintas de este cineasta contemporáneo.
___________________
Theo Angelópoulos nace el 27 de abril de 1935 en Atenas, perteneciente a una prominente familia de comerciantes, se permitió una educación en París, donde, tras terminar Derecho, inicia los estudios Cinematográficos. Su vasta producción fílmica ha sido galardonada en diversos festivales culturales de todo el mundo.
The Broadcast (E Ekpombi, 1968) / Reconstrucción (Anaparástasis, 1970) / Días del 36 (Méres Tou '36, 1972) / El Viaje de los Comediantes (O Thiasos, 1975) / Los Cazadores (I Kiniyí, 1977)/ Alejandro Magno (O Megaléxandros, 1980) / Una Villa, un Villano (Jorió Ena, Katikos Enas…, 1981) / Athenas Regreso a la Acropolis (Athina, Epistrophí Stin Akropoli, 1983) / Viaje a Citeria (Taxídi Sta Kíthira, 1983) / El apicultor (O Melissókomos, 1986) / Paisaje en la Niebla (Topío Stin Omíjli, 1988) / El Paso Suspendido de la Cigueña (To Meteoro Vima Tou Pelargou, 1991) / La Mirada de Ulises (To Vlémma Tou Odysséa, 1995) / La Eternidad y un Día (Mia Eoniótita Ke Mía Méra, 1998) / Trilogía: El Llano en Llanto (To Livádi pou dakrízi, 2004).
Wednesday, November 16, 2005
La tolerancia...
Hoy se celebra el Día Mundial de la Tolerancia.... caray, hay que ver la cantidad de festejos internacionales que pretenden unificar a este mundo.
Crecí con una acepción negativa de "tolerancia" y aún me cuesta cambiar esa visión, pues, ser tolerante con alguien implica pensar que ese otro está mal y que uno tiene que vivir aceptando, soportando, y también cediendo ante eso que no nos gusta del otro.
Crecí con una acepción negativa de "tolerancia" y aún me cuesta cambiar esa visión, pues, ser tolerante con alguien implica pensar que ese otro está mal y que uno tiene que vivir aceptando, soportando, y también cediendo ante eso que no nos gusta del otro.
Todo este asunto me recuerda un poco a ese miedo que tenemos por lo otro, por lo extraño, seguramente cuando el hombre se encontró por primera vez con alguien diferente se creó el sentimiento que es en sí la materia de la tolerancia, algo parecido -en una visión cristiana- a la resignación. Aunque yo creo que alguna dosis de tolerancia nos es necesaria cotidianamente o vitalmente, al menos, con respecto a la curiosidad y al asombro por lo diferente, que siempre es peculiar por ajeno, y que quizás merezca nuestra atención y nuestro respeto.
Monday, November 14, 2005
¿Quién es?
Sí.
____________
The Quit Beatle jugando en la parodia The Rutles en el track "All you need is Lunch!"
The Monty Python.
...
No cabe duda que uno renace después de ver de cerca el peligro.
El sábado, Larissa y yo tomamos el Metrobús para dirigirnos al sur, y mientras comentábamos cosas bobas y reíamos de cosas aún más triviales, vi al terror tomar forma en la desfiguración de su rostro, cuando ella, con un evidente terror, vio al auto que, por pasarse un alto, casi queda deshecho por el Metrobús. Afortunadamente, el conductor de nuestro vehículo frenó a tiempo evitando así un trágico accidente, entonces, se desvió hasta golpear un camellón.
Dentro del Metrobús la escena era aterradora: la gente caía como piezas de dominó en fila, una tras otra por el pasillo. Una madre buscaba a su hijo, pero éste estaba casi a los pies del conductor, se había deslizado algunos metros cara abajo, el rostro era impresionante después de esto. Una mujer muy joven lloraba buscando a su madre, ésta había tenido serios golpes en la cabeza y sangraba. Otra señora se quejaba de haberse roto el pie muy cerca de donde yo estaba.
Y yo, buscaba a Larissa, que había sido golpeada por toda la gente que caía. Recuerdo muy bien que nuestras grandes mochilas -porque veníamos de una jornada de trabajo, de clases y éstas estaban llenas de libros, hasta veníamos haciendo la broma de que parecíamos nuevas Sísifas- nos jalaron por la gravedad y por el fuerza del freno. Yo por fortuna, sólo me estrellé en unos asientos, y fuera de un gran moretón, no me pasó nada.
La policía y la atención médica no tardaron ni dos minutos, nos tuvieron encerrados algunos otros diez y dentro, con el calor que se había generado, sólo se escuchaban quejas, yo no podía hablar de la impresión, llevaba en la mano una carpeta con unos poemas y estos estaban todos regados en el piso, Larissa ayudaba a la gente, y organizaba sus quejas contra la policía y la "estúpida" que se había atravesado causando todo ese horror.
No pasó a más... pero yo no podía ni caminar ni hablar de la impresión, en verdad, no sentía fuerza alguna en las piernas, inclusive media hora después, sentía que me desplomaría en un instante.
El sábado, Larissa y yo tomamos el Metrobús para dirigirnos al sur, y mientras comentábamos cosas bobas y reíamos de cosas aún más triviales, vi al terror tomar forma en la desfiguración de su rostro, cuando ella, con un evidente terror, vio al auto que, por pasarse un alto, casi queda deshecho por el Metrobús. Afortunadamente, el conductor de nuestro vehículo frenó a tiempo evitando así un trágico accidente, entonces, se desvió hasta golpear un camellón.
Dentro del Metrobús la escena era aterradora: la gente caía como piezas de dominó en fila, una tras otra por el pasillo. Una madre buscaba a su hijo, pero éste estaba casi a los pies del conductor, se había deslizado algunos metros cara abajo, el rostro era impresionante después de esto. Una mujer muy joven lloraba buscando a su madre, ésta había tenido serios golpes en la cabeza y sangraba. Otra señora se quejaba de haberse roto el pie muy cerca de donde yo estaba.
Y yo, buscaba a Larissa, que había sido golpeada por toda la gente que caía. Recuerdo muy bien que nuestras grandes mochilas -porque veníamos de una jornada de trabajo, de clases y éstas estaban llenas de libros, hasta veníamos haciendo la broma de que parecíamos nuevas Sísifas- nos jalaron por la gravedad y por el fuerza del freno. Yo por fortuna, sólo me estrellé en unos asientos, y fuera de un gran moretón, no me pasó nada.
La policía y la atención médica no tardaron ni dos minutos, nos tuvieron encerrados algunos otros diez y dentro, con el calor que se había generado, sólo se escuchaban quejas, yo no podía hablar de la impresión, llevaba en la mano una carpeta con unos poemas y estos estaban todos regados en el piso, Larissa ayudaba a la gente, y organizaba sus quejas contra la policía y la "estúpida" que se había atravesado causando todo ese horror.
No pasó a más... pero yo no podía ni caminar ni hablar de la impresión, en verdad, no sentía fuerza alguna en las piernas, inclusive media hora después, sentía que me desplomaría en un instante.
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Fueron sólo 5 segundos y uno ve pasar muchas escenas de su vida, piensa en los pendientes, en que no quiere morir, en todas las cosas que aún faltaban por hacer... cierra los ojos un segundo más... y empieza a imaginar que pudo haber muerto... respira profundo y entiende que ha renacido, que está bien, y que está viviendo como una segunda vida.
Thursday, November 03, 2005
Epitafios...
Hoy celebramos en México el Día de los Muertos, una tradición que -particularmente en el centro del país-, toma un matiz peculiar en nuestra cultura.
Desde hace cinco años, no deja de sorprenderme lo maravillosa que luce la Avenida Reforma con todos esos botones naranjas que no sólo la llenan de colorido, sino que además la dotan de ese suave olor típico de las flores que adornan el camino de los muertos, de acuerdo con la tradición religiosa prehispánica.
Otra cosa que siempre me ha impresionado es el ingenio y el afán de la escritura de calaveritas - ¡qué cosa más curiosa! - y más aún, se regalan calaveritas de chocolate -mmmm-, así como en el norte regalamos indistintamente, sombreritos de copal.
Y ni qué decir de las ofrendas, si yo acostumbrara a poner altares en casa -y en verdad me gustaría adquirir la tradición- pondría una foto de George Harrison, otra de un gran amigo que murió hace 8 años, al que extraño mucho, y también una foto de mis perritos gemelos fallecidos hace unos pocos meses, Edipo y Malakas.
Una particularidad más del ingenio mexicano, es el epitafio. Justo hoy paseaba por la ciudad y vi muchos y muy divertidos mensajes de los habitantes del otro mundo. Qué hecho más curioso, sin duda, que la tradición de la escritura del epitafio, como género poético, haya encajado a la perfección en el culto a la muerte de nuestra cultura, la muerte, que no ha obtaculizado la trascendencia de hombres ilustres que permanecen en nuestra memoria por sus obras y por el sello que de su existencia atestiguan sus epitafios.
Hoy por la tarde, mientras caminaba y veía tantas y tantas tumbas montadas en ocasión del Día de los Muertos, recordé cúanto me gustan los epitafios, recordé mis epitafios favoritos:
Desde hace cinco años, no deja de sorprenderme lo maravillosa que luce la Avenida Reforma con todos esos botones naranjas que no sólo la llenan de colorido, sino que además la dotan de ese suave olor típico de las flores que adornan el camino de los muertos, de acuerdo con la tradición religiosa prehispánica.
Otra cosa que siempre me ha impresionado es el ingenio y el afán de la escritura de calaveritas - ¡qué cosa más curiosa! - y más aún, se regalan calaveritas de chocolate -mmmm-, así como en el norte regalamos indistintamente, sombreritos de copal.
Y ni qué decir de las ofrendas, si yo acostumbrara a poner altares en casa -y en verdad me gustaría adquirir la tradición- pondría una foto de George Harrison, otra de un gran amigo que murió hace 8 años, al que extraño mucho, y también una foto de mis perritos gemelos fallecidos hace unos pocos meses, Edipo y Malakas.
Una particularidad más del ingenio mexicano, es el epitafio. Justo hoy paseaba por la ciudad y vi muchos y muy divertidos mensajes de los habitantes del otro mundo. Qué hecho más curioso, sin duda, que la tradición de la escritura del epitafio, como género poético, haya encajado a la perfección en el culto a la muerte de nuestra cultura, la muerte, que no ha obtaculizado la trascendencia de hombres ilustres que permanecen en nuestra memoria por sus obras y por el sello que de su existencia atestiguan sus epitafios.
Hoy por la tarde, mientras caminaba y veía tantas y tantas tumbas montadas en ocasión del Día de los Muertos, recordé cúanto me gustan los epitafios, recordé mis epitafios favoritos:
- En la tumba de Nikos Kazantzakis versa:
"Nada espero,
Nada temo,
soy libre."
-En las Termópilas -unas puertas en forma de torres en la región central de Grecia donde se libró una trágica batalla contra los persas- hay una gran placa con un mensaje aparentemente sencillo, pero una vez que se entiende el hecho histórico, la escritura cobra un significado muy imponente:
"Extranjero que pasas,
cuando vayas a Esparta,
diles a los lacedemonios que aquí yacemos en paz,
y que vivimos, combatimos y morimos con el honor
de ser fieles a nuestras creencias".
- Hace más de un mes, vi una película mexicana que se llama El Mago, donde el protagonista prepara su propio epitafio:
"Vine, hice mi desmadre y me fui".
- Epitafio de Moliere en Versalles:
"Aquí yace Moliere, el rey de los actores.
En estos momentos hace de muerto
y de verdad que lo hace muy bien".
Me fue difícil pensar en un epitafio para mí, pero al final, lacónicamente y en caso de ser necesario, me gustaría hacer saber a la gente cercana a mí, que viví muy feliz y en una placa debiese decir "aquí yace y hace bien." Claro que con más inspiración e ingenio -si tuviera la costumbre de hacer calaveritas- me hubiera gustado escribir algunas líneas más poéticas, mas, por lo menos hoy, no se me ocurrieron.
¿ Qué diría tu epitafio?
¿ Qué diría tu epitafio?
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